tag:blogger.com,1999:blog-46119421208055278002024-03-13T20:19:23.110+01:00la cosa que ardeRevista casi de literaturaDomingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.comBlogger222125tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-71692617603323173542009-06-12T12:33:00.034+02:002009-06-16T23:27:14.398+02:00A MODO DE DESPEDIDA'<br />LA PURA VERDAD<br /><br />Si ustedes lo permiten,<br />prefiero seguir viviendo.<br /><br />Después de todo y de pensarlo bien, no tengo<br />motivos para quejarme o protestar:<br /><br />siempre he vivido en la gloria: nada<br />importante me ha faltado.<br /><br />Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado<br />de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor y miedo y apremio.<br /><br />Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve<br />sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.<br /><br />Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,<br />melancólica, débil, poco interesante,<br /><br />un abanico de plumas que el viento desprecia,<br />caminito que el tiempo ha borrado.<br /><br />Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin darme cuenta, voy iniciando<br />una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a cualquiera o aburrir de golpe.<br /><br />Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi memoria ha muerto y se queja<br />con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.<br /><br />El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme, pero lo he derrotado<br />para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.<br /><br />Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Cenicienta, aunque algunos<br />me recuerden con cariño o descubran mi zapatito y también vayan muriendo.<br /><br />No descarto la posibilidad<br />de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.<br /><br />La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado<br />por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.<br /><br />Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud<br />y en mi destino y en la buena suerte:<br /><br />sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido<br />y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.<br /><br />Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;<br />compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se corrompe.<br /><br />Puedo hablar y escuchar la luz<br />y el color de la piel amada y enemiga y cercana.<br /><br />Tocar el sueño y la impureza,<br />nacer con cada temblor gastado en la huida<br /><br />Tropiezos heridos de muerte;<br />esperanza y dolor y cansancio y ganas.<br /><br />Estar hablando, sostener<br />esta victoria, este puño; saludar, despedirme<br /><br />Sin jactancias puedo decir<br />que la vida es lo mejor que conozco.<br /><br /><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br />Grabación del poema en la propia voz del autor:</div><div align="center"><a href="http://www.esnips.com/doc/524e3be4-ede0-469b-bb49-09d5b312b770/Francisco-Paco-Urondo---La-pura-verdad">http://www.esnips.com/doc/524e3be4-ede0-469b-bb49-09d5b312b770/Francisco-Paco-Urondo---La-pura-verdad</a> </div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"><br />PACO URONDO</div><div align="right">"Del otro lado", Ed. Biblioteca Popular Constancio C. Vigil</div><div align="right">Rosario, Argentina, 1967</div><div align="right"></div><div align="justify"><br />(Compré este libro hace casi ya muchos años, en Girona, cuando aún no sabía gran cosa del dolor, ni del desencanto ni del paso atropellante, por encima de uno, del tiempo. Tampoco sabía nada de Paco Urondo pero recuerdo que tomé el libro de una estante polvoriento y lo abrí al azar y leí este poema que, a pesar del calor que hacía y de la compañía de una chica bonita, me estremeció como si me viera a mí mismo, en un flash premonitorio y fugaz, enarbolándolo como una bandera rota en alguna futura y determinante - y muy posible - batalla perdida. Nunca olvidé aquel instante, ni tampoco este libro. Durante mucho tiempo se mantuvo - y lo supe - latiendo en una estantería de mi biblioteca, como aguardando su inevitable momento. La paciencia le fue recompensada porque, ahora que como dice Roberto Sosa, el espanto es ya el espanto, agarré la otra tarde el libro y lo abrí, volví a leer el poema pero en voz alta y ocurrió que mi hijo de dos años estaba entretenido en el suelo con otros libros, como suele hacer, amontonandolos juicioso por colores, y me oyó recitar y dejó de jugar y me miró, me vio declamar todas estas palabras tremendas y por un instante nos miramos, por mis muertos, con gravedad, como de hombre a hombre. Él con preocupante curiosidad y yo con un nudo en la garganta. Bueno, La Cosa Que Arde, entre otras "cosas", recién se ha apagado. No se pierde nada. Adelante, peque, nunca estuvo más oscuro que antes de atacar)<br /><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-77214474262371084342009-06-05T16:13:00.008+02:002009-06-05T16:30:09.043+02:00¿7 DE JUNIO? ¡¡ A LA PLAYA !!<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SikpohvnZtI/AAAAAAAABIo/j1lPDU13XG0/s1600-h/041_rasgo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343848209081394898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 282px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SikpohvnZtI/AAAAAAAABIo/j1lPDU13XG0/s400/041_rasgo.jpg" border="0" /></a> </div><div align="center"> </div><div align="center">De la ilustración:</div><div align="center"> <a href="http://barricadavisual.blogspot.com/">http://barricadavisual.blogspot.com/</a></div><div align="center">Del texto:<br /><div align="center"><a href="http://elmilicianocnt-aitchiclana.blogspot.com/2009/06/7-junio-la-playa.html">http://elmilicianocnt-aitchiclana.blogspot.com/2009/06/7-junio-la-playa.html</a></div><br /></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-89914217874342877262009-06-02T23:07:00.005+02:002009-06-02T23:18:44.669+02:00ESCRIBIR ES SEMBRAR<a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SiWUzmajNPI/AAAAAAAABIQ/-XxNg3U-wWQ/s1600-h/libro+pedro+sevilla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342840147151107314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 291px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SiWUzmajNPI/AAAAAAAABIQ/-XxNg3U-wWQ/s400/libro+pedro+sevilla.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center">Llegaba por las tardes, al sol puesto,</div><div align="center">y sin decirle nada me sentaba a su lado</div><div align="center">porque junto a su pecho se esfumaba mi angustia</div><div align="center">y también porque olía su ropa a sol y lumbre,</div><div align="center">a campo y honradez.