la cosa que arde

A MODO DE DESPEDIDA

2009-06-12T12:33:00.034+02:00

'
LA PURA VERDAD

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme, pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.

Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

Grabación del poema en la propia voz del autor:

http://www.esnips.com/doc/524e3be4-ede0-469b-bb49-09d5b312b770/Francisco-Paco-Urondo---La-pura-verdad

PACO URONDO

"Del otro lado", Ed. Biblioteca Popular Constancio C. Vigil

Rosario, Argentina, 1967

(Compré este libro hace casi ya muchos años, en Girona, cuando aún no sabía gran cosa del dolor, ni del desencanto ni del paso atropellante, por encima de uno, del tiempo. Tampoco sabía nada de Paco Urondo pero recuerdo que tomé el libro de una estante polvoriento y lo abrí al azar y leí este poema que, a pesar del calor que hacía y de la compañía de una chica bonita, me estremeció como si me viera a mí mismo, en un flash premonitorio y fugaz, enarbolándolo como una bandera rota en alguna futura y determinante - y muy posible - batalla perdida. Nunca olvidé aquel instante, ni tampoco este libro. Durante mucho tiempo se mantuvo - y lo supe - latiendo en una estantería de mi biblioteca, como aguardando su inevitable momento. La paciencia le fue recompensada porque, ahora que como dice Roberto Sosa, el espanto es ya el espanto, agarré la otra tarde el libro y lo abrí, volví a leer el poema pero en voz alta y ocurrió que mi hijo de dos años estaba entretenido en el suelo con otros libros, como suele hacer, amontonandolos juicioso por colores, y me oyó recitar y dejó de jugar y me miró, me vio declamar todas estas palabras tremendas y por un instante nos miramos, por mis muertos, con gravedad, como de hombre a hombre. Él con preocupante curiosidad y yo con un nudo en la garganta. Bueno, La Cosa Que Arde, entre otras "cosas", recién se ha apagado. No se pierde nada. Adelante, peque, nunca estuvo más oscuro que antes de atacar)

¿7 DE JUNIO? ¡¡ A LA PLAYA !!

2009-06-05T16:13:00.008+02:00

De la ilustración:

http://barricadavisual.blogspot.com/

Del texto:

http://elmilicianocnt-aitchiclana.blogspot.com/2009/06/7-junio-la-playa.html

ESCRIBIR ES SEMBRAR

2009-06-02T23:07:00.005+02:00

Llegaba por las tardes, al sol puesto,

y sin decirle nada me sentaba a su lado

porque junto a su pecho se esfumaba mi angustia

y también porque olía su ropa a sol y lumbre,

a campo y honradez.

Cuando el sol era ya sólo un recuerdo

volvía del trabajo con su eterno cigarro,

con sus blancas camisas jornaleras,

y mientras preparaba mi madre agua caliente

y él ponía la radio, las noticias

o quizás un programa de flamenco

que le gustaba mucho,

yo me daba a pensar, a imaginármelo

esparciendo semilla entre los surcos

que luego el sol y el agua,

y el trigo, y la paciencia,

mudarían en verde, en espigas, en trigo,

en pan para las dulces meriendas de los niños.

Yo admiraba a mi padre, y alto, robusto, fuerte,

lo imaginaba absorto

ante el misterio verde de los primeros brotes,

feliz acariciando, con sus dedos de tierra,

la espiga ya granada.

Ya sabía yo entonces que la siembra,

más allá de las meras

e injustas relaciones laborales,

era un gesto moral, labor de hombres honrados

que brindaban con vino por la lluvia

o podían llorar en las tabernas

si los crueles botines del granizo

pisoteaban las plantas.

Por eso ahora lo imito y sigo su algo ejemplo:

Ahora soy el padre

esparzo mis palabras

en el raro silencio de un cuaderno,

les pongo el corazón y espero que germinen,

con las misma paciencia que él gastaba

y también con su angustia,

que la escritura alcance madurez cereal

y que un día alguien pueda,

como un trozo de pan y de memoria,

hacer de este poema su alimento.

PEDRO SEVILLA

"Todo es para siempre" (Antología poética)

Ed. Renacimiento, Sevilla, 2009

LA CÁMARA DE NIEBLA

2009-06-01T18:06:00.005+02:00

Presentación del libro "La cámara de niebla"

de Alfonso X. Rabanal, a cargo de David Murders.

Viernes, 5 de junio, 19,00 h.

Librería Elkar (c/Licenciado Poza, 14)

Bilbao

Más info:

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/

DEFENDER LA ALEGRIA

2009-05-18T12:05:00.006+02:00

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y las definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegía como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y de la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar

y también de la alegría.

MARIO BENEDETTI

"A dos voces" (Con Daniel Viglietti), Visor, 1994

Audio del poema: www.geocities.com/poemasdeotros/mb023.htm

EN CUALQUIER BAR DEL CIELO

2009-05-12T12:09:00.007+02:00

ANTONIO VEGA

(16 de Diciembre de 1957 - 12 de Mayo de 2009)

"Me da miedo la enormidad

Donde nadie oye mi voz..."

www.youtube.com/watch?v=pqSQxQJdNR4

SAHARA LIBRE

2009-05-09T22:36:00.008+02:00

Campaña internacional por la libertad de los presos políticos saharauis

A raíz de la huelga de hambre llevada a cabo por el preso político saharaui y defensor de los derechos humanos YAHYA MOHAMED EL HAFED y por un grupo de presos políticos saharauis en las cárceles locales de INZEGAN y AIT MELLOUL (Marruecos) desde el día 4 de abril de 2009, y debido a la gravedad del estado de salud de dichos presos y especialmente de YAHYA MOHAMED EL HAFED después de más de 30 días de huelga, y frente a la intransigencia del gobierno marroquí al rechazar sus reivindicaciones más básicas, y ante las peticiones de las familias y diferentes llamamientos de las organizaciones internacionales en defensa de los derechos humanos, la Oficina Ejecutiva del Colectivo de Defensores Saharauis de Derechos Humanos, CODESA, lanza:

- Una campaña internacional para salvar la vida de YAHYA MOHAMED EL HAFED IAAZA

-Invita a todas las organizaciones en defensa de los derechos humanos y a las libres conciencias a participar activamente en dicha campaña con el objetivo de evitar un drama humanitario.

Más info: www.libertadpresospoliticossaharauis.com/

Email de la campaña: saveyahyaslife@gmail.com

LIBROS ROJINEGROS

2009-05-06T11:07:00.007+02:00

FERIA LIBERTARIA

"Una alternativa a las ferias comerciales del libro y un complemento al Encuentro del Libro Anarquista..."

Madrid, del 21 al 24 de Mayo

Cartel y programa:

http://sovmadrid.cnt.es/images/Feria_Libertaria_cartel.jpg

Más info:

http://sovmadrid.cnt.es/

sovmadrid@cnt.es

De la ilustración:

http://www.radicalgraphics.org/

CUADERNOS DEL MATEMÁTICO

2009-05-02T18:04:00.007+02:00

En los campos están las ciudades
y en las ciudades están las calles
y en las calles están las casas
y en las casas el deseo y la pasión
encerrados tras múltiples ventanas ciegas y puertas
las imágenes y los sonidos no escapan jamás
a no ser que tú lo desees
insolación, insonorización, asilamiento
y que les apasiona graznar y robar todo lo que pueden
y, además, morir como reyes

Morir guapamente es algo que se puede hacer sin haber vivido de determinada manera
y también se puede haber sido un material sublime que acabó apestando a mierda
he conocido muchos casos de ese tipo
y es mejor que la palmen
y dejen de abrumar con sus fétidos olores

Los amigos somos todos muy jóvenes y muy atractivos y muy idealistas y muy tiernos y muy mamones
y nos queremos muchísimo
hasta que la vida da patadas
entonces también empezamos a dárnoslas entre nosotros
y todo empieza a ser diferente
y los sigues queriendo pero ya no puedes olvidar ciertas cosas
y no poder tenerlos a ellos duele
y no poder sentir por ellos lo mismo de antes
pero a ellos les sucede lo mismo que a ti
y también su forma de quererte ha cambiado
a pesar de haber crecido y aprendido juntos
y de haberlo transgredido todo tantas veces

No es culpa tuya
ni mía
ni de nadie
ni antes éramos tan fantásticos ni ahora somos tan miserables
somos polvo
y ya sabemos lo que eso significa en las relaciones humanas
fuimos polvo
y fuimos jóvenes
y fuimos amigos hasta la náusea
dimos forma a una revolución que pasa factura

EL ANGEL

Fragmento del poema "En las calles están las casas y en las casas..."

Cuadernillo Lavarquela

REVISTA CUADERNOS DEL MATEMÁTICO nº 41, 42

Getafe, Madrid, Febrero de 2009
De la fotografía: "El Angel", ALBERTO GARCÍA ALIX

1º DE MAYO

2009-05-01T14:26:00.003+02:00

¿Qué celebramos hoy, o qué se celebra? ¡Ah, sí! La llegada del sol, la fuga del invierno, las primeras siembras de la primavera. Celtas y sajones se pusieron de acuerdo en que era el día del Sol y del Fuego ("Bel"); y el día de la fecundidad: podían pasar cosas entre hombres y mujeres. Y anoche fue Walpurgis: las brujas anduvieron sueltas para protestar de la supuesta monja católica. Y también pasaron cosas: pero esas cosas ya pasan todos los días. La Iglesia trató de evitar que pasaran: prohibió esas fiestas y luego las digirió. El "entrismo", que decían los trotskistas: cuando no puedas vencer algo, introdúcete y lucha desde dentro. Decidió que la Reina de Mayo, la muchacha coronada con las flores y vestida con las gasas, fuera un sacerdote. Vestido de mujer. ¡Qué cosas tienen que hacer los curas! Pero ¿y qué más? Que los zapateros celebraban San Crispín ("San Crispín, nacido en Túnez, ordenó a los zapateros, ser borrachos y embusteros, y no trabajar en lunes") y los sastres a Adán y Eva: los vestían. Algo más pasaría... Ah, sí. El 1 de mayo de 1886 hubo una gran huelga en EE UU: los obreros pedían la jornada de ocho horas. La policía disparó contra la multitud, como sus sucesores disparaban hace dos días contra los civiles iraquíes que se manifestaban: entonces mataron a seis obreros. Ése es, para muchos, el verdadero sentido del Primero de Mayo. La realidad es que apenas se ha conseguido esa jornada, ni la de 35 horas que se había ganado en Francia pero que la derecha ha hecho desaparecer. No hay que olvidar que al Gobierno de la derecha, o al menos al presidente de la República, le eligió la izquierda, engañada con la idea de que había que cortar el camino al fascismo. No se ha conseguido la jornada de ocho horas, sino que se disfrazó el tiempo con horas extraordinarias, y luego con el pluriempleo; y ahora quien trabaja todo el día, y otros que no tienen trabajo. No cuento nada nuevo. El Primero de Mayo fue el día de los desfiles con banderas rojas, que luego se fueron dividiendo en sindicatos a veces enfrentados. El día del desfile en la Plaza Roja de Moscú en la "Patria de los Trabajadores". También se practicó el entrismo: la Iglesia lo convirtió en el Día de Jesús Obrero, gran invento jesuita: y Franco celebraba la Fiesta del Trabajo, con Coros y Danzas, y Educación y Descanso. Hoy es otra cosa: el principio de un puente. Como el Jueves Santo. Nada más.

EDUARDO HARO TECLEN

"El Pais", 1 de Mayo de 2003

POETAS BRIGADISTAS VII

2009-04-28T10:41:00.010+02:00

SAMUEL H. LEVINGER
(Columbus, Ohio, USA, 1917 - Zaragoza, 1937)

«Compañeros / larga es la guerra, sangrante la batalla. / Pero carguemos de nuevo nuestras armas / y ascendamos por la pendiente / empujando con fuerza / bayoneta calada / hacia la lejana colina. / Los que nos sobrevivan / verán la yerba verde / un país reluciente / un resplandor de estrellas / y aquellos / que cargaban firmemente sus armas / serán para siempre recordados / y de la roja sangre / emergerán pináculos blancos.»

Samuel H. Levinger participó en la guerra civil como soldado ametrallador en el Batallón Tom Mooney de la Brigada Lincoln, tras haber abandonado la universidad, sin llegar a graduarse, para alistarse en Enero de 1937. Más que por su poesía, que al parecer no ha llegado a editarse, es conocido por una especie de diario que llevó durante la guerra, "The Spanish Civil War Journal". Murió en la Batalla de Belchite, a finales de agosto de 1937, herido en la pierna, probablemente por la falta de una adecuada atención médica. Tenía 20 años.

Carta de Samuel Levinger a sus padres, dias antes de su fallecimiento:

http://www.levinger.net/josh/files/sam/letter.pdf?PHPSESSID=df77e9036b0ccbceaf779b0692ee8298

UN HABITANTE

2009-04-23T15:53:00.044+02:00

Este hombre no tiene nada que hacer

sabe decir pocas palabras

lleva en sus ojos colinas

y siestas en la hierba.

Va hacia algún lugar

con un paquete bajo el brazo

en busca de alguien que le diga

"Entre usted"

después de haber bebido el polvo

y el pito largo de los trenes

después de haber mirado en los periódicos

la lista de empleos.

No desea más que donde descansar

uno por uno sus poros.

Hay tanta soledad a bordo de un hombre

cuando palpa sus bolsillos

o cuenta los pollos asados en los escaparates

o en la calle los caballitos

que fabrica la lluvia feliz.

Y dentro, en la tibieza

las bocas sonríen a la medianoche

algunas se besan y atesoran deseos

otros mastican chicles

y juegan con sus llaves

crecen los bosques de ídolos

y el cazador cobra su mejor pieza.

MARIO RIVERO

"Poemas urbanos / Vuelvo a las calles"

Palimsesto, Colección de Poesía

Ayto de Carmona, Sevilla, 2006

(Cada dia soy más consciente de que el tiempo pasa porque se me van muriendo la gente mayor que he querido o apreciado. Hace unos días fue Abel Paz. Ahora es el caso de Mario Rivero. Estaba tomando un café en un bar, pasé distraido la página del periodico atrasado y me di de bruces con su necrológica. Hace unos años que supe de su poesía, a través de un amigo colombiano, y desde entonces este libro - el único del autor publicado en España - me ha venido acompañando. Porque este ha sido uno de esos libros que no suelo perder de vista nunca, que lo dejo a mano, por si acaso. Acabé de tomar el amargo café y volví a casa, absorto. Ya tengo un vacío más, cada día que pasa se va quedando uno más solo)

EL ROTO / 3

2009-04-22T15:44:00.001+02:00

DESTRÚYELA

2009-04-20T16:50:00.019+02:00

SEMANA INTERNACIONAL

SIN TELEVISIÓN
20-26 de Abril 09

Más info:
http://www.ecologistasenaccion.org/spip.php?rubrique369

AGUA DEL TIEMPO

2009-04-19T21:37:00.006+02:00

Agua del tiempo

qué poco tiempo me queda

un vaso de minutos

una jarra casi vacía

un vaso lleno de nada

antes de adiós quiero
una boca de amor
una estrella de ojos
todo lejos de espadas

pronto mataré
muy pronto
mataré esquinas de cielo
con mi guadaña de tierra

agua del tiempo
qué poco tiempo me queda

PEDRO CASARIEGO CORDOBA

"Poemas encadenados, 1977-1987", Seix Barral, 2003

PAISAJE

2009-04-16T21:40:00.004+02:00

Hemos llegado al último refugio.
Aquí comienza

lo que no sé si se llama soledad.

El primer paso para que olvidemos

quiénes somos y hacernos compañía

debajo de la roca que, helada, nos vigila.