</div><div align="center"></div><div align="center"><br />Cuando el sol era ya sólo un recuerdo</div><div align="center">volvía del trabajo con su eterno cigarro,</div><div align="center">con sus blancas camisas jornaleras,</div><div align="center">y mientras preparaba mi madre agua caliente</div><div align="center">y él ponía la radio, las noticias</div><div align="center">o quizás un programa de flamenco</div><div align="center">que le gustaba mucho,</div><div align="center">yo me daba a pensar, a imaginármelo</div><div align="center">esparciendo semilla entre los surcos</div><div align="center">que luego el sol y el agua,</div><div align="center">y el trigo, y la paciencia,</div><div align="center">mudarían en verde, en espigas, en trigo,</div><div align="center">en pan para las dulces meriendas de los niños.</div><div align="center"></div><div align="center"><br />Yo admiraba a mi padre, y alto, robusto, fuerte,</div><div align="center">lo imaginaba absorto</div><div align="center">ante el misterio verde de los primeros brotes,</div><div align="center">feliz acariciando, con sus dedos de tierra,</div><div align="center">la espiga ya granada.</div><div align="center">Ya sabía yo entonces que la siembra,</div><div align="center">más allá de las meras</div><div align="center">e injustas relaciones laborales,</div><div align="center">era un gesto moral, labor de hombres honrados</div><div align="center">que brindaban con vino por la lluvia</div><div align="center">o podían llorar en las tabernas</div><div align="center">si los crueles botines del granizo</div><div align="center">pisoteaban las plantas.</div><div align="center"></div><div align="center"><br />Por eso ahora lo imito y sigo su algo ejemplo:</div><div align="center">Ahora soy el padre</div><div align="center">esparzo mis palabras</div><div align="center">en el raro silencio de un cuaderno,</div><div align="center">les pongo el corazón y espero que germinen,</div><div align="center">con las misma paciencia que él gastaba</div><div align="center">y también con su angustia,</div><div align="center">que la escritura alcance madurez cereal</div><div align="center">y que un día alguien pueda,</div><div align="center">como un trozo de pan y de memoria,</div><div align="center">hacer de este poema su alimento.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><br />PEDRO SEVILLA</div><div align="right">"Todo es para siempre" (Antología poética)</div><div align="right">Ed. Renacimiento, Sevilla, 2009</div><div align="right"></div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-55473970462961232162009-06-01T18:06:00.005+02:002009-06-01T18:17:06.775+02:00LA CÁMARA DE NIEBLA<a href="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SiP8t7q3oMI/AAAAAAAABII/ZtRDeDXQsMU/s1600-h/Xen_Rabanal_eclipsados.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342391449033351362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 215px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SiP8t7q3oMI/AAAAAAAABII/ZtRDeDXQsMU/s400/Xen_Rabanal_eclipsados.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Presentación del libro "La cámara de niebla"</div><div align="center">de Alfonso X. Rabanal, a cargo de David Murders. </div><div align="center">Viernes, 5 de junio, 19,00 h.</div><div align="center">Librería Elkar (c/Licenciado Poza, 14)</div><div align="center">Bilbao <div align="center"></div>Más info:</div><div align="center"><a href="http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/">http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/</a></div><div align="center"></div><div align="center"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-30792714046116418172009-05-18T12:05:00.006+02:002009-05-18T12:17:07.819+02:00DEFENDER LA ALEGRIA<a href="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/ShEy-gItHWI/AAAAAAAABIA/Y7eQm_TLAzs/s1600-h/argentinasoc8.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337103082770472290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 264px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/ShEy-gItHWI/AAAAAAAABIA/Y7eQm_TLAzs/s400/argentinasoc8.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Defender la alegría como una trinchera</div><div align="center">defenderla del escándalo y la rutina</div><div align="center">de la miseria y los miserables</div><div align="center">de las ausencias transitorias</div><div align="center">y las definitivas</div><div align="center">defender la alegría como un principio</div><div align="center">defenderla del pasmo y las pesadillas</div><div align="center">de los neutrales y de los neutrones</div><div align="center">de las dulces infamias</div><div align="center">y los graves diagnósticos</div><div align="center"><br />defender la alegría como una bandera</div><div align="center">defenderla del rayo y la melancolía</div><div align="center">de los ingenuos y de los canallas</div><div align="center">de la retórica y los paros cardiacos</div><div align="center">de las endemias y las academias</div><div align="center"><br />defender la alegía como un destino</div><div align="center">defenderla del fuego y de los bomberos</div><div align="center">de los suicidas y los homicidas</div><div align="center">de las vacaciones y del agobio</div><div align="center">de la obligación de estar alegres</div><div align="center"><br />defender la alegría como una certeza</div><div align="center">defenderla del óxido y de la roña</div><div align="center">de la famosa pátina del tiempo</div><div align="center">del relente y del oportunismo</div><div align="center">de los proxenetas de la risa</div><div align="center"><br />defender la alegría como un derecho</div><div align="center">defenderla de dios y del invierno</div><div align="center">de las mayúsculas y de la muerte</div><div align="center">de los apellidos y las lástimas</div><div align="center">del azar</div><div align="center">y también de la alegría.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><br />MARIO BENEDETTI</div><div align="right">"A dos voces" (Con Daniel Viglietti), Visor, 1994</div><div align="right">Audio del poema: <a href="http://www.geocities.com/poemasdeotros/mb023.htm">www.geocities.com/poemasdeotros/mb023.htm</a> </div><div></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-44720601617515186122009-05-12T12:09:00.007+02:002009-05-12T12:58:22.715+02:00EN CUALQUIER BAR DEL CIELO<a href="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SglK46dYOmI/AAAAAAAABH4/UNrV3wMtOTo/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334877575222671970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SglK46dYOmI/AAAAAAAABH4/UNrV3wMtOTo/s400/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center">ANTONIO VEGA</div><div align="center">(16 de Diciembre de 1957 - 12 de Mayo de 2009)</div><div align="center"><em></em> </div><div align="center"><em>"Me da miedo la enormidad</em></div><div align="center"><em>Donde nadie oye mi voz..."</em></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=pqSQxQJdNR4">www.youtube.com/watch?v=pqSQxQJdNR4</a> </div><div align="center"></div><div align="center"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-17457981389117201202009-05-09T22:36:00.008+02:002009-05-09T22:50:15.576+02:00SAHARA LIBRE<div align="justify"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SgXptOy5eeI/AAAAAAAABHw/Lce69-I71r0/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333926296965183970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 210px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SgXptOy5eeI/AAAAAAAABHw/Lce69-I71r0/s400/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong>Campaña internacional por la libertad de los presos políticos saharauis</strong></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="justify"><br />A raíz de la huelga de hambre llevada a cabo por el preso político saharaui y defensor de los derechos humanos YAHYA MOHAMED EL HAFED y por un grupo de presos políticos saharauis en las cárceles locales de INZEGAN y AIT MELLOUL (Marruecos) desde el día 4 de abril de 2009, y debido a la gravedad del estado de salud de dichos presos y especialmente de YAHYA MOHAMED EL HAFED después de más de 30 días de huelga, y frente a la intransigencia del gobierno marroquí al rechazar sus reivindicaciones más básicas, y ante las peticiones de las familias y diferentes llamamientos de las organizaciones internacionales en defensa de los derechos humanos, la Oficina Ejecutiva del Colectivo de Defensores Saharauis de Derechos Humanos, CODESA, lanza:</div><div align="justify">- Una campaña internacional para salvar la vida de YAHYA MOHAMED EL HAFED IAAZA</div><div align="justify">-Invita a todas las organizaciones en defensa de los derechos humanos y a las libres conciencias a participar activamente en dicha campaña con el objetivo de evitar un drama humanitario.</div><div align="justify"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br />Más info: <a href="http://www.libertadpresospoliticossaharauis.com/">www.libertadpresospoliticossaharauis.com/</a> </div><div align="center">Email de la campaña: <a href="mailto:saveyahyaslife@gmail.com" target="_blank">saveyahyaslife@gmail.com</a> </div><div align="center"></div></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-75356706641144230992009-05-06T11:07:00.007+02:002009-05-06T11:16:19.982+02:00LIBROS ROJINEGROS<a href="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SgFTj5vlCCI/AAAAAAAABHo/iRdzXV9kDxo/s1600-h/naranja.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332635310044284962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 325px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SgFTj5vlCCI/AAAAAAAABHo/iRdzXV9kDxo/s400/naranja.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong>FERIA LIBERTARIA</strong> </div><div align="center"></div><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">"Una alternativa a las ferias comerciales del libro y un complemento al Encuentro del Libro Anarquista..."</span></em> </div><div align="center"></div><div align="center"><strong>Madrid, del 21 al 24 de Mayo</strong></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br />Cartel y programa:</div><div align="center"><a href="http://sovmadrid.cnt.es/images/Feria_Libertaria_cartel.jpg">http://sovmadrid.cnt.es/images/Feria_Libertaria_cartel.jpg</a></div><div align="center"></div><div align="center">Más info:</div><div align="center"><a href="http://sovmadrid.cnt.es/">http://sovmadrid.cnt.es/</a> </div><div align="center"><a href="mailto:sovmadrid@cnt.es">sovmadrid@cnt.es</a></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right">De la ilustración:</div><div align="right"><a href="http://www.radicalgraphics.org/">http://www.radicalgraphics.org/</a></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-43904064405459093622009-05-02T18:04:00.007+02:002009-05-02T18:17:46.662+02:00CUADERNOS DEL MATEMÁTICO<a href="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfxvJu5Lt0I/AAAAAAAABGo/8IVK0pgeteY/s1600-h/el+angel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331258271897204546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 395px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfxvJu5Lt0I/AAAAAAAABGo/8IVK0pgeteY/s400/el+angel.jpg" border="0" /></a><br /><br />En los campos están las ciudades<br />y en las ciudades están las calles<br />y en las calles están las casas<br />y en las casas el deseo y la pasión<br />encerrados tras múltiples ventanas ciegas y puertas<br />las imágenes y los sonidos no escapan jamás<br />a no ser que tú lo desees<br />insolación, insonorización, asilamiento<br />y que les apasiona graznar y robar todo lo que pueden<br />y, además, morir como reyes<br /><br />Morir guapamente es algo que se puede hacer sin haber vivido de determinada manera<br />y también se puede haber sido un material sublime que acabó apestando a mierda<br />he conocido muchos casos de ese tipo<br />y es mejor que la palmen<br />y dejen de abrumar con sus fétidos olores<br /><br />Los amigos somos todos muy jóvenes y muy atractivos y muy idealistas y muy tiernos y muy mamones<br />y nos queremos muchísimo<br />hasta que la vida da patadas<br />entonces también empezamos a dárnoslas entre nosotros<br />y todo empieza a ser diferente<br />y los sigues queriendo pero ya no puedes olvidar ciertas cosas<br />y no poder tenerlos a ellos duele<br />y no poder sentir por ellos lo mismo de antes<br />pero a ellos les sucede lo mismo que a ti<br />y también su forma de quererte ha cambiado<br />a pesar de haber crecido y aprendido juntos<br />y de haberlo transgredido todo tantas veces<br /><br />No es culpa tuya<br />ni mía<br />ni de nadie<br />ni antes éramos tan fantásticos ni ahora somos tan miserables<br />somos polvo<br />y ya sabemos lo que eso significa en las relaciones humanas<br />fuimos polvo<br />y fuimos jóvenes<br />y fuimos amigos hasta la náusea<br />dimos forma a una revolución que pasa factura<br /><br /><br /><div align="right">EL ANGEL</div><div align="right">Fragmento del poema <em>"En las calles están las casas y en las casas..."