Todo está en nuestros ojos.
Y el desencanto, un rio hasta la muerte.

Faltó muy poco para ser feliz.

JOAN MARGARIT
"Misteriosamente feliz", Ed. Visor, Madrid, 2009

HASTA SIEMPRE

2009-04-14T23:00:00.005+02:00

ABEL PAZ

(Almería, 12 de agosto de 1921

Barcelona, 13 de abril de 2009 )

Que la tierra te sea leve

Entrevista:

http://www.acracia.org/acraciaantigua/abelpaz.html

Fragmento del libro "Durruti en la revolución española"

http://www.inisoc.org/Durruti.htm

HABIA UN BAR

2009-04-09T19:24:00.011+02:00

Había un bar adonde iba
cuando sufría.
Entraba en una penumbra fresca,
olorosa a vino rancio,
a aceituna
y se sentaba en una mesa del fondo
como un perro exhausto
que se echa.
Desde ahí miraba el mundo
tras el cristal sucio
y bebía
en silencio como los tres
o cuatro asiduos que se reconocían
en aquella tasca sin nombre,
como apiadándose

unos de otros.
Luego
pasó el tiempo
y la vida le fue dejando
sin amparo
- otra ciudad, un empleo, un hijo,
las primeras muertes,
cuarenta años –
soportando el dolor
en su implacable interperie.
Ayer volvió
y encontró el callejón,
casi arrastrándose como entonces.
Peluquería Nuevo Look
leyó
con asombro y tristeza.
Y entró
y se dejó cortar el pelo escaso
mientras tragaba saliva
y se veía la cara en el espejo,
las arrugas,
la perenne mueca en la boca
y entonces supo
que aunque ya era tarde
para buscar refugio
ya no tendría definitivamente,
hasta el nicho final,
ningún sitio
donde esconderse.

Domingo López

Inédito

NO PAGUES LA GUERRA

2009-04-09T11:31:00.004+02:00

CAMPAÑA OBJECIÓN FISCAL AL GASTO MILITAR 2009

La Objeción Fiscal al Gasto Militar es la no disposición a colaborar con el estado en los gastos relacionados con el militarismo y las guerras, aunque éstas sean maquilladas como “intervenciones humanitarias”, “contra el terrorismo” etc etc, desobedeciendo activamente en el momento de realizar la declaración de la renta (IRPF). Consiste técnicamente en no pagar de nuestros impuestos la parte que se destinaría a gasto militar. Haciendo OFGM mostramos el rechazo social que tiene el gasto militar en particular y el militarismo en general, al mismo tiempo que nos solidarizamos con otras luchas que se dan en nuestra sociedad. Con el dinero desviado con la OFGM, la CGT propone apoyar económicamente luchas concretas, cajas de resistencia o proyectos sociales afines a la organización. Con este dinero se consigue hacer realidad proyectos sociales que no reciben subvenciones y que permiten seguir trabajando por una sociedad más justa y equitativa.

Más info:

www.cgt.org.es/IMG/pdf/Diptico_OF2009_CGT.pdf

LA DECLARACION DEL ACUSADO

2009-04-08T18:03:00.010+02:00

Para Nata

Estaba cortando los troncos cuando la vi asomarse al porche, bajar apresurada los tres escalones y dirigirse hacia mí, tan linda y grácil, cruzando el pequeño jardín. Dejé la faena para enderezar la espalda y tras llevarme, con más teatro que dolor, las manos a los riñones cual leñador dominguero me dispuse a recibir lo que supuse que sería un gran beso de su parte. Me va a felicitar y hacer arrumacos por haber elegido este lugar tan romántico para pasar el fin de semana, me dije limpiándome con la manga de la camisa, virilmente, las tres o cuatro gotas de sudor que asomaban en la frente y abrí entonces los brazos para abrazarla pero me quedé así, como un cristo patitieso y sin cruz, puesto que vi, desconcertado, que ella no se tiraba o echaba en ellos sino que se paraba a dos prudentes metros de distancia y con los brazos en jarras me preguntaba muy seria que porqué le había estado mirando el culo y las tetas a la chica rubia de la cabaña de al lado y que por favor no me hiciera el longui porque me había visto desde la ventana. Confundido, me parece que proferí con un hilito de voz el automático y socorrido - en estos casos - ¿cómo dices? Y ella sin inmutarse, mirándome como para escupirme con acierto, masculló, recalcando las sílabas con odio, un te has enterado muy bien miserable. Por unos segundos, alelado, me limité a parpadear estúpidamente, intentando entender. Oye, qué cachonda eres cariño, dije transigiendo y a la vez que elegía, timorato, la mejor de mis sonrisas, que no sirvió de gran cosa y desapareció enseguida - sálvese quien pueda, se diría la pobre, supongo - cuando ella empezó a gritarme sinvergüenza y mal nacido. Todo esto es solo una erizante broma pensé recordando de pronto el verso de un admirado poeta y mirando de reojo al gordo de la parcela vecina, curioseando nuestro particular espectáculo mientras se rascaba la barriga. Aclaro que dentro de mi limitado - en esas penosas circunstancias - campo de visión no distinguí ni aprecié a ninguna rubia. Nena, estas dando la nota, le dije en un susurro y tendiéndole conciliadoramente la mano pero ella dio un salto hacia atrás como si no le hubiera ofrecido cinco dedos terciadores sino una boa zampona y me contestó hablando también bajito, casi un murmullo, pero para mentar mucho a mi madre y acto seguido, colérica, ponerme a parir. Le aseguro que aún no me había movido y los insultos se debían de estar oyendo en todo el valle y en las estribaciones de la cordillera. Noté que el sol me molestaba y acaloraba la cara y fue en ese instante cuando me acordé de Meursault, aquel desgraciado y novelesco personaje. Entonces ella se agachó de pronto y gritando como una tarada cogió una estaca del suelo y rábida se abalanzó sobre mí y yo le veía la boca muy abierta y la cara roja de la sofoquina pero no oía nada, solo mi corazón retumbando en mis sienes y fue también entonces cuando, desenclavándola del tronco, agarré el hacha.

Domingo López

De "No future y otros cuentos cafres"

¡OTAN NO!

2009-04-03T10:59:00.010+02:00

Acción noviolenta contra la cumbre de la OTAN

El 4 de abril un montón de grupos expresarán su protesta e intentarán obstruir la cumbre de la OTAN en Estrasburgo. Nos consideramos como una parte del movimiento de protesta internacional "No a la guerra - No a la OTAN" y participaremos en estas protestas con nuestra acción noviolenta.
Queremos mostrar que la OTAN ’pasa sobre nuestros cadáveres’, y nos enfrentaremos a esta idea. Con nuestra acción, queremos recordar las víctimas pasadas y futuras de las guerras, del armamento militar y queremos denunciar muy claramente los intereses perseguidos por las políticas de la OTAN. La acción será provocadora pero estrictamente noviolenta, incluso cuando nuestros oponentes intenten quitarnos de enmedio con violencia. En caso de acusaciones, mostraremos nuestra opinión política en el juicio y haciendo esto enriqueceremos el debate público.De acuerdo con nuestra visión legal, la desobediencia civil en muchos casos no solo se justifica moral o éticamente sino también legalmente.
Invitamos a todos los abajo firmantes a participar en las acciones noviolentas en Baden-Baden y Estrasburgo.
Firmantes: Werkstatt für Gewaltfreie Aktion/Baden, Friedenskreis Halle, Deutsche Friedensgesellschaft - Vereinigte Kriegsdienstgegner/innen, Bund für Soziale Verteidigung, War Resisters’ International - Internacional de Resistentes a la Guerra, Vredesactie - Bombspotting, Union Pacifiste, Alternativa Antimilitarista - MOC

Información relativa a la organización de la acción

Muy importante: recomendamos a todos los participantes llegar al menos antes del 1 de abril de 2009. Habrá un campo de entrenamiento, donde ofreceremos entrenamiento noviolento y nos prepararemos bien para la acción. Incluso sería mejor si pudiéramos preparar grupos de antemano y pudiéramos formar grupos de afinidad. Toda la información necesaria para la preparación de la acción estará disponible en las próximas semanas en nuestra página web wri-irg.org. Es también muy importante conocer la ley y jurisprudencia en Francia con respecto a la desobediencia pues puede ser diferente en los países de origen. Infórmate tú mismo y ven a Estrasburgo!
Contacto: Andreas Speck, Internacional de Resistentes a la Guerra, Tel +44-20-72784040,Email andreas@wri-irg.org, Web: wri-irg.org.

Cuestiones legales

La ley francesa es diferente de la ley en otros países. Estamos investigando las posibles consecuencias legales de una acción de desobediencia civil. Lo que está claro por ahora es que un bloqueo es una reunión no autorizada, y que puede ser disuelta por la policía.

Más info:

War Resisters' International

http://wri-irg.org/node/6616

LO PEOR...

2009-04-02T18:11:00.005+02:00

Lo peor no es tener miedo.

El miedo puede estudiarse como un bicho

o como un depósito de estiércol

hurgándole

con un palito.

Lo peor es abrazarse al lastre amargo

que las tripulaciones lanzan hacian el fondo del mar,

entre aplausos.

ROQUE DALTON

"Taberna y otros lugares", UCA Editores

San Salvador, El Salvador, 1989

OTRA TAMBIÉN ESCALERA HACIA EL CIELO

2009-03-28T19:04:00.017+01:00

Empapado y dando tumbos llegó al portal. En la lejanía, una campana eclesial repartió en el aire húmedo las seis de la mañana. Mareado, se hurgó los bolsillos y encontró sin demasiada dificultad la llave. Enfrente, cruzando el paseo arbolado y otoñal algunos desgraciados tosían y se resguardaban bajo paraguas esperando ya que abriera de una puta vez la Oficina de Empleo. Los miró y no pudo contener la arcada súbita que de pronto le hizo volver la cabeza y vomitar por fin sobre el escalón de la entrada. Pensó, con asco y guasa, que no quería dar ejemplo a nadie. Ya lo que le faltaba era que pasara un celular de los monos y se parara y le pidieran los papeles de mierda. Borracho, diría si le preguntaran incongruentemente la nacionalidad, como en aquella película de Bogart. Apoyado en la pared, cerró los ojos y en su ayuda vino, extraño, el recuerdo de lo que dijo el patético Horacio en aquella novela, mojándose la cara con el chaparrón, a conciencia, para que así nadie se diera cuenta de lo que estaba haciendo o le pasaba. A tientas, consiguió abrir la puerta de la calle y caminó con torpeza, había poca luz, hacia el ascensor. Estaba, como de costumbre, averiado o pasajeramente muerto. Cinco pisos. Se sentó en la escalera y sacó un pitillo. Una tras otra fue descabezando cerillas mojadas. Al tirar la última fue cuando oyó la voz, detrás de él.
-Es para reírse. A mí también me pasó, a cualquiera le pasa, pibe.
Asombrado miró hacia atrás y lo vio. Unos escalones más arriba había un tipo con barba, ofreciéndole lo que parecía una sonrisa y la brasa de un pucho que apenas fulgía. En la penumbra esa cara... Era una cara... sí... que le resultaba familiar, posiblemente la misma, carajo, que la que tenía pegada enfrente de su escritorio y entre los libros, cinco pisos arriba.
-Vaya sbornia que traés, hermano. Y la noche... c’est vache comme il pleut... - dijo con un acento raro y gutural, como sudamericano.
Aturdido, haciendo tremendo esfuerzo por ver bien y reaccionar, con dificultad se puso de pie. Demasiados whiskys y cervezas, me pasé esta noche y ahora estoy en el limbo o en este rellano con un tipo que aparece de pronto y que si es él, claro, no debería de estar aquí precisamente sino bajo tierra, en el Cementerio de Montparnasse, y desde hace una punta de años.
-Sabés, boquiabierto y todo sos macanudo. Recién acabás de ver, digamos, la huella del pie en la playa y todavía no te cagaste, no rajaste corriendo... - dijo encendiendo un cigarro y ofreciéndome la cajetilla de Gauloises.
Imagínate, pensó temblando y desesperado, de pronto y sin saber porqué, imagina que no hay paraíso, que arriba solo está el cielo y...
-Y lo mismo venís de vagar desganado por las calles del Barrio Latino y ella que ya no está contigo. Se fue. No te rompás la cabeza. ¿Por qué buscarle sentido o explicaciones, viejo? Los dos estamos ya solos. La única diferencia real entre vos y yo en este momento es que yo estoy... digamos que... unos escalones más arriba. Y lo mismo podemos estar tan bien aquí, fumando, conversando, apreciativos. Venga, dale que va, rellenemos los almohadones... contame de...
Entonces abrió todo lo que pudo los ojos y lo miró casi con calma.
-Usted, tú eres... - dijo interrumpiéndolo, casi cogiendo el miedo y la confianza, a la vez, con un palito.
-Sabés, la Maga siguió con su vida o no y lleva treinta y tantos años ahogada. Así nomás, no hay vuelta que darle.
No supo si lo pensó o lo dijo en voz alta, ebrio como una peonza, sin saber cómo, rabioso, aceptándolo todo:
-Oh, Oui, monsieur, hace unos minutos me acordé de un tal Oliveira y por supusto, siempre nos quedará París... ¿le suena?... Me falta el Stetson encasquetado ¿o era Borsalino? y la gabardina para parecerme de punta a punta y por mi carajienta cuenta al Humphrey que también recordé casualmente ahí fuera, merde...
Debió de hablar así porque oía con claridad la risa, el carcajeo del tipo.
-Lástima que no podamos cebarnos unos amargachos - dijo pasándole otro Gauloise.
Se encogió de hombros, temblando de estupor, frío, perturbación y también de una chocante y absurda alegría.
-Hablemos bajo, no vayamos a despertar al niño, digo a los vecinos. Sabés, se me desorganiza pronto el raciocinio en estas tierras sureñas y en estos días, será que me falta la cloropromacina ¿Vos creés?
Nos reímos los dos, esta vez nos reímos los dos.
-Mira pibe, me da por pensar que a vos la evidencia de tu cara te vomita cada mañana, en el espejo, el desagrado de una vida que ya no...
Hablaron y hasta susurraron tangos mientras amanecía despacio. Cuando despertó, tras dormir con una inusual sonrisa, estaba aún tirado en el suelo para consternación de los vecinos bien pensantes y presentes. Y junto a él no estaba Julio sino unas cuantas piernas con sus respectivos zapatos. Y un señor endomingado, padre posible de varias criaturas, le decía algo a los demás señalándolo con un dedo acusador.
Esta otra jodida escalera hasta el cielo, pensó tiritando. Y afuera debía de estar lloviendo una fina inútil lluvia de polillas muertas.

(Madrugada de un mes de marzo de hace, estos días, como veinte años)

Domingo López

"La lluvia y las rayuelas"

Col. Monosabio de Narrativa, Ayto. Málaga, 2002

DE CLASES

2009-03-27T18:39:00.003+01:00

No hay
Peor
Lucha
Que la
Que
No se
Hizo

EFRAIN HUERTA
"Poemínimos", Ed. Verdehalago, México, 2005

TANKA DEL REBELDE

2009-03-19T11:56:00.005+01:00

Tú que abres, dócil,
la puerta de servicio,
nunca lo olvides:
la puerta principal
espera tu violencia.

PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
"Campo de amor y de batalla"

Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1984)

ROJO Y NEGRO

2009-03-13T19:42:00.005+01:00

Enlace al boletín de Marzo:

http://www.memorialibertaria.org/spip.php?article1135

LA COSA QUE ARDE JAZZ CLUB

2009-03-11T17:57:00.009+01:00

"La cosa que arde" Jazz Club

(Divertimento tunante para borrachos y animales)

Para el Txiki, que andará por ahí

En “La Cosa que Arde” casi nadie pagaba. Los clientes, es decir, los cuatro asiduos que abrevábamos alcohol matarratero y que lo cerrábamos todas las noches teníamos, prácticamente, la barra libre y sólo a algún curioso incauto o guiri muy despistado o cualquiera que tropezaba en la acera y caía por la puerta se le cobraba con creces el trago pavoroso que les incendiaba el gaznate y les hacía huir a la calle en busca de una fuente adonde meter la cabeza o les obligaba a correr hacia el WC hediondo, presos de una diarrea instantánea. En fin, lo que quiero decir es que esto duró, más o menos, dos años y tres meses, el tiempo que el bareto, en su nueva etapa, estuvo abierto acogiendo nuestros sueños, bostezos y desvaríos. Lo sé con semejante exactitud no porque tenga una excelente memoria sino porque la jornada de la inauguración, para celebrar como se merecía que un club de jazz abría en nuestro arrabal, emulando sin disimulo a los de Niu Yor, le regalé al dueño magnánimamente un almanaque de publicidad de la panadería del Cojo Marcote, donde yo había dejado de trabajar como recadero para incorporarme dinámicamente a esta emocionante aventura hosteleromusical y en el cual una fulana pelirroja, en la página correspondiente a julio, sonreía mostrando sin recato sus ubres asombrosas. Y allí seguía, colgada de un clavo en la pared y sin haber sido arrancada la hoja del mes, con sus carnes excesivas sólo tristemente tratadas por las moscas que se habían dedicado con perverso interés a decorarla con cientos de cagaditas, cual lunares coquetos y diminutos. 1996, ponía. Es invierno, creo que estábamos en Octubre, medité. Conté con los dedos hasta llegar al 1998. Efectivamente, 2 años y pico, pensé suspirando, orgulloso de mi admirable cacumen. El club, por llamarlo de alguna manera, estaba situado en un callejón de mala muerte, lleno de gatos famélicos y fachadas leprosas y cuando nos apetecía o había conciertos, por llamarlos también de alguna manera, sacábamos junto a la puerta, solemne y absurdamente, aquel gordito carialegre y de madera, emblema del antro, que alguna vez estuvo en la puerta de una casa pomposa de comidas, con su gorro de cocinero, su servilleta blanca sobre el brazo y su bandeja servil. Y apoyado sobre esta poníamos un cartón escrito a rotulador con el programa o el nombre, inventado minutos antes, de la banda de locos que iban a perpetrar la velada. Y como Secundino, o sea el dueño del garito o sea La Momia apenas sabía hacer la o con un canuto, era yo quien, con una letra singularmente florida, escribía dicho cartelito que siempre adornaba con el dibujo de un rechoncho cerdo con levita, puro y evidente aspecto de banquero, único trazo artístico que, laboriosamente, con la lengua fuera y entre los labios, fui capaz de hacer. Y como digo, esto realmente duró hasta la noche en que La Momia, o sea mi jefe o sea mi tío y mentor, se quedó dormido sobre el mostrador, como siempre. Yo lo miraba y trataba de adivinar, observando su sonrisa de aligator satisfecho, si estaría soñando con despachar pronto cócteles molotov o con despampanantes hembras ligeraditas de ropa, sus fantasías favoritas. Y en aquella ocasión, poco antes de cerrar - recuerdo que en la tele, en el único canal que se veía, ponían una peli patética de Manolo Escobar y que llovía y en el bar no había nadie, bueno solo nosotros, los fantasmas valientes de siempre - volvió entonces a abrir un ojo, luego el otro y con una porfía tan mecánica como cotidiana dio, tras desperezarse, su ya clásico y magistral consejo:
- Muchachos, no lo olvidéis, las mejores barricadas con los confesionarios del clero y los roperos de los burgueses, que la cosa... - y empezó extrañamente a reír, como escupiendo carcajadas postizas, y terminó la frase no con el tono jocoso habitual sino con un berrido agreste que hizo callar hasta a la trompeta cacareante y abollada de Johnny Mhecanzo que, imperturbable, ensayaba o improvisaba en sordina, trabajosamente, su solo estelar y delirante... (sigue)

Domingo López
Inédito

Para leer el cuento completo:

http://cenizasyhumo.blogspot.com/

SALVEMOS LA HOSPITALIDAD

2009-03-10T16:09:00.009+01:00

Manifiesto para la reforma del artículo que sanciona a quienes ayuden a extranjeros irregulares

Uno de los deberes presente en todas las culturas, y en algunas, señal de su identidad, es el de la “hospitalidad”. Este deber ético, traducido incluso en forma de sanción cuando su omisión provoca riesgos para la integridad física del otro, está gravemente amenazado en España si prospera la anunciada reforma de la legislación de extranjería.
A la tendencia criminalizadora de la inmigración ilegal (considerar a la persona que quiere sobrevivir desplazándose por el planeta como un peligroso delincuente), se une ahora la de aplicar un marco sancionador a las personas que de manera solidaria ejercen el deber de la hospitalidad, colocando su comportamiento altruista como forma proscrita de”promoción de la permanencia ilegal en España”.
Ello pone en automática situación de ilicitud a miles de personas que acompañan, hospedan en sus casas y apoyan a personas sin papeles. De este modo, ONG, Congregaciones religiosas y ciudadanos, que vienen ejerciendo el deber de acogida y la solidaridad para con las personas inmigrantes en situación de irregularidad administrativa, verían perseguida su actuación. Más aún: la reforma pretende ampararse en el silencio cómplice de los ciudadanos ante estos atropellos contra la dignidad humana y los derechos fundamentales.
En concreto, el art. 53 c) del Anteproyecto de modificación de la Ley de Extranjería sanciona como falta muy grave con la multa de 501 a 30.000 euros “a quien promueva la permanencia irregular en España de un extranjero. Se considera que se promueve la permanencia irregular cuando el extranjero dependa económicamente del infractor y se prolongue la estancia autorizada más allá del plazo legalmente previsto”.
Con el pretexto de proteger a los extranjeros sin papeles frente al abuso y las mafias, se incrementa exponencialmente su vulnerabilidad y se les priva de toda suerte de apoyo social solidario. Esta reforma legal tiene una enorme trascendencia ético-política: crea una norma que convierte en ilegal un principio-valor tan estructuralmente necesario en un Estado como es la solidaridad.
El objetivo de esta norma es intimidar a los ciudadanos españoles o extranjeros con papeles para que nieguen toda forma de apoyo a la persona en situación irregular y ésta se quede sin ningún tipo de ayuda, es decir, en la calle, sin comida, ni vestido, ni dinero, para que mediante la presión de esta situación de precariedad absoluta, vuelva a su país. Se olvida que “toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio” (art. 13 Declaración Universal del Derechos Humanos) y que “en caso de persecución toda persona tiene derecho a buscar asilo y disfrutar de él, en cualquier país” (art. 14 DUDH).
Ante esta situación, exponemos:
1.- Que hemos constatado, después de tantos años acogiendo y acompañando itinerarios vitales de personas en situación de extrema vulnerabilidad personal y social, el valor de la solidaridad y la convivencia en nuestros domicilios como forma concreta de expresión de corresponsabilidad humana y social con aquellos que no tienen los mínimos de supervivencia –casa, pan y trabajo-.
2.- Que una parte significativa de la responsabilidad de la miseria en que se hallan los pueblos de origen de quienes tiene que migrar a España está provocada por procesos históricos y políticas económicas y colonizadoras (y descolonizadoras) de los Estados del denominado Primer Mundo, que mantiene intereses en el sostenimiento de regímenes no transparentes ni democráticos en el Tercero (incluida, por cierto, la venta de armas y el tráfico de personas).
3.- Que el principio de solidaridad para con los más desheredados del mundo es un elemento ético de legitimación en una sociedad que se denomina democrática, que considera que los bienes de la tierra tienen un destino universal y que ni la propiedad ni las fronteras pueden tener un valor absoluto ante la miseria del prójimo y su derecho a sobrevivir.
4.- Que el Estado español pierde toda legitimidad ético-jurídica cuando legisla contra el contenido esencial de los Derechos Humanos, despoja de todo tipo de ayuda material a las personas en situación irregular y pretende intimidar con graves sanciones a quienes ejerzan la hospitalidad y el cuidado del otro.
Ante ello, con independencia de otras numerosas discrepancias, proponemos al Gobierno, en este punto concreto, como auténtico mínimo ético, que modifique el Anteproyecto en el sentido de incorporar al texto normativo la necesidad de “ánimo de lucro”en el infractor para que pueda ser sancionable.

Plataforma "Salvemos la hospitalidad"

Para sumarse al manifiesto, enviar email con los datos personales a una de las dos direcciones:
Julián C. Ríos jrios@der.upcomillas.es o Martín Manuel Gallego Díaz mgallego@der.upcomillas.es
Universidad Comillas. Universidad Comillas C/Alberto Aguilera nº 23. C/ Alberto Aguilera, 23 Madrid 28015 Madrid 28015.

PERROS MUERTOS EN LA CARRETERA

2009-03-08T19:17:00.005+01:00

Cada vez, veo más gente

con una venda

puesta en los ojos.

Incluso he visto gente, a las que,

habiéndoseles movido un poco

se la vuelven a colocar correctamente.

ANTONIO ORIHUELA

"Perros muertos en la carretera", Ed. Crecida, Huelva, 1995

Del dibujo: Antonio Orihuela

EN LA LUCHA ...

2009-03-06T22:04:00.013+01:00

Puta fábrica es la adaptación en cómic de la novela Putain d'usine de Jean Pierre Levaray, un tipo que lleva más de treinta años trabajando en una fábrica de productos químicos. El libro - que se publicó en 2002 y enseguida tuvo éxito considerable, llegándose a crear varias adaptaciones teatrales y un documental para televisión - narra sin concesiones todo lo que conlleva ese trabajo en un ambiente tóxico y embrutecedor: los compañeros muertos, los accidentes, el alcohol, las huelgas desesperadas, los escasos y efímeros momentos de alegrías... el universo triste y perdido de unos hombres de los que nadie habla.

"Puta fábrica"

Textos de Jean Pierre Levaray

Dibujos de Efix

Ed. La Oveja Roja, Madrid, 2008

Más info:

www.laovejaroja.es/pf.htm

http://www.youtube.com/watch?v=yOiCzP-d9qg&eurl=http://www.laovejaroja.es/pf.htm&feature=player_embedded

LOS ANDALUCES

2009-02-27T21:54:00.005+01:00

Decían: “Ojú, que frío”;

no “Que espantoso, tremendo,

injusto, inhumano frío”. Resignadamente: “Ojú,

que frío...” Los andaluces...

En dónde habrían dejado

sus jacas; en dónde habrían

dejado su sol, su vino,

sus olivos, sus salinas.

En dónde habrían dejado

su odio... Parecían hechos

de indiferencia, pobreza,

latigazo... “Ojú, que frío”.

Tiritaban bajo ropas delgadas,

telas tejidas para cantar y morir

siempre al sol.Y las llevaban

para callar y vivir

al frío de Ocaña y Burgos,

al viento helado del mar

del Dueso... Los andaluces...

Éstos que están esperando,

desde Huelva hasta Jaén,

desde Jaén a Almería,

junto a las plazas de cal

y noche, deben de ser

hijos de aquellos. Esperan

que alguno venga a encerrarlos

entre rejas. Como aquellos,

no preguntarán por qué.

No se quejarán de nada.

Ni uno se rebelará.

“Las cosas son como son,

como siempre han sido, como

han de ser mañana... Ojú,

que frío...” Los andaluces...

Apenas dejaban sombra,

sonido, cuando pasaban.

Se borraban sus cabezas.

Tan sólo un inmenso frío

daba fe de ellos. Y aquella

dejadez que rodeaba

su fragilidad. Más solos

que ninguno, más hambrientos

que ninguno... (Deseaba

que odiasen, porque los vivos

odian. Los vivos perdonan.

El hombre es fuego y es lluvia.

Los hace el odio y el perdón.)

Indiferentes: “Ojú,

que frío...” Los andaluces...

Un grano de trigo. Una

oliva verde. (Guardad

el aliento de la tierra,

el parpadeo del sol

para ayer, para mañana,

para rescataros...) Quiero

que despierten del pasado

de frío, de los cerrojos

del futuro. Todo está

tan confuso. Yo no sé

si los veo, los recuerdo,

los anticipo...

Hace pocos

kilómetros tuve aquí,

en mi mano, la madeja

de los días. La emoción

de los días. Como un padre

que olvidó hace tiempo el rostro

de los hijos muertos. Y ahora

los recuerda. Y ahora vuelve

a olvidarlos, unos pocos

kilómetros más allá

Olvidados para siempre...

Cuántos años hace de esto.

O cuántos faltan para esto

que hace un momento viví

por los caminos –ojú,

que frío- de Andalucía.

JOSÉ HIERRO

"Libro de las Alucinaciones"

Ed. Cátedra, Madrid, 1987

BAR LISBOA

2009-02-24T12:05:00.001+01:00

O Minhoto, na Travesa da Bona Hora
Inverno, 2009

Si trabajaba
- me dice el camarero -
debía de ser
- por sus manos finas, aclara -
en una oficina o escritorio.
Usaba gafas
y ya no era joven.
Tenía la palidez triste
de la gente sola y de los enfermos.
No, no vino nunca
con amigos ni con mujer.
Pedía con torpeza
uno con leche y sin azúcar.
Contaba el dinero
como si temiera mucho
que no le llegara paga pagarlo
y se sentaba a leer
toda la tarde
- en aquella mesa del fondo, señala -
el mismo libro sobado
de un tal
- al servirle leía
la portada con disimulo -
Fernando Pessoa.

Domingo López

Inédito

POETAS BRIGADISTAS VI

2009-02-14T20:31:00.012+01:00

GUSTAV MUNCH-PETERSEN

( 1912 - 1938)

INVIERNO

Braman las tormentas -

el invierno hace su guerra -

el mar vagabundea

a lo largo de las costas -

el cielo lo sigue

desde las alturas -

las casitas se acurrucan

asustadas contra la tierra -

el gélido ojo de la luna

mira fijamente a través del muro de la noche

a hombres que andan recogiendo carbón -

19 digte, 1937

(Gustav Munch-Petersen fue un destacado pintor y poeta surrealista danés. Autor de Det nøgne menneske (El ser humano desnudo), realizó en su país varias exposiciones de carácter vanguardista, trasladándose en 1935, para dedicarse a pintar y a la poesía, a la isla de Bornholm hasta que en 1937 decide alistarse a las Brigadas Internacionales para luchar contra el fascismo en España, muriendo en la trinchera, en la batalla del Ebro, a los 26 años. Para leer algo más de su poesía se puede consultar la Antología de Poesía Nórdica, preparada por Francisco J. Uriz, (Ed. de la Torre, Madrid, 1999) o bien la Antología de la Poesía Danesa Contemporánea (1890-1978), de Jesús Riosalido (Ed. Rialp, Madrid, 1980) Para conocer la faceta pictorica del poeta: http://www2.kb.dk/proto/gmp/)

25 AÑOS SIN EL ENORME CRONOPIO

2009-02-12T18:41:00.015+01:00

JULIO CORTAZAR

(Jules Florencio Cortázar)

(Ixelles, Bruselas, Bélgica, 26 de agosto de 1914

París, Francia, 12 de febrero de 1984)

Discurso del oso

"Soy el oso de los caños de la casa, subo por los caños en las horas de silencio, los tubos de agua caliente, de la calefacción, del aire fresco, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por los caños. Creo que me estiman porque mi pelo mantiene limpios los conductos, incesantemente corro por los tubos y nada me gusta mas que pasar de piso en piso resbalando por los caños. A veces saco una pata por la canilla y la muchacha del tercero grita que se ha quemado, o gruño a la altura del horno del segundo y la cocinera Guillermina se queja de que el aire tira mal. De noche ando callado y es cuando más ligero ando, me asomo al techo por la chimenea para ver si la luna baila arriba, y me dejo resbalar como el viento hasta las calderas del sótano. Y en verano nado de noche en la cisterna picoteada de estrellas, me lavo la cara primero con una mano después con la otra después con las dos juntas, y eso me produce una grandísima alegría. Entonces resbalo por todos los caños de la casa, gruñendo contento, y los matrimonios se agitan en sus camas y deploran la instalación de las tuberías. Algunos encienden la luz y escriben un papelito para acordarse de protestar cuando vean al portero. Yo busco la canilla que siempre queda abierta en algún piso, por allí saco la nariz y miro la oscuridad de las habitaciones donde viven esos seres que no pueden andar pos los caños, y les tengo algo de lástima al verlos tan torpes y grandes, al oír cómo roncan y sueñan en voz alta, y están tan solos. Cuando de mañana se lavan la cara, les acaricio las mejillas, les lamo la nariz y me voy, vagamente seguro de haber hecho bien."