</em></div><div align="right">Cuadernillo Lavarquela</div><div align="right"> REVISTA CUADERNOS DEL MATEMÁTICO nº 41, 42 </div><div align="right">Getafe, Madrid, Febrero de 2009<br />De la fotografía: "El Angel", ALBERTO GARCÍA ALIX</div><div align="right"></div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-62462551435922940932009-05-01T14:26:00.003+02:002009-05-01T14:37:11.319+02:001º DE MAYO<a href="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfrsZo8cCyI/AAAAAAAABGg/iuuDNfZqV2M/s1600-h/cntelx2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330833034178202402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfrsZo8cCyI/AAAAAAAABGg/iuuDNfZqV2M/s400/cntelx2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">¿Qué celebramos hoy, o qué se celebra? ¡Ah, sí! La llegada del sol, la fuga del invierno, las primeras siembras de la primavera. Celtas y sajones se pusieron de acuerdo en que era el día del Sol y del Fuego ("Bel"); y el día de la fecundidad: podían pasar cosas entre hombres y mujeres. Y anoche fue Walpurgis: las brujas anduvieron sueltas para protestar de la supuesta monja católica. Y también pasaron cosas: pero esas cosas ya pasan todos los días. La Iglesia trató de evitar que pasaran: prohibió esas fiestas y luego las digirió. El "entrismo", que decían los trotskistas: cuando no puedas vencer algo, introdúcete y lucha desde dentro. Decidió que la Reina de Mayo, la muchacha coronada con las flores y vestida con las gasas, fuera un sacerdote. Vestido de mujer. ¡Qué cosas tienen que hacer los curas! Pero ¿y qué más? Que los zapateros celebraban San Crispín ("San Crispín, nacido en Túnez, ordenó a los zapateros, ser borrachos y embusteros, y no trabajar en lunes") y los sastres a Adán y Eva: los vestían. Algo más pasaría... Ah, sí. El 1 de mayo de 1886 hubo una gran huelga en EE UU: los obreros pedían la jornada de ocho horas. La policía disparó contra la multitud, como sus sucesores disparaban hace dos días contra los civiles iraquíes que se manifestaban: entonces mataron a seis obreros. Ése es, para muchos, el verdadero sentido del Primero de Mayo. La realidad es que apenas se ha conseguido esa jornada, ni la de 35 horas que se había ganado en Francia pero que la derecha ha hecho desaparecer. No hay que olvidar que al Gobierno de la derecha, o al menos al presidente de la República, le eligió la izquierda, engañada con la idea de que había que cortar el camino al fascismo. No se ha conseguido la jornada de ocho horas, sino que se disfrazó el tiempo con horas extraordinarias, y luego con el pluriempleo; y ahora quien trabaja todo el día, y otros que no tienen trabajo. No cuento nada nuevo. El Primero de Mayo fue el día de los desfiles con banderas rojas, que luego se fueron dividiendo en sindicatos a veces enfrentados. El día del desfile en la Plaza Roja de Moscú en la "Patria de los Trabajadores". También se practicó el entrismo: la Iglesia lo convirtió en el Día de Jesús Obrero, gran invento jesuita: y Franco celebraba la Fiesta del Trabajo, con Coros y Danzas, y Educación y Descanso. Hoy es otra cosa: el principio de un puente. Como el Jueves Santo. Nada más.</div><br /><div align="right">EDUARDO HARO TECLEN</div><div align="right">"El Pais", 1 de Mayo de 2003</div><div align="right"> </div><div align="right"> </div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-47529544534424298632009-04-28T10:41:00.010+02:002009-04-28T12:21:39.013+02:00POETAS BRIGADISTAS VII<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfbBUr8KG0I/AAAAAAAABGI/ma22GogM7DQ/s1600-h/sam_18.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329659770176150338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 270px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfbBUr8KG0I/AAAAAAAABGI/ma22GogM7DQ/s400/sam_18.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">SAMUEL H. LEVINGER<br />(Columbus, Ohio, USA, 1917 - Zaragoza, 1937)</div><div align="center"><em><br /><span style="font-size:85%;">«Compañeros / larga es la guerra, sangrante la batalla. / Pero carguemos de nuevo nuestras armas / y ascendamos por la pendiente / empujando con fuerza / bayoneta calada / hacia la lejana colina. / Los que nos sobrevivan / verán la yerba verde / un país reluciente / un resplandor de estrellas / y aquellos / que cargaban firmemente sus armas / serán para siempre recordados / y de la roja sangre / emergerán pináculos blancos.»</span></em></div><br /><div align="justify">Samuel H. Levinger participó en la guerra civil como soldado ametrallador en el Batallón Tom Mooney de la Brigada Lincoln, tras haber abandonado la universidad, sin llegar a graduarse, para alistarse en Enero de 1937. Más que por su poesía, que al parecer no ha llegado a editarse, es conocido por una especie de diario que llevó durante la guerra, "The Spanish Civil War Journal". Murió en la Batalla de Belchite, a finales de agosto de 1937, herido en la pierna, probablemente por la falta de una adecuada atención médica. Tenía 20 años. </div><br /><div align="justify"></div>Carta de Samuel Levinger a sus padres, dias antes de su fallecimiento:<br /><div align="center"><a href="http://www.levinger.net/josh/files/sam/letter.pdf?PHPSESSID=df77e9036b0ccbceaf779b0692ee8298">http://www.levinger.net/josh/files/sam/letter.pdf?PHPSESSID=df77e9036b0ccbceaf779b0692ee8298</a> </div><div align="center"></div></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-89909068506589854862009-04-23T15:53:00.044+02:002009-04-24T16:59:22.439+02:00UN HABITANTE<a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfBzHu1gtFI/AAAAAAAABGA/7jf2kJ0tmiA/s1600-h/isaias86i.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327884935848047698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 257px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SfBzHu1gtFI/AAAAAAAABGA/7jf2kJ0tmiA/s400/isaias86i.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div align="center">Este hombre no tiene nada que hacer</div><div align="center">sabe decir pocas palabras</div><div align="center">lleva en sus ojos colinas</div><div align="center">y siestas en la hierba.</div><div align="center">Va hacia algún lugar </div><div align="center">con un paquete bajo el brazo</div><div align="center">en busca de alguien que le diga </div><div align="center">"Entre usted"</div><div align="center">después de haber bebido el polvo</div><div align="center">y el pito largo de los trenes</div><div align="center">después de haber mirado en los periódicos </div><div align="center">la lista de empleos.</div><div align="center">No desea más que donde descansar</div><div align="center">uno por uno sus poros.</div><div align="center">Hay tanta soledad a bordo de un hombre</div><div align="center">cuando palpa sus bolsillos </div><div align="center">o cuenta los pollos asados en los escaparates</div><div align="center">o en la calle los caballitos</div><div align="center">que fabrica la lluvia feliz.