De Historias de Cronopios y Famas

Para el resto de cronopios, una entrevista impagable a Julio en el programa "A fondo" de TVE, en 1977:

http://video.google.com/googleplayer.swf?docid=-3562250863327291954&hl=en&fs=true

Y ENTONCES NOSOTROS, LOS VILES

2009-02-10T12:19:00.003+01:00

Y entonces nosotros, los viles

que amábamos la noche

que murmura, las casas,

los caminos del río,

las sucias luces rojas

de aquellos lugares, el dolor

manso y callado -

arrancamos las manos

de la viva cadena,

y callamos, mas el corazón

nos estremeció la sangre,

y ya no hubo dulzura,

no hubo un abandonarse

junto al sendero del río -

no más siervos, supimos

estar solos y vivos.

CESARE PAVESE

"Antología poética", Versión de José A. Goytisolo

Plaza y Janés Ed., Barcelona, 1985

CERTAMEN DE LITERATURA ATEA

2009-01-24T19:46:00.003+01:00

El grupo Tierra de Fuego, que acaba de inaugurar hace poco la biblioteca La Colmena en La Laguna, convoca este certamen donde tendrá cabida la poesía, el relato, la filosofía, el ensayo, el estudio histórico… con el objetivo último de hacer una publicación con todo el material recapitulado y dedicar los posibles beneficios generados a apoyar iniciativas como el pasado Concilio Ateo celebrado en Toledo o campañas de apostasía desarrollada a lo largo de todo el Estado.
La fecha tope para enviar los trabajos sería el 2 de marzo, con la intención de tener la publicación para el 10 de abril y poder celebrar un acto ateo en esa fecha tan marcada por el catolicismo.

Más info:

grupotierradefuego[arroba]yahoo.es

bibliotecalacolmena[arroba]gmail.com
Dirección postal:

Apartado de Correos 618, C.P. 38205 La Laguna (Tenerife)

DICE GILLESPIE

2009-01-21T22:35:00.002+01:00

Dice Gillespie que la muerte no es lo peor

que no es el dolor la mejor escuela

ni el hambre nos convierte en héroes.

Dice Gillespie

que no son más fuertes quienes más pueden

que lo son quienes más resisten

quienes de la derrota levantan caricias.

Dice Gillespie

que lo más peligroso no es el peligro

que lo más peligroso es la seguridad

con la que eludimos diariamente el peligro.

Dice Gillespie

que no es un hombre acabado

que es un hombre que está acabando

que nunca el final sustituye al fin,

porque en realidad,

Dice Gillespie

que le dijo Parker

que le contó Cortazar

que en lugar de hacer el amor

ya va siendo hora

que el amor nos haga.

UBERTO STABILE

"Los dias contados", Diarios de Helena Ed.,

Elche, Alicante, 2000

VERBO IRREGULAR

2009-01-16T10:19:00.007+01:00

yo amo

tú escribes

él sueña

nosotros vivimos

vosotros cantáis

ellos matan

ROBERTO JORGE SANTORO

"Pedradas con mi patria", Ed. Barrilete

Buenos Aires, Argentina, 1964

De la fotografía: Niña palestina muerta en un ataque israelí en el colegio Al Fakhoura, Gaza (Agencia EFE)

CONTRA EL GENOCIDIO EN GAZA / 2

2009-01-15T19:41:00.008+01:00

MANIFESTACIÓN POR PALESTINA

Sábado 17 de Enero, 12:00h

JEREZ DE LA FRONTERA - CÁDIZ

YO TAMBIÉN VI COMERSE UN BOCADILLO A STREHLER

2009-01-14T17:18:00.005+01:00

ahí había un poema me dije

y hasta hoy

lo apunté por algún sitio

aquí hay un poema alfonso

subrayé lo de poema y lo de alfonso

o fue un titular de prensa no sé

y me inventé lo del bocadillo

o que vi comérselo

no sé ni si era para un poema así

porque debajo apunté soportes laminares

filón de sílex

y datar alguna cosa de atapuerca

lo mismo quería releer a carver que suena a caverna

o a cernuda que suena a poeta

a oteiza sé que no porque lo tenía bajo el brazo

pero lo mismo era a oteiza

o que ana me avisó alfonso la compra

apunta el pan que te lo olvidas

ALFONSO PASCAL ROS

"Cuaderno para Miguel (Oteizas)"

Libros para el Centenario Jorge Oteiza (1908-2008)

Bermingham Ed., Donostia, 08

POESIA CONTRA LA BARBARIE

2009-01-13T18:52:00.002+01:00

CONTRA EL GENOCIDIO

DE ISRAEL EN GAZA, PALESTINA

Más info:

http://poesiacontralabarbarie.blogspot.com/

PERICO

2009-01-08T17:50:00.016+01:00

Tío, mala mañana para estar aquí, mejor te tomas algo, le dije echándole una moneda y el vaho que confirmaba los dos grados que marcaba el termómetro luminoso de la farmacia cercana. El vagabundo no dijo nada, sonrió para, primero, hurgarse parsimonioso en el bolsillo del chaquetón sucio, luego sacar un paquete arrugado de Ducados y después, con camaleónica pachorra, para mi sorpresa, ofrecerme uno. Pensé que estaría mal no aceptar el pitillo así que lo cogí. También pensé que estaría mal irme o fumarlo de pie, así que me senté a su lado, en el escalón, dispuesto a tiritar de frio. Fumamos sin hablar, mirando la gente andar presurosa y cuando nos levantamos para tomar un café tuve la impresión de que en esos minutos en silencio nos habíamos contado nuestras vidas, de que ya éramos y seríamos amigos, como en efecto así fue, y siempre viéndonos únicamente en navidades y en aquel lugar... Hace unos días volví a Galicia y como de costumbre lo primero que hice fue largarme a la rua Porta da Praza. Pero en el escalón del portal de siempre no estaba Perico. Pregunté en el único bar que le dejaban entrar y me dijeron que anduvo mal, que hacía unos meses que no se le veía el pelo, que no sabían de su paradero. Me acordé entonces de aquel dolor en el pecho que a veces le dejaba sin respiración, que le impedía por un momento seguir hablando con bondad y sabiduría de la vida, del mar, de los bares de marineros en las Azores o en Terranova, me acordé de su dignísimo y quijotesco porte, de su burlona manera de pedir limosna, del viejo cenicero de cinzano que usaba como platillo para las monedas, del libro de Bukoswki que le regalé y leía con una sonrisa, de los chupitos de aguardiente que trasegábamos... Los días siguientes volví para nada a la rua y ahora que escribo esto en la cafetería del aeropuerto siento que vuelvo a casa definitivamente jodido, con toda esta tristeza y con el peso tremendo del abrazo que debía de haberle darlo. Me lo llevo de vuelta, sí, pero lo guardaré a buen recaudo porque para la navidad que viene volveré y lo primero que haré será buscar otra vez la maldita calle. Y si Perico no está pensaré que ha vuelto a sus olas, a sus cantinas filibusteras y me sentaré entonces aterido en el escalón y tendré lágrimas en los ojos, mierda, del frío o de lo que sea y será un honor y hasta una alegría que, como aquella vez que se fue a mear y me dijo socarrón, compañeiro, guárdame el sitio, alguien pase y me confunda con él y me eche una moneda....

Domingo López

Santiago de Compostela

A Coruña
Tarde del 6 de Enero de 2009

EL ROTO / 2

2008-12-18T21:40:00.004+01:00

18-D, DIA DE LAS PERSONAS MIGRANTES

2008-12-18T16:46:00.010+01:00

"El 18 de diciembre se celebra el Día Internacional de las Personas Migrantes y no tenemos muchos motivos para celebrar. La situación que estamos atravesando los inmigrantes en España está marcada a día de hoy por más de un millón y medio de "sin papeles", por la explotación y los abusos laborales, por la persecución policial y las deportaciones y por ser los primeros en pagar los efectos de la crisis a través de despidos, desahucios, desempleo masivo, etc.
La clase política y las instituciones hablan de integración y nos invitan a celebrar la riqueza del encuentro multicultural malgastando muchas veces el dinero público en políticas de integración que no aportan nada a la dignificación de nuestras condiciones de vida. Por otro lado, se disponen a endurecer las políticas migratorias a través de nuevos cambios en la Ley de Extranjería, aprobando la Directiva de la Vergüenza, realizando expulsiones masivas de los trabajadores inmigrantes y sus familias, encerrándonos en Centros de Internamiento aunque no hayamos cometido ningún delito.
Nosotros-as creemos que no puede haber integración mientras tengamos miedo al caminar por las calles, mientras tengamos que aceptar los abusos de los empresarios, mientras nos encierren y persigan por no tener papeles, mientras nuestros hijos no puedan tener una vida como los demás niños, etc.
Por esto, la Red Estatal por los Derechos de los Inmigrantes (REDI), un espacio de coordinación de más de un centenar de organizaciones de inmigrantes y proinmigrantes de toda España, convocamos 10 días de actividades para que el Día de las Personas Migrantes nos encuentre hablando de los verdaderos problemas que tenemos los inmigrantes, nos encuentre juntos en la denuncia y en las calles defendiendo nuestro derecho a tener derechos".

Más info:

Red Estatal por los Derechos de los Inmigrantes

http://rediestatal.wordpress.com/

INTO THE RIOT

2008-12-11T22:08:00.003+01:00

Criaturas de la tierra desdichada,

desde aquí yo os convoco,

oh, vosotros hermanos en la arena,

yo os reclamo a esta frontera

de dólares y aviones,

de pizza y gasolina,

vosotros que tenéis

la piel llena de leones hambrientos,

arribad hasta el confín de nuestra mesa,

venid hacia el banquete

de la muerte y la opulencia

a quemar nuestros manteles

y a mear nuestras soperas,

borrad a golpes negros,

hermanos de las sombras,

la faz del mapamundi,

venid a nuestras calles

cantando en voz rebelde,

vosotros, que aprendisteis la lengua

resquebrajada con que gime la tierra,

venid a mordernos los tobillos,

a traer con alborozo

vuestras drogas y tambores,

venid alegremente a

rompernos nuestra cara,

que seamos el blanco

de todas vuestras flechas,

de toda vuestra ira,

de todas vuestras pústulas.

Venid que aquí hay de todo,

las grandes superficies os esperan

con estanterías repletas

de embustes de colores,

y los cajeros de los bancos,

y las cabinas de teléfono,

y las máquinas expendedoras de condones

en los servicios de los bares,

y las ventanillas y los impresos,

y las luces de las gasolineras

esperan vuestros puños incendiaros,

vuestros arañazos telúricos

vuestra alegre rebeldía,la miel de vuestros gritos,

el humo de los siglos,

la venganza terrible y bienhechora

del león que, por fin,

devora al domador.

MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ

"Cambio de agujas", Diputación de Cádiz, 2005

BOHOSLAVSKI

2008-12-06T12:07:00.025+01:00

Un poeta

Si me preguntás

qué es un poeta sinceramente no sé la respuesta

pero quiero hacer un esfuerzo

decirte algo, aunque sea incompleto

y aparece un lugar, una pradera

en la pradera una casa y un molino

en la casa un viejo con ropa destrozada

libros tirados, perros que ladran

canillas que gotean, ventanas rotas

tapadas con cartón

unas hojas sobre el piso

el sillón que más me gusta

ahí estoy sentado

mirándote

preguntándome qué hice con mi vida.

ANDRÉS BOHOSLAVSKI

"Casi un asesino y otros poemas", Vela al Viento Ed., 2007

Comodoro Rivadavia, Argentina

(Hacía tiempo que no leía nada de Andrés Bohoslavski y el otro día me asomé como siempre a un blog que leo y aprecio mucho - por su autenticidad y honestidad, cualidades tan bluseras - del amigo y escritor Alfonso X. Rabanal ("Crónicas para decorar un vacío", http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/) y me dio alegría encontrarme - La Niebla nunca defrauda - con un poema de Andrés, un poeta que sigue importándole un reverendo carajo las musas, el parnaso y la posteridad y que sigue escribiendo poesía como muy pocos lo hacen. Gracias Xen, gracias Andrés.)

Más poemas de Andrés Bohoslavski:

http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/Casi_un_asesino/frame.html

http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/El_pianista_del_Black_Cat/frame.html

http://www.poeticas.com.ar/Biblioteca/China_ocho_milimetros/chinaframe.html

¡SEMPRE SUAVES!

2008-12-02T21:57:00.014+01:00

No me lo creo, no me lo puedo creer, le dije, en aquel bareto de Cádiz, muy de madrugada, gozosamente borracho. Nos habíamos conocido aquella misma noche y de hablar de Castelao pasamos a Moncho Reboiras (de verdad conoces a Moncho?, me preguntó asombrada) y de este al gran Yosi y su banda. Qué poco podía imaginar entonces que algunos meses después estaríamos en su buga destartalado, un pequeño utilitario, escopeteados por la A-52, recorriendo toda Galicia y cantando “Dolores se llamaba Lola”.... Recuerdo que en nuestro paso por Ourense hacía un frio de mil demonios pero yo andaba pertrechado previsoramente con una petaca milagrosa de orujo de hierbas y que la iba bucheando por las calles, por la zona dos vinhos, hasta que ella, cual cicerone, dijo aquí, mira incrédulo ¿te acuerdas? y señaló hacia arriba y miré y efectivamente, en Ourense hay una plaza dedicada a Los Suaves y no solo eso, sino que allí mismo estaba el far, el garito del Charly, el bajista del grupo, hacia donde nos fuimos corriendo bajo el consabido orvallo, riéndonos, a por tragos, a por besos… Qué poco podía imaginar entonces, también, que algún día, en una noche sin sueño del mismo mes de diciembre, me daría por mirar complacido las fotos de aquella escapada, en una noche en la que ella duerme a unos metros de esta habitación donde escribo y hay un pequeñito que también duerme y yo sonrío, escuchando, a muy bajo volumen “Malas noticias”, pensando que de aquellos días dichosos se cumplen ahora justamente ocho años...

Los Suaves - "Malas noticias"

http://www.youtube.com/watch?v=hOZeV2bDzq0

Azulejo "Praza dos Suaves", Ourense

http://farm3.static.flickr.com/2098/2358501460_579fc59e6d.jpg?v=0

ENEKO

2008-11-29T19:13:00.001+01:00

Más sobre el gran Eneko:

http://blogs.20minutos.es/eneko

UNO DE LOS NUESTROS

2008-11-28T21:59:00.005+01:00

JUAN MARSÉ

Premio Cervantes 2008

Autorretrato

Siempre pertrechado para irse al infierno en cualquier momento. El rostro magullado y recalentado acusa las rápidas y sucesivas estupefacciones sufridas a lo largo del día, y algo en él se está desplomando con estrépito de himnos idiotas y banderas depravadas. Las facciones se traban, compulsivas, antes de desmoronarse. Se trata de un sujeto sospechoso de inapetencias diversas y como deslomado, desriñonado y despaldado. Ceñudo, maldiciente, tiene la pupila desarmada y descreída, escépticos los hombros, la nariz garbancera y un relámpago negro en el corazón y en la memoria.
No ha tenido mucho gusto en haberse conocido, habría preferido pasar de largo de sí mismo, pero acepta resignado el saludo hipócrita del espejo y la broma pesada de la vida: al nacer se equivocó de país, de continente, de época, de oficio y probablemente de sexo. Hay en los ojos harapientos, arrimados a la nariz tumultuosa, una incurable nostalgia del payaso de circo que siempre quiso ser. Enmascararse, disfrazarse, camuflarse, ser otro. El Coyote de Las Ánimas. El jorobado del cine Delicias. El vampiro del cine Rovira. El monstruo del cine Verdi. El fantasma del cine Roxy. Nostalgia de no haber sido alguno de ellos. Es fláccida la encarnadura facial, quizá porque la larga ensoñación detrás de las máscaras imposibles, el aburrimiento y el alcohol y la luctuosa telaraña franquista de casi 40 años abofetearon y abotagaron las mejillas y las ilusiones.
El tipo es bajo, desmañado, poco hablador, taciturno y burlón. No se considera un intelectual, y soporta mal que le traten como si lo fuera. Ama las tabernas y las papelerías de barrio y los flancos luminosos de los quioscos que exhiben tebeos y novelas baratas de aventuras. Las banderas le producen auténtico terror. Come ensaladas y escribe a mano. Y en un país en el que nadie dimite jamás, ni aun después de haber probado algunos políticos su ineptitud o su cinismo ante el pueblo -el señor Félix Pons con su piso de medio millón, por ejemplo, o los señores jueces de la Sala Segunda del Supremo al condenar al periodista Juanjo Fernández, o el gobernador civil de La Coruña, o los muy babosos dirigentes de Herri Batasuna, etcétera-, él sólo piensa en dimitir de todo, incluso de esta página. Pero no hay nada que le aburra tanto como hablar de sí mismo, así que basta. Vestido de diablo y ligero de equipaje -algunos discos, algunos libros (ninguno de Baltasar Porcel, por supuesto), algunas fotos-, se va por fin al infierno. Abur.

JUAN MARSÉ
"Señoras y Señores II". Barcelona, Tusquets Editores, 1988

LA TIERRA LEVE

2008-11-25T11:32:00.008+01:00

A Rafael B., in memoriam

Como todas las mañanas, el viejo Antón se levantó temprano. Bajo la luz de una bombilla pálida se aseó un poco en la palangana, ante el pequeño espejo con manchas de moho. No se había asomado a la ventana pero por la luz que entraba a través de los cristales sucios dedujo con satisfacción que, a pesar del frío y las previsiones de lluvia, debía de haber sol. En la salita que también le servía de cocina puso a calentar un poco de agua sobre la hornilla de gas. Abrió el cajón de la mesa y sacó un paquete de café y una cuchara. Comprobó con una mueca que se le habían acabado los sobres de azúcar que con nerviosismo cogía disimuladamente de los bares o las mesas de las terrazas. Mejor amargo que nada, pensó resignado. Se sentó en la única silla que disponía en la casa y bebió a sorbos, soplando el líquido negruzco y oyendo con la familiaridad de siempre los primeros gritos de las vecinas y los ruidos de los cláxones que subían de la calle. A su lado, en la pared donde la humedad dibujaba formas caprichosas, un almanaque de publicidad - Panadería Hnos. Ramos - desentonaba por completo con la habitación, con la vivienda, con el edificio y el barrio entero. En él se veía un prado muy verde en el cual danzaban, con evidente alegría, unas niñas de tirabuzones rubios y un par de caballitos peludos bajo un cielo luminoso surcado por una bandada de aves en forma de uve. Muchas veces se quedaba ensimismado mirando aquella imagen y aún sin entender muy bien el motivo del indudable júbilo terminaba siempre por imaginarle una causa cualquiera y sonreírle a ese mundo que consideraba tan fantástico como inquietante. Apuró el último trago de café, agarró la bufanda y la chaqueta y se caló la boina negra. En uno de los bolsillos tenía el monedero. Como hizo durante la noche, hurgó en él, apartó los dos billetes y volvió a contar las monedas. En el cuarto de arriba se oía el llanto de un bebé y la acalorada voz, en alguna radio, de Rocío Jurado. Tarareando la canción se acordó de nuevo, inevitablemente, del pago del alquiler. Por dos habitaciones pagaba la mitad de la mísera pensión que recibía. Con la otra mitad se las tenía que ingeniar para comprar la bombona de butano, el jabón, algo de tabaco y además no morirse de hambre. Que Doña Herminia me perdone pero la mensualidad esta vez va a esperar, se dijo con una sonrisa picarona en los labios. Recogió el dinero, lo guardó y se metió el monedero con cuidado en el bolsillo interior de la chaqueta. Y antes de salir, como era su costumbre, fue a buscar a la alacena los papeles de periódico y se dirigió al escusado del pasillo. A esa hora no solía estar ocupado y a él le gustaba hacer sus necesidades tranquilo, sin que nadie le apremiara golpeándole la puerta. La prensa atrasada se la guardaba Fermín, el camarero del bar de la esquina. Todos los primeros de mes la recogía y en casa, tras doblar bien las hojas, las cortaba con la navaja de afeitar, todas iguales y le servían de papel higiénico. Sentado en la taza fría cogió una de ellas, la arrugó, y con la acostumbrada certeza de que esos periódicos - para tales menesteres tenía preferencia por el ABC - eran para lo único que servían, la usó y depositó en el cubo de la papelera. Luego tiró de la cuerda ennegrecida de la cisterna que rápidamente se vació con gran alboroto, salió y empezó a bajar la escalera que daba a la calle, asiéndose a los pocos tramos de pasamanos que no habían arrancado y quedaban. En uno de los gastados peldaños se encontró a dos niños. Uno de ellos sostenía un gatito negro con una mano y con la otra un trozo de chocolate. El amigo, muy delgado, abrazaba una pelota desinflada. Aunque sabía que no solían asistir a clase les preguntó si no iban al colegio. Se quedaron mirándolo, sin decir nada, serios y desconfiados. Le hubiera gustado darles unas pesetas para que fueran a por caramelos o regaliz pero no debía gastar ni un céntimo. Tenía asumido que ni siquiera podría comprarse el paquete de Celtas, cuyos cigarrillos administraba diariamente con rigor, que le correspondía por ser lunes. Con los tres pitillos que le quedaban tendría que arreglarse - no sabía aún cómo lo conseguiría - para pasar la semana entera. Dejó atrás los últimos escalones y cruzó el amplio y sombrío zaguán. En la calle soplaba un desapacible aire del norte y un sol tímido se asomaba entre grandes nubes blancas. Y hoy debería de hacer una jornada primaveral, joder, murmuró encaminándose hacia el centro, dándole los buenos días a las comadres que barrían y parloteaban como gallinas, entre ellas o con las vecinas que asomadas a los balcones recogían la ropa de los tendederos de alambre y parecían pastorear a los críos bulliciosos que jugaban con sus bicicletas destartaladas. Siguió a buen paso hasta desembocar en la desolada Plaza del Cañón, en la cual las palomas ya apenas se atrevían a posarse por temor a que los chavales, siempre al acecho, las cazaran a pedradas y entre un vuelo de plumas y en gozosa procesión terminaran cayendo en alguna olla de puchero. Dobló una esquina y atravesó hacia la acera de enfrente. Al final de la calle estaba el lugar que buscaba, el almacén donde compró, para asombro de Pacorro, el tendero - ¿dónde es la fiesta Antonio?, le preguntó guasón - dos botellas de buen vino, un cuarto de mortadela, algo de queso y unos colines. Con todo ello en una bolsa volvió sobre sus pasos y marchó hacia el Parque del Oreo, risueño, porque era veinte de Noviembre y había que celebrar, había festejar la memoria siempre viva de Durruti. Oyó las campanadas del reloj en el ayuntamiento cercano de cuyo balcón ondeaban mierdosos unos trapos de colores. Las once y media, es buena hora, calculó deseando llegar hasta la glorieta ajardinada donde, junto a un enorme chopo, solía reunirse con otros compañeros cenetistas, los pocos ancianos que ya quedaban, a coger algo de sol, cuando lo había, y a charlar y soltar de paso unos recuerdos y unas soledades que brincaban, durante el rato, gozosas como perros. Y allí estaban ya, qué tipos… Distinguió desde la cancela de la entrada a Marcelo, feliz con su vetusta cazadora de aviador de las FARE, a Carles, con su pañuelo rojinegro al cuello… Tomó el paseo principal y aún cojeando - la edad no perdona pero qué carajo importa, pensó - aligeró el paso hacia la cenador adonde ahora llegaban otros... Guzmán, el noble e incorregible cascarrabias que gesticulaba, abrazando a todos… Rogelio, que lo veía avanzar por el sendero de gravilla y levantando el puño le gritaba ¡Viva la FAI! y de pronto se dio cuenta de que, a pesar de la asfixia de la caminata, estaba silbando con todas sus ganas y que lo que silbaba era “A las barricadas” y que la vista se le nublaba, sonriendo, lagrimeando... quizás por el frío.

Domingo López

Inédito

LA MUERTE EN BEVERLY HILLS

2008-11-23T20:36:00.006+01:00

En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir.
Última noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante,
calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de
los coches patrulla en el amanecer.
Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine - y
esta hora está muerta en el Depósito aquélla cuyo
cuerpo era un ramo de orquídeas.
Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas
por los reflectores, abofeteada en los night-clubs,
mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos.
Una última claridad, la más delgada y nítida,
parece deslizarse de los locales cerrados:
esta luz que detiene a los transeúntes
y les habla suavemente de su infancia.
Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas
notas conocimos una noche a Ava Gardner,
muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos
una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos,
y tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz
muy baja- se llamaba Nelly.
Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche
plateada de anuncios luminosos.
La noche tiene cálidas avenidas azules.
Sombras abrazan sombras en piscinas y bares.
En el oscuro cielo combatían los astros
cuando murió de amor,
y era como si oliera muy despacio un perfume.

PERE GIMFERRER

"La muerte en Beverly Hills", El Bardo, Bcn, 1968

TODA LA VIDA

2008-11-23T19:52:00.005+01:00

Toda la vida
deseando huir y cuando quedó
abierta
por desvencijada
la puerta hacia el andén
vio con mansedumbre sobre las vías
la ruina
de todos los vagones muertos
y los fantasmas fugaces
de todos los trenes
perdidos.

Domingo López

"El tiempo difícil", Col. Cultura popular, 59

Zaragoza, 2005

DESDE ABAJO

2008-11-15T12:06:00.005+01:00

Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron

la sangre por los ojos,

con un cuchillo

nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número

25.033,

nos

pidieron

dulcemente,

casi al oído,

que gritáramos

viva no sé quién.

Lo demás

son estas piedras que nos tapan, el viento.

GONZALO ROJAS

Poesía completa, Visor, Madrid, 1999

CÁDIZ CONTRA LA GUERRA

2008-11-13T17:42:00.011+01:00

POR LA PAZ, CONTRA LA OCUPACIÓN

Martes, 4 de Noviembre
Mesa Redonda “Tropas en Afganistan”: ¿Ayuda humanitaria u ocupación?
19h, Campus Universitario, Jerez de la Frontera

Sábado, 15 de Noviembre
Concentración “No más instalaciones militares en suelo andaluz”,
12h, La Glorieta (junto a la estación de Renfe), San Fernando

Sábado, 22 de Noviembre
MANIFESTACIÓN, 13h
Plaza de la Encarnación, Sevilla

Mas info:
provinciadecadizcontralaguerra@patalata.net

EL 357

2008-11-10T22:05:00.002+01:00

Los vigilantes se dividen en varios grupos. El de los que apedrean a los conejos mientras corren desde el jardín con margaritas en la boca, por ejemplo. El de los que caminan a saltitos frente a mi celda gritando palabras del país y viendo en sus relojes la espuma de la lluvia. Y el de los que en la madrugada orinan, al tiempo que me despiertan con la luz de sus lámparas lamiéndome la cara, y me dicen que hoy hace más frío aún.
A ninguno de estos grupos pertenece el 357, que fuera pastor y músico y que ahora es policía por culpa de una venganza nada clara y a quien, es decir al 357, darán de baja este fin de mes. Todo por haberse escapado una noche e ido a dormir con su mujer hasta las nueve de la mañana, befa de los reglamentos.
Hace días, el 357 me regaló un cigarrillo. Ayer mientras me miraba mascar una larga hoja de hierba anís (que había logrado atraer hasta cerca de la reja con un gancho que fabriqué) me ha preguntado por Cuba. Y hoy ha sugerido que tal vez yo podría escribir un pequeño poema para él hablando de las montañoas de Chalatenango para guardarlo como recuerdo después de que me maten.

ROQUE DALTON

"Taberna y otros lugares", UCA Editores

San Salvador, El Salvador, 1989

SIN TI

2008-11-08T20:04:00.005+01:00

Estaba tan solo y tan triste que se me cayó de pronto la nariz, partiéndose la pobre en el suelo como un florerito. Lo que me faltaba, me dije mientras la veía a mis pies, hecha añicos y me sujetaba enseguida la cabeza con las manos, temeroso de que también, de un momento a otro, se me desprendiera y cayera, cascándose como un huevo huero o botando en las baldosas como una pelota. Pero tuve suerte y solo se me cayó, gorda y lenta, una gran lágrima y entonces pensé, suspirando, que al menos no había espejos en casa ni, desde que te fuiste, una piel agradable para oler ni perfumes ni flores fragantes para poner en agua. Así que, casi para darme ánimos, me encogí resignado de hombros y seguí allí de pie, como tantos días y semanas y meses atrás, en medio del pasillo, frente a la puerta abierta de la entrada, de nuevo tragando saliva y con los brazos abiertos, preparado para abrazarte por si decidías regresar y un taxi te dejaba abajo y subías corriendo la escalera y con tu amplia sonrisa entrabas de improviso, aunque ahora ya te esperaba sin nariz y casi sin lágrimas, como desarmándome. Y más solo y más triste aún, amor mío.