</div><div align="center">Y dentro, en la tibieza</div><div align="center">las bocas sonríen a la medianoche</div><div align="center">algunas se besan y atesoran deseos</div><div align="center">otros mastican chicles</div><div align="center">y juegan con sus llaves</div><div align="center">crecen los bosques de ídolos</div><div align="center">y el cazador cobra su mejor pieza.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><br />MARIO RIVERO</div><div align="right">"Poemas urbanos / Vuelvo a las calles"</div><div align="right">Palimsesto, Colección de Poesía</div><div align="right">Ayto de Carmona, Sevilla, 2006</div><div align="right"></div><div align="justify"><em><br />(Cada dia soy más consciente de que el tiempo pasa porque se me van muriendo la gente mayor que he querido o apreciado. Hace unos días fue Abel Paz. Ahora es el caso de Mario Rivero. Estaba tomando un café en un bar, pasé distraido la página del periodico atrasado y me di de bruces con su necrológica. Hace unos años que supe de su poesía, a través de un amigo colombiano, y desde entonces este libro - el único del autor publicado en España - me ha venido acompañando. Porque este ha sido uno de esos libros que no suelo perder de vista nunca, que lo dejo a mano, por si acaso. Acabé de tomar el amargo café y volví a casa, absorto. Ya tengo un vacío más, cada día que pasa se va quedando uno más solo)</em></div><div align="justify"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-23153460130572275512009-04-22T15:44:00.001+02:002009-04-22T15:45:59.963+02:00EL ROTO / 3<a href="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Se8fbAywOuI/AAAAAAAABF4/_gjxmlxngmQ/s1600-h/20090422elpepivin_4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327511433132391138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 326px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Se8fbAywOuI/AAAAAAAABF4/_gjxmlxngmQ/s400/20090422elpepivin_4.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-90745667064118493812009-04-20T16:50:00.019+02:002009-04-20T17:33:24.488+02:00DESTRÚYELA<div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326787756349277858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 368px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SeyNPesZRqI/AAAAAAAABFw/8aSpG7jtMQ8/s400/TV01.jpg" border="0" /><strong><br />SEMANA INTERNACIONAL</strong></div><div align="center"><strong>SIN TELEVISIÓN<br /></strong>20-26 de Abril 09<br /><br /><div align="center">Más info:<br /><a href="http://www.ecologistasenaccion.org/spip.php?rubrique369">http://www.ecologistasenaccion.org/spip.php?rubrique369</a></div><div align="center"></div><div align="center"></div></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-35796133190391128522009-04-19T21:37:00.006+02:002009-04-19T21:46:57.968+02:00AGUA DEL TIEMPO<div align="center"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Set-2IZxNQI/AAAAAAAABFg/WqBW1RWvjTM/s1600-h/pescascor.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326490452729345282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 294px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Set-2IZxNQI/AAAAAAAABFg/WqBW1RWvjTM/s400/pescascor.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center">Agua del tiempo</div><div align="center">qué poco tiempo me queda</div><div align="center">un vaso de minutos</div><div align="center">una jarra casi vacía</div><div align="center">un vaso lleno de nada</div><br />antes de adiós quiero<br />una boca de amor<br />una estrella de ojos<br />todo lejos de espadas<br /><br />pronto mataré<br />muy pronto<br />mataré esquinas de cielo<br />con mi guadaña de tierra<br /><br />agua del tiempo<br />qué poco tiempo me queda<br /><br /></div><div align="right"><br />PEDRO CASARIEGO CORDOBA</div><div align="right">"Poemas encadenados, 1977-1987", Seix Barral, 2003</div><div align="right"></div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-5529780255530111962009-04-16T21:40:00.004+02:002009-04-17T22:45:56.745+02:00PAISAJE<a href="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SejqWopjvGI/AAAAAAAABFY/kdt8TvVXFmI/s1600-h/margarit.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325764233955359842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 227px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SejqWopjvGI/AAAAAAAABFY/kdt8TvVXFmI/s400/margarit.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Hemos llegado al último refugio.<br />Aquí comienza</div><div align="center">lo que no sé si se llama soledad.</div><div align="center">El primer paso para que olvidemos</div><div align="center">quiénes somos y hacernos compañía</div><div align="center">debajo de la roca que, helada, nos vigila.</div><div align="center">Todo está en nuestros ojos.<br />Y el desencanto, un rio hasta la muerte.</div><div align="center">Faltó muy poco para ser feliz.</div><br /><div align="center"></div><div align="right"><br />JOAN MARGARIT<br />"Misteriosamente feliz", Ed. Visor, Madrid, 2009</div><br /><div align="right"></div><div align="right"> </div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-52696059526858285022009-04-14T23:00:00.005+02:002009-04-15T08:53:20.205+02:00HASTA SIEMPRE<a href="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SeT5gROTXGI/AAAAAAAABFA/LYvxdFN3YA0/s1600-h/abelpa01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324654992233290850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 207px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SeT5gROTXGI/AAAAAAAABFA/LYvxdFN3YA0/s400/abelpa01.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><strong>ABEL PAZ</strong></div><div align="center">(Almería, 12 de agosto de 1921 </div><div align="center"> Barcelona, 13 de abril de 2009 )</div><div align="center"></div><div align="center"><br />Que la tierra te sea leve</div><div align="center"></div><div align="center"><br />Entrevista:</div><div align="center"><a href="http://www.acracia.org/acraciaantigua/abelpaz.html">http://www.acracia.org/acraciaantigua/abelpaz.html</a></div><div align="center">Fragmento del libro "Durruti en la revolución española"</div><div align="center"><a href="http://www.inisoc.org/Durruti.htm">http://www.inisoc.org/Durruti.htm</a></div><div align="center"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-68857319801638067442009-04-09T19:24:00.011+02:002009-04-09T20:08:59.336+02:00HABIA UN BAR<a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sd4wS_d5G6I/AAAAAAAABE4/HkrAqzBj-kE/s1600-h/3168451838_f4919cbd99.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322744912431094690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 264px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sd4wS_d5G6I/AAAAAAAABE4/HkrAqzBj-kE/s400/3168451838_f4919cbd99.