Domingo López

De "Cuentos de usar y tirar", Inédito

SALA X

2008-10-30T17:10:00.002+01:00

quien sabe
tal vez fuera sharon mitchell
en un incendio lésbico con erica boyer y barbara dare
o algunas de las lynn
tan divulgadas que llenaron de falsos incestos
las pantallas de los ochenta
o un primer plano de los generosos
y siempre dispuestos traseros
de nina harley o vanessa del rio
o la adolescencia prohibida de traci lords
que se dejaba acompañar por su madre a los rodajes
o la curvilínea savannah que se salió del género
por la puerta del suicidio
o la carismática christy canyon que parecía poseer
un don natural para la fellatio
quién sabe si fue uno de esos cuerpos
tan bien bronceados de la costa oeste
el protagonista junto con alguno
de sus vigorosos colegas
los north byron holmes y compañía
todos dando un buen perfil
eyaculando a quemarropa sobres esas mismas muñecas
sobres sus rostros
máscaras envejecidas prematuramente
sobres sus anatomías de segunda mano
que no dejarán ya
de recorrer quioscos y sex shops repletos de espejos
derrotadas en brazos de alguna adicción puro anatema
para unos cuantos miles de dólares rápidos
para el dudoso museo de la fantasía
de la perversión del sueño masculino
que se refleja en tantas y tantas noches solitarias
quién sabe si fue así también
para ese espectador que sacó su entrada no numerada
programa doble versión original subtitulada
el buen gusto por los suelos aunque aquí se trate de otra cosa
el subproducto como fácil reclamo atravesando
la oscuridad de una insonorizada sala de barrio y él allí
sentado en el centro del semivacío patio de butacas
con la trombosis jugándole una mala pasada
tanta impresión tanto furor a cierta edad
mejor aparcar las emociones o quizá
quién sabe no fue nada de eso
y todo es producto
de la imaginación morbosa de algún malpensado
y el desdichado sencillamente dormido por la refrigeración
de aquella insoportable tarde de verano del susodicho cine

en sesión continua programa doble frente a la misma pantalla

por donde yo vi pasar a groucho
a johnny weissmuller a esther williams chapoteando
entre aquellas otras ninfas del technicolor
su coronaria que ya no aguanta que no se incorpora
y en vez de morir en la cama
o en un banco del parque como corresponde
se nos muere aquí
y lo publica la prensa del día siguiente
en los sucesos de la página tres
junto al incendio de una fábrica de plásticos

DANIEL OLIVA ESCARTIN
“Playa virgen”, Finalista del XIX Premio Cálamo de Poesía Erótica
Edición del autor, 2006

CON EL SAHARA

2008-10-25T22:23:00.010+02:00

SEMANA DE SOLIDARIDAD CON EL SAHARA

- SEVILLA -

Del 27 de Octubre al 1 de Noviembre / 08

La semana, organizada por el colectivo Naná - un grupo abierto de artistas sevillanos que intervendrá en los II Encuentros de Arte en el Sahara Occidental - en colaboración con ARTifariti, la Asociación de Amigos del Sahara de Sevilla, CoLaboratorio 08/09 y la Plataforma de Reflexión sobre Políticas Culturales tiene previsto un programa centrado en actividades culturales y participativas que tendrán lugar en La Fábrica de Sombreros (C/ Heliotropo, junto a Pl. San Marcos) incluyendo exposiciones, subasta de arte, mesas redondas, ciclo de cine, talleres, conciertos... Asimismo se ha puesto en marcha una campaña de captación de fondos bibliográficos, relacionados con el arte y los derechos humanos, para la Biblioteca del Museo de Tifariti, en los territorios liberados.

Más info:

http://www.fabricadesombreros.org/tag/colectivo-nana/

http://artifariti.blogspot.com/

Sobre la campaña de donación de libros:

http://artifariti.blogspot.com/2008/09/blog-post.html

La fotografía pertenece a Edu Navarro:

http://www.flickr.com/photos/calimonken/sets/72157603713434121/

POEMA SIN TÍTULO

2008-10-16T21:44:00.012+02:00

A veces, cuando estoy muy solo,
me voy hasta la esquina para conversar
con el cajero automático.
Lo primero que me pregunta
es en qué idioma quiere que hablemos.
Yo desearía decirle, por ejemplo, que en suajili
o serbo croata, pero ello
no es posible. Me conformo con el alemán,
lengua que, por supuesto, tampoco conozco,
pero es de lo más divertido
adivinar qué cosa es ésta tan rara
que quiere decir Marque su número personal.
Paso un ratito de lo más entretenido.
Por supuesto engaño a la máquina
pero ella es arregladita y me dice que
me he equivocado. Así hasta dos veces,
porque por anteriores conversaciones, he descubierto que
a la tercera la comunicación se corta y se lleva
mi lengua de plástico al limbo bancario de las comprobaciones.

Después me pide qué deseo y esto es lo más difícil.
Desearía decirle “Salgamos a tomar una cerveza”,
“Vamos al cine” o bien “Cógete de mi mano que
te enseñaré el zoológico”. Pero no. Estas conversaciones
tan simples no le gustan y entonces le
pido el saldo para conversar un poco más con ella
tras esa reja de cristal oscuro. Me lo da. Yo
lo miro como si fuera una foto nuestra de
luna de miel o de luna bancaria que, en este
caso, es lo mismo. Ella está de lo más frívola
entonces y me hace una pregunta fatal. Desea
realizar otra operación. Yo le guiño un ojo como
entendiéndola y a veces digo sí y a veces digo no. Ella es liberal
sobre todo y no le importa demasiado mi respuesta. Está
preparada para todo. Si digo no, la conversación termina
pronto y tengo de nuevo que volver a casa, pero si digo sí
continuamos nuestro idílio. Me pregunta de nuevo
en alemán
qué deseo. Sé bien las respuestas pero no me gustan los
loros chillones y por eso siempre voy con varios diccionarios.
Con lentitud busco las respuestas y voy
traduciendo,
pero, como estoy nervioso, no consigo aprender
de prisa. A estas alturas ya hay una multitud de
enamorados esperando a las puertas. Son de lo más
celoso y ya me faltan dos dientes. Son heridas de guerra.
La verdad es que ni siquiera así consigo aprender
idiomas, y esto, en este mundo da para llegar poco lejos.

JULIO VÉLEZ

De "Dialéctica de la Ruina"

En "Poesía, zona peligrosa - Homenaje a Julio Vélez"

Ediciones Libertarias, Madrid, 1993

OCTUBRE LIBERTARIO

2008-10-12T11:48:00.005+02:00

Local CNT-AIT Cádiz

Pl. Los Balbos, junto a Correos

Más info:

http://www.cntsovcadiz.blogspot.com/

DIAGNÓSTICO PRECOZ

2008-10-10T22:24:00.008+02:00

Si caes en la noche, si despiertas

cayéndote en la noche, si barruntas

de pronto que una alarma, un temor,

un amasijo de incredulidades

te arrastran al cubil

de donde nadie vuelve si haber

empeñado su alma,

entonces

busca otra vez el sitio maniatado

en la trampa del tiempo, justo

donde empezó a zaherirte

la irracional arenga del deber:

tu dosis de alcohol fue insuficiente.

J. M. CABALLERO BONALD

"Selección natural", Cátedra, Madrid, 1983

¡FELICITATS!

2008-10-08T21:49:00.013+02:00

El padre fusilado.

O, como dice el juez, ejecutado.

La madre, ahora, la miseria, el hambre,

la instancia que le escribe alguien a máquina:

Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,

Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos

en esta Casa de Misericordia.

El frío del mañana está en la instancia.

Hospicios y orfanatos fueron duros,

pero más dura era la intemperie.

La verdadera caridad da miedo.

Igual que la poesía: un buen poema,

por más bello que sea, será cruel.

No hay nada más. La poesía es hoy

la última casa de misericordia.

JOAN MARGARIT

PREMIO NACIONAL DE LITERATURA por

su libro "CASA DE MISERICORDIA"

SE BUSCA...

2008-10-06T22:06:00.012+02:00

Se busca dibujante de cómic - léase aficionado o lo que sea - que trabaje a dos tintas, en blanco y negro y a ser posible de estilo no humorístico, para ilustrar un libro de relatos breves, un dibujo de una página por cada texto, unos ocho más o menos. No tiene que pagar un duro y se lleva la mitad de la edición y la mitad de los aplausos o las pedradas. Los interesados pueden escribir enseguida al mail de La Cosa (lacosaquearde@yahoo.es) donde gustosamente se le informará con todo detalle del asunto.

EL HOMBRE MÁS TRISTE DEL MUNDO

2008-10-01T11:21:00.005+02:00

Aquel desdichado estuvo catorce años y tres meses - los mejores de su vida, diría consternada alguna marujona - pensando obstinada y diariamente en la manera de suicidarse. Desde que despertaba hasta que se arrastraba a la cama para intentar dormir se pasaba las horas sopesando, cariacontecido y cetrino, el muestrario de posibilidades de su mortecina tribulación, sufriendo con enorme regocijo espasmos falsos de expirante e inevitables repelús de pusilánime, siempre con la nariz ganchuda goteando, continuamente resfriado, esparciendo como confetis lúgubres los bacilos y microbios de las toses por las habitaciones de la casa, sorbiéndose los mocos con una aflicción de niño retraído, inclusero y meditabundo. Coleccionaba cuchillos y píldoras de colores, hacía una y otra vez, arrobadamente, el nudo corredero de la horca con los cordones de las cortinas o de los zapatos o con cualquier trozo de cuerda que luego colgaba por la casa como amuletos tétricos, memorizaba los prospectos y sus fabulosas contraindicaciones, fumaba sin ganas y con asco para imaginándose con fascinación el aspecto alucinante de las partículas cancerígenas posándose como buitres en las ramas bronquiales e incluso, mirándose en el espejo, se dibujaba con rotulador en el cuello, sacando la lengua de pericia, un línea de puntos con las palabras “CORTAR POR AQUÍ” o si estaba sentado en el sofá, en la muñeca, para mirarla de vez en cuando embelesado mientras, irresoluto y enfebrecido, recortaba las necrológicas del periódico para pegarlas en la pared de la sala y cuya visión, pensaba, le hacía bien puesto que lo aleccionaban, sin atosigarlo, a decidirse. Así, hora tras hora, todos los días. Su única distracción, al parecer, era odiar minuciosamente al vecino, un saludable anciano que gozosamente lo enfermaba de grima cada vez que aparecía en el piso de enfrente haciendo sus ejercicios gimnásticos mientras cantaba, con la dicha matinal de un pájaro, engolando la voz y comiéndole, como quien no quiere la cosa, la moral a picotazos. Y hubiera seguido de esta guisa y durado probablemente noventa años, hasta morirse de viejo o de un repentino e indisfrutable ataque al corazón, de no ser por el tiesto de geranios que se le ocurrió comprar un día y que colocó en el pretil de la terraza con la vaga esperanza de que con alguna racha de viento se cayera justamente sobre su cabeza cuando él pasara, precisamente, vaya casualidad, por la acera. Y cada vez que soplaba un poco de aire bajaba corriendo a la calle y se paseaba bajo el balcón, ansioso, como si llevara una diana a modo de sombrero. Pero al infeliz no le acompañó la fortuna. O sí, depende cómo se mire, puesto que una tarde al regar la maldita maceta, resbaló en una babosa, perdió el equilibrio y por un segundo pareció imitar a uno de esos atletas livianos que vuelan de espalda para pasar por encima del listón puesto que sorteó sin querer y con impecable estilo la baranda y en el transcurso de la caída al vacío desde la planta once fue pensando, con gran pesar y desilusión, que esa no era, ni mucho menos, la opción preferente para acabar con su vida vana. Y más, digamos, por inercia que otra cosa, desconcertado, decidió urgentemente resignarse.

Domingo López

De "No future, dijo alguien y otros cuentos"

Inédito

FELICES LOS NORMALES

2008-09-28T22:06:00.004+02:00

Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,

Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,

Los que no han sido calcinados por un amor devorante,

Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,

Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,

Los satisfechos, los gordos, los lindos,

Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,

Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,

Los flautistas acompañados por ratones,

Los vendedores y sus compradores,

Los caballeros ligeramente sobrehumanos,

Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,

Los delicados, los sensatos, los finos,

Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.

Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,

Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan

Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos

Que sus padres y más delincuentes que sus hijos

Y más devorados por amores calcinantes.

Que les dejen su sitio en el infierno, y basta

ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR
"Buena suerte viviendo"(1962-1965)
Ed. Era, México, D.F., 1967.

LA CIENCIA...

2008-09-27T21:10:00.017+02:00

(Leí esto en el bar y no pude evitar arrancar el trozo de la página y guardarme la noticia. Salió en El País, hace unos días. Tampoco pude evitar suponer la cifra astronómica en dolares que habrá costado tan laborioso y científico disparate. Pagué el café y salí a la calle sin poder quitarme de la cabeza el brazo articulado, los millones de muertos de hambre en el mundo, los andobas del programa espacial maquinando la proeza, la puta piedra... Y tampoco pude evitar imaginar, porque está clarísimo, lo que habría debajo de la misma: una mierda)

MIQUEL

2008-09-26T12:19:00.009+02:00

Miquel Fuster es un excelente pintor y dibujante de comics que, por eso que llaman circunstancias de la vida, ha pasado muchos años en la calle - donde incluso sufrió agresiones - residiendo actualmente en una de las viviendas que la Fundación Arrels dispone en Barcelona para las personas sin hogar y donde no ceja en su empeño de dibujar y pintar y vivir dignamente de ello. Quien quiera conocer sus creaciones y algo de su vida puede visitar su página. Merece la pena.

Más info:

http://miquelfuster.wordpress.com/

PUEDES...

2008-09-25T18:06:00.003+02:00

Puedes empujar la frontera.

Tumefacto y desasistido

recostarte como un púgil

un momento contra la mañana

y articular con decoro la palabra

toalla.

GONZALO SANTELICES

"Vida de un vendedor de fotocopias"

Huerga & Fierro, Madrid, 1996

Y VAN NUEVE

2008-09-22T21:24:00.006+02:00

IX CERTAMEN DE CUENTOS

ATENEO LIBERTARIO AL MARGEN

Más info sobre las bases:

http://www.ateneoalmargen.org/palma/index.php?option=com_content&task=view&id=16&Itemid=50

De la ilustración:

http://www.radicalgraphics.org/

MINGUS

2008-09-22T17:10:00.003+02:00

Tocaba el instrumento
como si estuviera domándolo
peleándose con las cuerdas
con los músicos

con el jodido público
con una mosca que osaba
volar curioseando.
Bufaba
con ferocidad
manoteaba en las tripas
de la música
hasta empaparse de sonidos
y solo entonces
brutal, sudoroso y huraño
agarraba el contrabajo
lo cargaba
como a un cerdo exhausto
se daba media vuelta
y se iba gruñendo
de felicidad.

Domingo López

Del poemario "Flash Jazz", 2006

Inédito

CADÁVER CON PAPEL

2008-09-17T10:38:00.019+02:00

A esa mujer, le hablaron durante años de Europa. Soñaba con ciudades y jardines, una escuela agradable para el niño, hospitales con mucha luz. Lo vendió todo menos su dolor, la cicatriz que deja el miedo en la mirada, los escombros que nadie quiere. Y viajó con la sal en las manos, siempre hacia el norte, siempre al lado de otras sombras frágiles y el viento de la noche. El mar nos devolvió hoy su cuerpo silencioso. Conocemos la historia porque guardó una nota en unos plásticos, junto al vientre abultado.

JOSÉ LUIS ARGUELLES
"Pasaje", Ed. Trea, Gijón, 2008

(Entre la montaña de basura poética que se edita, a veces, muy de vez en cuando, uno se encuentra gozosamente con algún libro digno y honesto, que engrandece no solo a la poesía y al autor que la escribe sino al lector que la lee. Es el caso de este título que, como casi todo lo que merece la pena en este ámbito, me temo que ha pasado prácticamente desapercibido entre el montón de mierda impresa. Sin haber publicado nada desde 1988, que dio a imprenta "Cuelmo de sombras, "Pasaje" reune los poemas escritos por el autor asturiano a lo largo de la última década. La poesía es frío, es interperie dice Jose Luís en uno de los poemas... Y uno tiene en su manos el ejemplar y lo sopesa agradecido y lo abre de nuevo y lo vuelve a leer)

LA PANTERA

2008-09-12T22:52:00.008+02:00

Esta pantera es mi hermana mayor. Rugió por vez primera cuando yo amaba aún todo cuanto me sucedía: escuché aquel rugido como algo que me entregaba el universo. Nació así entre nosotros cierto cariño deshonesto e incomparable. Ella, desde su agilísima forma cubierta por el ébano centelleante, se acerca para seducirme con sus movimientos de acero: miro su brillo hipnótico lamentando la pobreza de mi poder y recuerdo las veces en que nos hemos arrojado al pasillo, hermanados por el común deseo de la aniquilación. Nuestro incesto se va fortaleciendo gracias a un estilete de rencor en cuyo filo sonríe una ternura desconcertante: aprendemos que el odio es más sensual que la piedad.