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Había un bar adonde iba<br />cuando sufría.<br />Entraba en una penumbra fresca,<br />olorosa a vino rancio,<br />a aceituna<br />y se sentaba en una mesa del fondo<br />como un perro exhausto<br />que se echa.<br />Desde ahí miraba el mundo<br />tras el cristal sucio<br />y bebía<br />en silencio como los tres<br />o cuatro asiduos que se reconocían<br />en aquella tasca sin nombre,<br />como apiadándose</div><div align="center">unos de otros.<br />Luego<br />pasó el tiempo<br />y la vida le fue dejando<br />sin amparo<br />- otra ciudad, un empleo, un hijo,<br />las primeras muertes,<br />cuarenta años –<br />soportando el dolor<br />en su implacable interperie.<br />Ayer volvió<br />y encontró el callejón,<br />casi arrastrándose como entonces.<br /><em>Peluquería Nuevo Look</em><br />leyó<br />con asombro y tristeza.<br />Y entró<br />y se dejó cortar el pelo escaso<br />mientras tragaba saliva<br />y se veía la cara en el espejo,<br />las arrugas,<br />la perenne mueca en la boca<br />y entonces supo<br />que aunque ya era tarde<br />para buscar refugio<br />ya no tendría definitivamente,<br />hasta el nicho final,<br />ningún sitio<br />donde esconderse.</div><div align="center"></div><div align="right"></div><div align="right"><br />Domingo López</div><div align="right"><em>Inédito</em></div><div align="right"><em></em></div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-36574813935512492842009-04-09T11:31:00.004+02:002009-04-09T11:38:57.654+02:00NO PAGUES LA GUERRA<a href="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sd3AclU0DAI/AAAAAAAABEw/H5TPN3MYIQc/s1600-h/iconoeuro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322621931910073346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 330px; CURSOR: hand; HEIGHT: 328px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sd3AclU0DAI/AAAAAAAABEw/H5TPN3MYIQc/s400/iconoeuro.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">CAMPAÑA OBJECIÓN FISCAL AL GASTO MILITAR 2009</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="justify"><br />La Objeción Fiscal al Gasto Militar es la no disposición a colaborar con el estado en los gastos relacionados con el militarismo y las guerras, aunque éstas sean maquilladas como “intervenciones humanitarias”, “contra el terrorismo” etc etc, desobedeciendo activamente en el momento de realizar la declaración de la renta (IRPF). Consiste técnicamente en no pagar de nuestros impuestos la parte que se destinaría a gasto militar. Haciendo OFGM mostramos el rechazo social que tiene el gasto militar en particular y el militarismo en general, al mismo tiempo que nos solidarizamos con otras luchas que se dan en nuestra sociedad. Con el dinero desviado con la OFGM, la CGT propone apoyar económicamente luchas concretas, cajas de resistencia o proyectos sociales afines a la organización. Con este dinero se consigue hacer realidad proyectos sociales que no reciben subvenciones y que permiten seguir trabajando por una sociedad más justa y equitativa.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="center"><br />Más info:</div><div align="center"><a title="PDF - 191.4 KB" href="http://www.cgt.org.es/IMG/pdf/Diptico_OF2009_CGT.pdf" type="application/pdf"></a><a href="http://www.cgt.org.es/IMG/pdf/Diptico_OF2009_CGT.pdf">www.cgt.org.es/IMG/pdf/Diptico_OF2009_CGT.pdf</a> </div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-34219137221546788752009-04-08T18:03:00.010+02:002009-04-08T18:50:28.361+02:00LA DECLARACION DEL ACUSADO<a href="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SdzK-2vWuiI/AAAAAAAABEo/JeRitPhhCvM/s1600-h/carcel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5322352040839920162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 360px; CURSOR: hand; HEIGHT: 243px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SdzK-2vWuiI/AAAAAAAABEo/JeRitPhhCvM/s400/carcel.jpg" border="0" /></a><br /><div align="right"><span style="font-size:85%;">Para Nata</span></div><span style="font-size:85%;"></span><div align="justify"><br />Estaba cortando los troncos cuando la vi asomarse al porche, bajar apresurada los tres escalones y dirigirse hacia mí, tan linda y grácil, cruzando el pequeño jardín. Dejé la faena para enderezar la espalda y tras llevarme, con más teatro que dolor, las manos a los riñones cual leñador dominguero me dispuse a recibir lo que supuse que sería un gran beso de su parte. Me va a felicitar y hacer arrumacos por haber elegido este lugar tan romántico para pasar el fin de semana, me dije limpiándome con la manga de la camisa, virilmente, las tres o cuatro gotas de sudor que asomaban en la frente y abrí entonces los brazos para abrazarla pero me quedé así, como un cristo patitieso y sin cruz, puesto que vi, desconcertado, que ella no se tiraba o echaba en ellos sino que se paraba a dos prudentes metros de distancia y con los brazos en jarras me preguntaba muy seria que porqué le había estado mirando el culo y las tetas a la chica rubia de la cabaña de al lado y que por favor no me hiciera el longui porque me había visto desde la ventana. Confundido, me parece que proferí con un hilito de voz el automático y socorrido - en estos casos - <em>¿cómo dices?</em> Y ella sin inmutarse, mirándome como para escupirme con acierto, masculló, recalcando las sílabas con odio, un <em>te has enterado muy bien miserable</em>. Por unos segundos, alelado, me limité a parpadear estúpidamente, intentando entender. <em>Oye, qué cachonda eres cariño</em>, dije transigiendo y a la vez que elegía, timorato, la mejor de mis sonrisas, que no sirvió de gran cosa y desapareció enseguida - sálvese quien pueda, se diría la pobre, supongo - cuando ella empezó a gritarme sinvergüenza y mal nacido. Todo esto es solo una erizante broma pensé recordando de pronto el verso de un admirado poeta y mirando de reojo al gordo de la parcela vecina, curioseando nuestro particular espectáculo mientras se rascaba la barriga. Aclaro que dentro de mi limitado - en esas penosas circunstancias - campo de visión no distinguí ni aprecié a ninguna rubia. <em>Nena, estas dando la nota</em>, le dije en un susurro y tendiéndole conciliadoramente la mano pero ella dio un salto hacia atrás como si no le hubiera ofrecido cinco dedos terciadores sino una boa zampona y me contestó hablando también bajito, casi un murmullo, pero para mentar mucho a mi madre y acto seguido, colérica, ponerme a parir. Le aseguro que aún no me había movido y los insultos se debían de estar oyendo en todo el valle y en las estribaciones de la cordillera. Noté que el sol me molestaba y acaloraba la cara y fue en ese instante cuando me acordé de Meursault, aquel desgraciado y novelesco personaje. Entonces ella se agachó de pronto y gritando como una tarada cogió una estaca del suelo y rábida se abalanzó sobre mí y yo le veía la boca muy abierta y la cara roja de la sofoquina pero no oía nada, solo mi corazón retumbando en mis sienes y fue también entonces cuando, desenclavándola del tronco, agarré el hacha.