Di la verdad a éstos, diles que me defiendo de tus arañazos, diles que mi mayor lujuria consiste en meditar tu destrucción. Diles que contraataco a todas horas con la insoportable esperanza de desmenuzar poco a poco tu compacta agresión, tu existencia, tu proximidad, tu memoria. Diles que me he servido, contra ti, de todas las armas: las mujeres, el trabajo, la música y millares de cigarrillos, los amigos y las palabras, el arte, el alcohol. Yo vivía como la palabra socorro. Yo vivía en legítima defensa. Usé todas las armas contra tu esplendor, todas las armas contra el desatino de tu inmortalidad.

Esta pantera es mi hermana mayor. Me vigila como un océano a la costa y me nombra por mis diminutivos. Yo la vigilo como un reo de muerte a los minutos, y le llamo tristeza a falta de un nombre más vasto y depravado.

FELIX GRANDE

"Puedo escribir los versos más tristes esta noche"
Seix Barral, Barcelona, 1971

ROJO Y NEGRO

2008-09-12T22:41:00.007+02:00

Enlace del boletín correspondiente a septiembre 08:

http://www.memorialibertaria.org/spip.php?article913

Enlace a la exposición "La Revolución Libertaria":

http://www.memorialibertaria.org/spip.php?rubrique1

LAS COSAS CLARAS

2008-09-09T22:26:00.010+02:00

Mi voz está en su sitio
el corazón sabe algo más porque me duele

por eso digo:
terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos
y que el alma viva entre perros hambrientos

uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos

y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia

hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente

nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron

cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia

que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos

un hombre dormido
es un dolor que descansa

es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio

no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero

la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura

si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño

soy triste hasta los zapatos

a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo

pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios.

ROBERTO J. SANTORO

"Las cosas claras"

(Antilibros La trenza loca, B. Aires, 1973)

(Aparte de poeta y periodista, Roberto Jorge Santoro fue pintor de brocha gorda, puestero en un mercadito, preceptor en una escuela industrial, tipógrafo, vendedor ambulante... Un verdadero y maravilloso buscavidas. Él mismo solía presentarse así: “Sangre grupo A, factor RH negativo, 34 años (en 1973), 12 horas diarias a la búsqueda castradora, inhumana, del sueldo que no alcanza. Dos empleos. Escritor surrealista, es decir, realista del sur. Vivo en una pieza. Hijo de obreros. Tengo conciencia de clase. Rechazo ser travesti del sistema, esa podrida máquina social que hace que un hombre deje de ser un hombre, obligándolo a tener un despertador en el culo, una boleta de Prode en la cabeza y un candado en la boca”. Nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939 y fue secuestrado por los militares la noche del 1 de Junio de 1977. Desde entonces su nombre figura en la ignominiosa lista de los desaparecidos por la dictadura)

Más sobre el autor:
http://elortiba.galeon.com/santoro.html

ALENTEJO BLUES

2008-08-28T22:49:00.010+02:00

- Bourbon, b-o-u-r-b-o-n, four roses si puede ser, jefe, faz favor - digo, no solo deletreando las silabas y exigiendo marca como quien pide priva en la luna, sino levantando la mano y mostrando cuatro dedos cuatro. El viejo me mira y sonríe, balbucea algo, se da la vuelta, agarra una botella polvorienta y me la muestra. Aguardente Vúlron, leo en la etiqueta.
- Vale, ok, ponga eso mismo - le digo por tomar cualquier trago. El viejo, satisfecho, abre el tapón y va en busca de algo, un vaso supongo.
Saco un cigarrillo. Afuera hace un bochorno de mil demonios. Desde la barra veo la moto a pleno sol, con el portaperros amarrado detrás y al Chucho, en el suelo, esperándome con las orejas caídas y la lengua fuera. No hay nadie por ningún sitio ni sé como diablos se llama el pueblo. Al menos estoy a salvo en la penumbra de la taberna y ya es algo. En la tele, sin volumen, lloran a lágrima viva en la consabida telenovela brasileira. Saco el mapa y lo miro cual aventurero irresoluto, de pacotilla. Cogí un desvío a campo traviesa y no tengo ni puta idea de donde estoy ni por donde se va a la costa. El viejo trae efectivamente un vaso sucio y lo llena. Obrigado, digo. Doy un gran trago y aquello me abrasa el gaznate y el estómago. Mis muertos. Se me han saltado las lágrimas. El viejo me mira y sonríe. Detrás suya, junto al póster descolorido del Benfica FC hay un cartel, escrito a mano: Precisa-se mozo para o bar. Oigo al Chucho ladrar. Vuelvo la cara y lo veo meneando festivamente el rabo y oliendo ensimismado a una perrita. Ya ligó, qué cabrón. El viejo me acerca amablemente un cenicero casi prehistórico, de Cinzano. ¿Se necesita camarero? ¿En esta tasca de mala muerte?, me pregunto, fascinado. Cuento las mesas, dos. Las sillas, cinco. Las botellas en el estante, doce. Las moscas, doscientas veinte. Y entonces entra alguien y oigo un dulce boas tardes y me giro y veo una chica morena, deslumbrante, que me sonríe también y luego besa al viejo, que la llama filha. Miro otra vez a la calle, al Chucho que, bajo el calor tremendo y sin más trámites se está tirando a la perrita, montándola, dejando prole por el mundo. Pago, por hacer algo, y dejo propina y todo. Cojo el macuto del suelo. La chica le pasa un trapo a una mesa y canturrea. La miro de reojo. Es muito bonita. Doy unos pasos, inseguro. No se adonde mierda queda el camping, lleno de guiris idiotas, ni adonde queda nada. Llego a la puerta. Adiós se dice adeus. El sillón de la moto me quemará el culo. Se necesita camarero. A la sombra de un buzón oxidado el Chucho, jadeante, está enganchado gozosamente a la perrita. Enciendo otro pitillo. Y entonces me digo, mierda, ¿por qué no? tampoco se está mal y me vuelvo y pido otro aguardiente de los cojones y le guiño un ojo cómplice a la chica y señalando el cartel que oferta el empleo me acodo en la barra de chapa y le digo al viejo que cuánta guita, que cuando empiezo y enfin, que si hablamos de negocios.

Domingo López

Inédito

VOLVER

2008-08-28T17:25:00.006+02:00

Las plantas de las macetas,
muertas.
El gato, desaparecido,
harto de pasar hambre
y de soñar
con los ratones
de los dibujos animados.
El buzón, repleto de publicidad
y recibos bancarios.
El mismo silencio hosco,
los mismos fantasmas
recibiéndole.
Y la cara en el espejo,
más morena pero igual de triste.
He vuelto, se dice
y cierra la puerta tras de sí,
convencido ya de que
ahí fuera
tampoco había
nada.

Domingo López

Inédito

AVISO A NAVEGANTES

2008-07-10T16:52:00.016+02:00

La Cosa Que Arde se toma unas vacaciones o un respiro o unas cervezas, en silencio, con unos libros al lado, pensando algunas cosas. A los/as colegas que han dejado mensajes o han escrito al mail de la revista decirles dos cosas, la primera, gracias por estar ahí detrás y la segunda que si, modestamente, la Cosa vuelve cualquier día, algo que ya no descarto, será con nuevos contenidos, quizás más arremangada y participativa, y con nuevo formato. En ese caso, compays, será estupendo volver a vernos por acá y avivar entonces, entre todos, este fuego. Salud!

FUE UN PLACER (O CASI)

2008-06-30T20:35:00.004+02:00

Alguna vez

alguna vez tal vez

me iré sin quedarme

me iré como quien se va

ALEJANDRA PIZARNIK

NI OLVIDO NI PERDÓN

2008-06-25T21:52:00.003+02:00

Más info:

http://www.cgtpv.org/Valentin-Gonzalez-ni-olvidamos-ni.html

INDESEABLE

2008-06-24T21:54:00.007+02:00

No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

JOSÉ EMILIO PACHECO
"Islas a la deriva (Poemas, 1973-75)"
Ediciones Era, México, 1976

"FRU"

2008-06-19T18:37:00.006+02:00

Se llamaba Tony Fruscella, solía acompañarse siempre de su gata Stella y llevaba la vieja trompeta en una bolsa, junto a su sempiterna botella. Había nacido en 1927, en Orangeburg, estado de New York, y a los 17 años dejó sus estudios de música clásica - tenía devoción por Bach y Bartok - para largarse a vagabundear por el país y dedicarse al jazz. En los años 50 trabajó como sideman de músicos como Lester Young, Gerry Mulligan o Stan Getz - quien, al parecer, lo acusó de haberle robado la novia - llegando a participar, bajo el cool de influencias milesianas, en el Festival de Newport, siendo a finales de esa década cuando, a raíz de sus problemas con el alcohol y las drogas, desaparece de la escena musical, viviendo sus últimos años entre cárceles, hospitales y centros de beneficencia. Amigo de los escritores y poetas Beat (Jack Kerouac, por ejemplo, lo cita en uno de sus libros), la leyenda sobre este gran músico cuenta que su gata murió y aún así no se deshizo de ella, llevándola consigo muerta en su célebre bolsa, junto a su trompeta, con las que merodeaba dando tumbos por los callejones y las puertas de los clubs, hasta fallecer de cirrosis, a los 42 años, en la más absoluta indigencia. Su única sesión grabada como líder data de 1955, en el sello Atlantic, I'll Be Seeing You (o, simplemente titulada Tony Fruscella) y aunque en 1999, el sello Jazz Factory editó The Complete Works, un cuádruple álbum con todas sus grabaciones y colaboraciones, sigue siendo, injustamente, uno de los grandes músicos olvidados de la historia del jazz.

POETAS BRIGADISTAS V

2008-06-18T18:07:00.008+02:00

JULIAN H. BELL

(1908 - 1937)

No hay muchos datos en castellano sobre el poeta inglés Julian Heward Bell, apenas se reseña que nació el 4 de febrero de 1908, que fue sobrino de escritora Virginia Woolf y que tras estudiar en la Univeridad de Cambridge marchó a China, en 1935, a enseñar inglés en la universidad de Wuhan, donde redactaría una serie de cartas sobre su relación con una amante, K., a partir de las cuales la escritora Hong Ying (Chongqing, 1962), escribiría “K: El arte del amor”, obra que, por su erotismo, sería prohibida en ese país, y que reescribiría bajo el título de “El amante inglés”. Julian Bell participó en la guerra civil, en el bando republicano, como conductor de ambulancias de la unidad de auxilio médico inglesa. Estuvo en España poco tiempo, apenas un mes: murió con 29 años, el 18 de julio de 1937, en Villanueva de la Calzada, durante la batalla de Brunete. Entre sus obras destacan títulos com “Winter Movement” (1930), “Experiences of War Resisters” (1935), “Work for the Winter” (1936) y “Essays, Poems and Letters” (1938) editada por su hermano, el también escritor Quentin Bell.

NO FUTURE, DIJO ALGUIEN

2008-06-16T21:45:00.009+02:00

Qué, y ahora qué, prorrumpió El Moco, aburrido, pasándome un pitillo. Me encogí de hombros y sonreí, resignado o rendido, no sé, no se puede saber todo. Estábamos en el parque, no habíamos ido al mierdoso instituto, la mañana del martes se iba lentamente al infierno con sus inenarrables éxitos y el último litro de cerveza yacía en el suelo, consumido, también de cuerpo presente. No había un duro, hasta el fin de los días no tendríamos un puto duro para nada más. Pensé entonces que podíamos hurgarnos las narices respectivas o las pelotas, podíamos incluso buscar a alguien que nos invitara a un trago, un buche de vino o veneno, daba igual, tampoco se podía ser exigente y hasta podíamos cagarnos en la hostia, hacer el pino o asaltar un banco.
- Podemos asaltar un banco, le dije, iluminado.
- Sí, con esto, dijo sacando el cortaúñas que solía llevar para cortar el costo.
- Tranquilo, Morgan, en casa tengo una pipa del nueve largo.
- Sí, de las que disparan guisantes o bolitas.
- No, de imitación, es una réplica, seguro que da el pego y nos llevamos hasta la pasta del monopoly.
Y entonces nos miramos, burlones, y tranquilamente fui a casa, allí al lado, y busqué el juguete de mi hermano, una pistola galáctica de agua de un verde chillón, fosforito, con la culata rojo escarlata. La llené de balas en el grifo de la cocina, le puse el seguro del tapón y volví al parque, silbandito. A unos pasos había una Caja de Ahorros, la señalé con el dedo.
- Esa mismo, dije.
Y hacia allí fuimos, en silencio, como quien va a comprar pipas o tabaco, yo delante, pateando piedras y recordando que el Bukoswki se había muerto el día anterior y el colegón detrás, con las manos en el bolsillo y su sonrisa de guasa, siguiéndome el rollo por hacer algo. Llegamos a la puerta y miramos a través del cristal. No había nadie, ya casi estaban a punto de chapar. No hablamos ni hicimos ningún plan, ni de atraco ni de nada. Simplemente entramos. Y allí dentro, entonces, me oí gritar.
- Que no se mueva ningún hijo de puta, dije, corajudo, buscando una cabeza, algo adonde apuntar. Detrás del mostrador, a un par de metros de mí había un calvo con la boca abierta, levantando lentamente las manos, mirando estupefacto hacia la pistola de ciencia ficción. No se oía una mosca, bueno sí, se oía acreciendo la risa del Moco, partiéndose el culo detrás mía, diciéndome mamón qué haces mientras me tiraba de la chupa y me llevaba hacia la puerta y yo, andando hacia atrás, cubría peliculeramente el paripé sujetando el arma alucinante con las dos manos y moviéndola de un lado a otro y antes de salir, también a carcajadas, disparé, por fin disparé, y el chorro de agua salió como un tiro y le mojó al calvo atónito la cara pálida.

Domingo López

"Cuentos de usar y tirar", 2008

http://elcuentenedor.blogspot.com/

De la foto: Alejandro Villarrubia

El canto de la tripulación, 10 - 97

LA POESÍA Y "EL PAÍS"

2008-06-11T11:42:00.021+02:00

El libro "La poesía española según El País (1978-1983)" lo escribió Julio Velez casi mediando la década de los ochenta, unos años convulsos no solo en el aspecto político sino también en lo cultural. En él, y tras un sesudo estudio y tras la revisión exhaustiva de la bibliografía de la época y de las reseñas del suplemento, llegó a la conclusión de que eran prácticamente los intereses mercantiles del grupo PRISA los que determinaban qué libros de poesía se reseñaban y cuáles no en su suplemento semanal de libros, primero denominado Arte y pensamiento, luego Libros y hoy Babelia. Algunos datos hablan por sí solos, por ejemplo:

- De los 5.111 títulos publicados entre 1978-83, las críticas del suplemento literario "oficial" sólo alcanzaron a reseñar 225 libros.

- De 497 poetas, 40 de ellos ocuparon más del 30% del espacio total con un tratamiento informativo muy diferente, desdeñando la gran mayoría de la veces a los, digamos, autores periféricos, independientes y "realistas".

- Del total de 256 editoriales reseñadas, 25 de ellas, casi todas afines y elitistas, han ocupado el 50 % del espacio total destinado a la poesia, ignorando el resto.