<br /><br /></div><div align="right">Domingo López</div><div align="right">De "No future y otros cuentos cafres"</div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-49392474694581504442009-04-03T10:59:00.010+02:002009-04-03T20:46:59.693+02:00¡OTAN NO!<a href="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SdXP9gUhP5I/AAAAAAAABEQ/1-Hr8Qieei8/s1600-h/Antimilitarismo-IFA-7f9d2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320387190363078546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; HEIGHT: 275px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SdXP9gUhP5I/AAAAAAAABEQ/1-Hr8Qieei8/s400/Antimilitarismo-IFA-7f9d2.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">Acción noviolenta contra la cumbre de la OTAN</div><br /><div align="justify">El 4 de abril un montón de grupos expresarán su protesta e intentarán obstruir la cumbre de la OTAN en Estrasburgo. Nos consideramos como una parte del movimiento de protesta internacional "No a la guerra - No a la OTAN" y participaremos en estas protestas con nuestra acción noviolenta.<br />Queremos mostrar que la OTAN ’pasa sobre nuestros cadáveres’, y nos enfrentaremos a esta idea. Con nuestra acción, queremos recordar las víctimas pasadas y futuras de las guerras, del armamento militar y queremos denunciar muy claramente los intereses perseguidos por las políticas de la OTAN. La acción será provocadora pero estrictamente noviolenta, incluso cuando nuestros oponentes intenten quitarnos de enmedio con violencia. En caso de acusaciones, mostraremos nuestra opinión política en el juicio y haciendo esto enriqueceremos el debate público.De acuerdo con nuestra visión legal, la desobediencia civil en muchos casos no solo se justifica moral o éticamente sino también legalmente.<br />Invitamos a todos los abajo firmantes a participar en las acciones noviolentas en Baden-Baden y Estrasburgo.<br />Firmantes: Werkstatt für Gewaltfreie Aktion/Baden, Friedenskreis Halle, Deutsche Friedensgesellschaft - Vereinigte Kriegsdienstgegner/innen, Bund für Soziale Verteidigung, War Resisters’ International - Internacional de Resistentes a la Guerra, Vredesactie - Bombspotting, Union Pacifiste, Alternativa Antimilitarista - MOC</div><div align="center"><br />Información relativa a la organización de la acción</div><br /><div align="justify">Muy importante: recomendamos a todos los participantes llegar al menos antes del 1 de abril de 2009. Habrá un campo de entrenamiento, donde ofreceremos entrenamiento noviolento y nos prepararemos bien para la acción. Incluso sería mejor si pudiéramos preparar grupos de antemano y pudiéramos formar grupos de afinidad. Toda la información necesaria para la preparación de la acción estará disponible en las próximas semanas en nuestra página web wri-irg.org. Es también muy importante conocer la ley y jurisprudencia en Francia con respecto a la desobediencia pues puede ser diferente en los países de origen. Infórmate tú mismo y ven a Estrasburgo!<br />Contacto: Andreas Speck, Internacional de Resistentes a la Guerra, Tel +44-20-72784040,Email andreas@wri-irg.org, Web: wri-irg.org.</div><div align="center"><br />Cuestiones legales</div><div align="justify"><br />La ley francesa es diferente de la ley en otros países. Estamos investigando las posibles consecuencias legales de una acción de desobediencia civil. Lo que está claro por ahora es que un bloqueo es una reunión no autorizada, y que puede ser disuelta por la policía.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: center">Más info:</div><p align="center">War Resisters' Internationa<span style="TEXT-DECORATION: underline">l</span><a href="http://wri-irg.org/node/6616"><br /></a></p><p align="center"><a href="http://wri-irg.org/node/6616">http://wri-irg.org/node/6616</a></p><div align="justify"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-81759960601772049912009-04-02T18:11:00.005+02:002009-04-02T18:16:57.164+02:00LO PEOR...<a href="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SdTkLi6VuWI/AAAAAAAABEI/e522aZolvLs/s1600-h/taberna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320127946832591202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 261px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/SdTkLi6VuWI/AAAAAAAABEI/e522aZolvLs/s400/taberna.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div align="center">Lo peor no es tener miedo.<br /><br /></div><div align="center"></div><div align="center">El miedo puede estudiarse como un bicho</div><div align="center">o como un depósito de estiércol</div><div align="center">hurgándole</div><div align="center">con un palito.<br /><br /></div><div align="center"></div><div align="center">Lo peor es abrazarse al lastre amargo</div><div align="center">que las tripulaciones lanzan hacian el fondo del mar,</div><div align="center">entre aplausos.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="right"><br /><br />ROQUE DALTON</div><div align="right">"Taberna y otros lugares", UCA Editores </div><div align="right">San Salvador, El Salvador, 1989</div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-31295185044997978872009-03-28T19:04:00.017+01:002009-03-28T21:57:18.470+01:00OTRA TAMBIÉN ESCALERA HACIA EL CIELO<a href="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sc5m3S6kP0I/AAAAAAAABEA/NMVMw8A7jQA/s1600-h/cortazar2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318301310127456066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 288px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sc5m3S6kP0I/AAAAAAAABEA/NMVMw8A7jQA/s400/cortazar2.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div><div align="justify">Empapado y dando tumbos llegó al portal. En la lejanía, una campana eclesial repartió en el aire húmedo las seis de la mañana. Mareado, se hurgó los bolsillos y encontró sin demasiada dificultad la llave. Enfrente, cruzando el paseo arbolado y otoñal algunos desgraciados tosían y se resguardaban bajo paraguas esperando ya que abriera de una puta vez la Oficina de Empleo. Los miró y no pudo contener la arcada súbita que de pronto le hizo volver la cabeza y vomitar por fin sobre el escalón de la entrada. Pensó, con asco y guasa, que no quería dar ejemplo a nadie. Ya lo que le faltaba era que pasara un celular de los monos y se parara y le pidieran los papeles de mierda. Borracho, diría si le preguntaran incongruentemente la nacionalidad, como en aquella película de Bogart. Apoyado en la pared, cerró los ojos y en su ayuda vino, extraño, el recuerdo de lo que dijo el patético Horacio en aquella novela, mojándose la cara con el chaparrón, a conciencia, para que así nadie se diera cuenta de lo que estaba haciendo o le pasaba. A tientas, consiguió abrir la puerta de la calle y caminó con torpeza, había poca luz, hacia el ascensor. Estaba, como de costumbre, averiado o pasajeramente muerto. Cinco pisos. Se sentó en la escalera y sacó un pitillo. Una tras otra fue descabezando cerillas mojadas. Al tirar la última fue cuando oyó la voz, detrás de él.<br />-<em>Es para reírse. A mí también me pasó, a cualquiera le pasa, pibe.</em><br />Asombrado miró hacia atrás y lo vio. Unos escalones más arriba había un tipo con barba, ofreciéndole lo que parecía una sonrisa y la brasa de un pucho que apenas fulgía. En la penumbra esa cara... Era una cara... sí... que le resultaba familiar, posiblemente la misma, carajo, que la que tenía pegada enfrente de su escritorio y entre los libros, cinco pisos arriba.<br /><em>-Vaya sbornia que traés, hermano. Y la noche... c’est vache comme il pleut...</em> - dijo con un acento raro y gutural, como sudamericano.<br />Aturdido, haciendo tremendo esfuerzo por ver bien y reaccionar, con dificultad se puso de pie. Demasiados whiskys y cervezas, me pasé esta noche y ahora estoy en el limbo o en este rellano con un tipo que aparece de pronto y que si es él, claro, no debería de estar aquí precisamente sino bajo tierra, en el Cementerio de Montparnasse, y desde hace una punta de años.<br /><em>-Sabés, boquiabierto y todo sos macanudo. Recién acabás de ver, digamos, la huella del pie en la playa y todavía no te cagaste, no rajaste corriendo...</em> - dijo encendiendo un cigarro y ofreciéndome la cajetilla de Gauloises.<br />Imagínate, pensó temblando y desesperado, de pronto y sin saber porqué, imagina que no hay paraíso, que arriba solo está el cielo y...<br /><em>-Y lo mismo venís de vagar desganado por las calles del Barrio Latino y ella que ya no está contigo. Se fue. No te rompás la cabeza. ¿Por qué buscarle sentido o explicaciones, viejo? Los dos estamos ya solos. La única diferencia real entre vos y yo en este momento es que yo estoy... digamos que... unos escalones más arriba. Y lo mismo podemos estar tan bien aquí, fumando, conversando, apreciativos. Venga, dale que va, rellenemos los almohadones... contame de...</em><br />Entonces abrió todo lo que pudo los ojos y lo miró casi con calma.<br />-Usted, tú eres... - dijo interrumpiéndolo, casi cogiendo el miedo y la confianza, a la vez, con un palito.<br /><em>-Sabés, la Maga siguió con su vida o no y lleva treinta y tantos años ahogada. Así nomás, no hay vuelta que darle.</em><br />No supo si lo pensó o lo dijo en voz alta, ebrio como una peonza, sin saber cómo, rabioso, aceptándolo todo:<br />-Oh, Oui, monsieur, hace unos minutos me acordé de un tal Oliveira y por supusto, siempre nos quedará París... ¿le suena?... Me falta el Stetson encasquetado ¿o era Borsalino? y la gabardina para parecerme de punta a punta y por mi carajienta cuenta al Humphrey que también recordé casualmente ahí fuera, merde...<br />Debió de hablar así porque oía con claridad la risa, el carcajeo del tipo.<br /><em>-Lástima que no podamos cebarnos unos amargachos -</em> dijo pasándole otro Gauloise.<br />Se encogió de hombros, temblando de estupor, frío, perturbación y también de una chocante y absurda alegría.<br /><em>-Hablemos bajo, no vayamos a despertar al niño, digo a los vecinos. Sabés, se me desorganiza pronto el raciocinio en estas tierras sureñas y en estos días, será que me falta la cloropromacina ¿Vos creés?</em><br />Nos reímos los dos, esta vez nos reímos los dos.<br /><em>-Mira pibe, me da por pensar que a vos la evidencia de tu cara te vomita cada mañana, en el espejo, el desagrado de una vida que ya no...<br /></em>Hablaron y hasta susurraron tangos mientras amanecía despacio. Cuando despertó, tras dormir con una inusual sonrisa, estaba aún tirado en el suelo para consternación de los vecinos bien pensantes y presentes. Y junto a él no estaba Julio sino unas cuantas piernas con sus respectivos zapatos. Y un señor endomingado, padre posible de varias criaturas, le decía algo a los demás señalándolo con un dedo acusador.<br />Esta otra jodida escalera hasta el cielo, pensó tiritando. Y afuera debía de estar lloviendo una fina inútil lluvia de polillas muertas.<br /></div><div align="right"><br />(Madrugada de un mes de marzo de hace, estos días, como veinte años) </div><div align="right"></div><div align="right"><br />Domingo López</div><div align="right">"La lluvia y las rayuelas"</div><div align="right">Col. Monosabio de Narrativa, Ayto. Málaga, 2002</div><div align="right"></div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-37040348264602351722009-03-27T18:39:00.003+01:002009-03-28T10:59:06.900+01:00DE CLASES<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sc30rc7UAtI/AAAAAAAABDw/HnofzIb3A2E/s1600-h/elpoder.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318175762330944210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 330px; CURSOR: hand; HEIGHT: 257px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/Sc30rc7UAtI/AAAAAAAABDw/HnofzIb3A2E/s400/elpoder.JPG" border="0" /></a><br />No hay<br />Peor<br />Lucha<br />Que la<br />Que<br />No se<br />Hizo<br /><br /><div align="right"><br />EFRAIN HUERTA<br />"Poemínimos", Ed. Verdehalago, México, 2005</div><div align="right"> </div><div align="right"> </div></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4611942120805527800.post-1797575177395662482009-03-19T11:56:00.005+01:002009-03-19T12:20:22.595+01:00TANKA DEL REBELDE<a href="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/ScIouKZ8cEI/AAAAAAAABDo/hdPluamyfPE/s1600-h/fff.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314855283782873154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 296px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_51kwsPcNENk/ScIouKZ8cEI/AAAAAAAABDo/hdPluamyfPE/s400/fff.bmp" border="0" /></a><br /><div align="center">Tú que abres, dócil,<br />la puerta de servicio,<br />nunca lo olvides:<br />la puerta principal<br />espera tu violencia.<br /></div><br /><div align="right">PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ<br />"Campo de amor y de batalla" </div><div align="right">Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1984)</div><div align="right"></div>Domingo L.http://www.blogger.com/profile/12054906165398278703noreply@blogger.com0