A través de diversos gráficos, tan elocuentes como certeros, el poeta detallaba cómo el periódico marcaba las tendencias del mercado y de la poesía dándole espacio a determinados autores más o menos allegados, bien por supuestos motivos ideológicos, de clanes o económicos, pero es evidente que por causas completamente ajenas a su valor literario. No hace falta decir que Julio Vélez, a raíz de la publicación de este libro, se convirtió en un escritor condenado, incómodo y maldito para las "fuerzas vivas" de la cultura y para el manipulado circo periodístico y editorial. Y tampoco hace falta hablar de la indudable vigencia de la denuncia y que este libro se encuentra descatalogado, agotado y sepultado en el más interesado de los olvidos. Y a ver quién es el valiente que lo reedita.

JULIO VELEZ

"La poesía española según El País (1978-1983)"

Ed. Orígenes, Madrid, 1984

EL GUERNICA ANDALUZ

2008-06-10T19:04:00.015+02:00

ALMERÍA

Un plato para el obispo, un plato triturado y amargo,

un plato con restos de hierro, con cenizas, con lágrimas,

un plato sumergido, con sollozos y paredes caídas,

un plato para el obispo, un plato de sangre de Almería.

Un plato para el banquero, un plato con mejillas

de niños del Sur feliz, un plato

con detonaciones, con aguas locas y ruinas y espanto,

un plato con ejes partidos y cabezas pisadas,

un plato negro, un plato de sangre de Almería.

Cada mañana, cada mañana turbia de vuestra vida

lo tendréis humeante y ardiente en vuestra mesa:

lo apartaréis un poco con vuestras suaves manos

para no verlo, para no digerirlo tantas veces:

lo apartaréis un poco entre el pan y las uvas,

a este plato de sangre silenciosa

que estará allí cada mañana, cada mañana.

Un plato para el Coronel y la esposa del Coronel,

en una fiesta de la guarnición, en cada fiesta,

sobre los juramentos y los escupos, con la luz de vino de la madrugada

para que lo veáis temblando y frío sobre el mundo.

Sí, un plato para todos vosotros, ricos de aquí y de allá,

embajadores, ministros, comensales atroces,

señoras de confortable té y asiento:

un plato destrozado, desbordado, sucio de sangre pobre,

para cada mañana, para cada semana, para siempre jamás,

un plato de sangre de Almería, ante vosotros, siempre.

PABLO NERUDA

Junio, 1937

(Se cumple el 71 aniversario del bombardeo, a finales de mayo de 1937, de la ciudad de Almería por parte de cinco buques de la marina de guerra nazi, que causaron más de una treintena de muertos, numerosos heridos y la destrucción total de mas de medio centenar de edificios. Los militares de la armada alemana decidieron el cañoneo "de una ciudad española" como represalia por el ataque de la aviación republicana - que al parecer lo confundió con el buque "Castilla" - contra el navío "Deutchland", el dia anterior, en aguas de Ibiza. La noticia del incidente provocó la ira de Hitler que llegó incluso a plantearse declarar la guerra a la II República Española, decidiendo finalmente ensañarse con una ciudad abierta geográficamente, practicamente sin defensas de importancia y que no fuera una gran capital para evitar demasiado eco internacional. El brutal bombardeo desde el mar duró treinta minutos sin interrupción y otros diez, de propina, con intervalos de dos minutos, tiempo más que suficiente para sembrar el pánico y la muerte entre la población indefensa)

AMBIGUEDAD DE LA CATÁSTROFE

2008-06-06T21:48:00.006+02:00

Lo había perdido todo:
amor, familia, bienes, esperanzas.

Y se decía casi sin tristeza:

¿no es hermoso, por fin, vivir sin miedo?

ANGEL GONZÁLEZ

"Nada grave", Visor, Madrid, 2008

OTRA RONDA, SIR

2008-06-05T12:05:00.005+02:00

Creado por Raf (Joan Rafart i Roldán 1928-1997) en 1970, sus viñetas recreaban un típico pueblo británico, Bellotha Village, por cuyas calles veíamos deambular a los protagonistas, el aficionado a detective y aristócrata jubilado Sir Tim O'Theo, inseparablemente unido a su pipa, su monóculo y sus pocas luces y a su fiel mayordomo Patson, siempre obligado a pagar las pintas de cerveza trasegadas en el pub local, El Ave Turuta o The Crazy Bird, regentado por el bigotudo Huggins; a la pareja de pies planos más incompetentes, el sargento Blops y el agente Pits, dos bobbys ingleses y botarates; o el burgomaestre, pequeñito y siempre tocado con su sombrero de copa y la pesada de Lady Filstrup, de la que el Sir huye como de la peste, sin olvidar desde luego, encerrado entre las paredes de The Chims, residencia del rentista Sir, al gran fantasma Mac Latha, ese "virtuoso" intérprete de cornamusa que ameniza y atormenta las veladas del aristócrata, el único habitante de la mansión que percibe su presencia, y que, como buen espectro, no siempre aparecía en todos las aventuras. “Sir Tim O’Theo” era una especie de parodia divertida de Sherlock Holmes, con un cierto aire de absurda y divertida despreocupación. Aquellos tebeos de Bruguera llenaron tardes y tardes de mi infancia, como ahora llenan una vieja caja de madera que de vez en cuando - como en este caso - abro con nocturnidad y que, ante un pitillo y una sonrisa, termino guardando de nuevo, casi como un tesoro.

LA TIERRA ES UN SATÉLITE DE LA LUNA

2008-06-03T17:22:00.016+02:00

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.
El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.
Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

LEONEL RUGAMA
“La tierra es un satélite de la luna”
Ed. Nueva América, 109 p,
Buenos Aires,1987

(El poeta nicaraguense Leonel Rugama nació en 1949, en el Valle de Matapalos, Estelí, y murió a la edad de 21 años, en 1970, combatiendo en la guerrilla urbana contra el ejército del dictador Somoza, dejando un buen puñado de poemas, repartidos en varios libros, entre ellos este. Ernesto Cardenal, que lo cita como uno de los grandes poetas nicaraguenses, lo recuerda “siempre con unos periódicos bajo el brazo y envuelta en ellos su pistola del 45. Los periódicos también le servían para dormir, porque podía dormir en cualquier parte, en las bancas del parque, en las aceras, donde le agarraba la noche, y comía donde lo invitaban a comer o no comía. .. a veces no gastaba ni para comer, sino que pedía. Una vez le propusieron ir a una fiesta de estudiantes y dijo que no porque costaba 10 pesos y eso eran 10 balas para luchar por la revolución sandinista... No tenía cosas propias. Nunca le vi más ropa que la que andaba puesta, siempre sucio, con su blue-jean y las mismas camisas...” Leonel cayó disparando sus pocas balas, atrincherado en una casa, junto a otros dos adolescentes. Al parece, el asedio y ataque del desproporcionado batallón de las tropas especiales, armados con cañones y tanques, fue presenciado por la de gente de la zona que se agolpó ante la asombrosa y desigual batalla, que incluso fue transmitida en directo “para dar una lección al pueblo”. Y cuentan que cuando uno de los milicos hijos de puta lo conminó a rendirse, el poeta le contestó con un grito que aun retumba por allí: ¡Que se rinda tu madre! Y siguió peleando)

Más poemas de Leonel Rugama:

http://www.ultimorecurso.org.ar/drupi/files/rugama_antologia.pdf

LLORAR A LÁGRIMA VIVA

2008-05-30T21:42:00.005+02:00

Llorar a lágrima viva.

Llorar a chorros.

Llorar la digestión.

Llorar el sueño.

Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,

las compuertas del llanto.

Empaparnos el alma,

la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos,

y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología,

llorando.

Festejar los cumpleaños familiares,

llorando.

Atravesar el África,

llorando.
Llorar como un cacuy,

como un cocodrilo...

si es verdad

que los cacuyes y los cocodrilos

no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo,

pero llorarlo bien.

Llorarlo con la nariz,

con las rodillas.

Llorarlo por el ombligo,

por la boca.
Llorar de amor,

de hastío,

de alegría.

Llorar de frac,

de flato,

de flacura.

Llorar improvisando,

de memoria.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

OLIVERIO GIRONDO

"Espantapájaros", 1ª Edición.

Ed. Proa, Buenos Aires, Argentina, 1932

Este poema en la película "El lado oscuro del corazón"

de Eliseo Subiela, con música de Osvaldo Montes:

http://www.palabravirtual.com/bio.php?ir=ver_video2.php&wid=146

CRIATURITAS

2008-05-28T18:37:00.007+02:00

Me lo contó en el bar del Juanco, borracho y balbuceante. Me dijo que por la mañana habia estado vagando por ahí, aburrido, cuando llegó a un descampado donde unos chiquillos jugaban al balón. Pásamela, le gritó entonces en plan colega al que llevaba la pelota, un rubito de rizos angelicales. Vete al carajo, majareta dijo abrupta e inmediatamente el niño, sin dejar de correr la banda. ¿Oye, mocoso maleducado, te doy un guantazo?, lo amenazó, reaccionando tras unos segundos de lógico estupor. ¿Comol? berreó entonces el crío, parándose en seco, imitando al idiota del Chiquito ese, sonriendo cual bellaco, yendo hacia el tipo con andares de vacilón y sacando de debajo de la camiseta del barça – el nº 9, el del gran Ronaldinho, apunta – una navaja pavorosa. Venga, soplapollas, suelta los jurdeles y lárgate ya, dijo con fastidio el más espigado, pendenciero, rascándose los huevecitos. Manolín, sácale todo y rájale la barriga, aconsejó otro, mientras aprovechaba el parón de juego para mear. Me contó, hediendo a vino fiado y barato, que se le pasó entonces por la cabeza salir corriendo con cangüelo y sin decoro, pero temblón y ante la faca amenazante les dio para pipas y chucherias, o eso me juró por sus muertos, el poco dinero que llevaba, la calderilla, vamos, y confundido y rojo de vergüenza se quitó de en medio, salió de naja por donde había venido mientras uno de ellos iba ya corriendo a emplear seguramente la pasta en porros o en priva o en pegamento o en putas y oía las carcajadas infantiles, tan sanotas, los pelotazos jubilosos al balón y la voz de una de las madres avisando desde una ventana que subieran ya que habían empezado en la tele los dibujitos animados.

Domingo López

"Cuentos de usar y tirar", 2008

EL ROTO

2008-05-27T22:19:00.006+02:00

ANDRÉS RÁBAGO, "EL ROTO"

"Vocabulario figurado", Vol. II

Mondadori, Bcn, 2007

MONKIANA

2008-05-23T22:18:00.006+02:00

La vuelta al piano de Thelonius Monk

En Ginebra de día está la oficina de las Naciones Unidas pero de noche hay que vivir y entonces de golpe un afiche en todas partes con noticias de Thelonious Monk y Charles Rouse, es fácil comprender la carrera al Victoria may para fila cinco al centro, los tragos propiciatorios en el bar de la esquina, las hormigas de la alegría, las veintiuna que son interminablemente las diecinueve y treinta, las veinte, las veinte y cuatro, el tercer whisky, Claude Tarnaud que propone una fondue, su mujer y la mía que se miran consternadas pero después se comen la mayor parte, especialmente el final que siempre es lo mejor de la fondue, el vino blanco que agita sus patitas en las copas, el mundo a la espalda y Thelonious semejante al comenta que exactamente dentro de cinco minutos se llevará un pedazo de la tierra como en Héctor Servadac, en todo caso un pedazo de Ginebra con la estatua de Calvino y los cronómetros de Vacheron & Constantin. Ahora se apagan las luces, nos miramos todavía con ese ligero temblor de despedida que nos gana siempre al empezar un concierto (cruzaremos un río, habrá otro tiempo, el óbolo está listo) y ya el contrabajo levanta su instrumento y lo sondea, brevemente la escobilla recorre el aire del timbal como un escalofrío, y desde el fondo, un oso con un birrete entre turco y solideo se encamina hacia el piano poniendo un pie delante de otro con un cuidado que hace pensar en minas abandonadas o en esos cultivos de flores de los déspotas sasánidas en que cada flor hollada era una lenta muerte de jardinero. Cuando Thelonious se sienta al piano toda la sala se sienta con él y produce un murmullo colectivo del tamaño exacto del alivio, porque el recorrido tangencial de Thelonious por el escenario tiene algo de riesgoso cabotaje fenicio con probables varamientos en las sirtes, y cuando la nave de oscura miel y barbado capitán llega a puerto, la recibe el muelle masónico del Victoria may con un suspiro como de alas apaciguadas, de tajamares cumplidos. Entonces es Pannonica, o Blue Monk, tres sombras como espigas rodean al oso investigando las colmenas del teclado, las burdas zarpas bondadosas yendo y viniendo entre abejas desconcertadas y hexágonos de sonido, ha pasado apenas un minuto y ya estamos en la noche fuera del tiempo, la noche primitiva y delicada de Thelonious Monk. Pero eso no se explica: A rose is a rose is a rose. Se está en una tregua, hay intercesor, quizá en alguna esfera nos redimen. Y luego, cuando Charles Rouse da una paso hacia el micrófono y su saxo dibuja imperiosamente las razones por las que está ahí, Thelonious deja caer las manos, escucha un instante, posa todavía un leve acorde con la izquierda, y el oso se levanta hamacándose, harto de miel o buscando musgo propicio a la modorra, saliéndose del taburete se apoya en el borde del piano marcando el ritmo con un zapato y el birrete, los dedos van resbalando por el piano, primero al borde mismo del teclado donde podría haber un cenicero y una cerveza pero no hay más que Steinway & Sons, y luego inician imperceptiblemente un safari de dedos por el borde de la caja del piano mientras el oso se hamaca cadencioso porque Rouse y el contrabajo y el percusionista están enredados en el misterio mismo de su trinidad y Thelonious viaja vertiginosamente sin moverse, pasando de centímetro en centímetro rumbo a la cola del piano a la que no se llegará, se sabe que no llegará porque para llegar le haría más tiempo que a Phileas Fogg, más trineos de vela, rápidos de miel de abeto, elefantes y trenes endurecidos por la velocidad para salvar el abismo de un puente roto, de manera que Thelonious viaja a su manera, apoyándose en un pie y luego en otro sin salirse del lugar, cabeceando en el puente de su Pequod varado en un teatro, y cada tanto moviendo los dedos para ganar un centímetro o mil millas, quedándose otra vez quieto y como precavido, tomando la altura con un sextante de humo y renunciando a seguir adelante y llegar al extremo de la caja del piano, hasta que la mano abandona el borde, el oso gira paulatino y todo podría ocurrir en ese instante en que le falta el apoyo, en que flota como un alción sobre el ritmo donde Charles Rouse está echando las últimas vehementes largas pinceladas de violeta y de rojo, el oso se balancea amablemente y regresa nube a nube hacia el teclado, lo mira como por primera vez, pasea por el aire los dedos indecisos, los deja caer y estamos salvados, hay Thelonious capitán, hay rumbo por un rato, y el gesto de Rouse al retroceder mientras desprende el saxo del soporte tiene algo de entrega de poderes, de legado que devuelve al Dogo las llaves de la serenísima.

JULIO CORTAZAR

"La vuelta al día en ochenta mundos", Tomo II,

SigloXXI Ed., Madrid, 1980

Un video maravilloso y mágico, precisamente el mismo cuarteto del que habla Cortázar en este texto y que vio en el concierto en 1966, con Monk al piano, Charlie Rouse al saxo tenor, Larry Gales al contrabajo y Ben Riley a la bateria, interpretando, cómo no, Round Midnight.

http://www.youtube.com/watch?v=ZX_mwDvcZ2I&feature=related

NATACIÓN

2008-05-23T21:41:00.006+02:00

He aprendido a nadar en seco. Resulta más ventajoso que hacerlo en el agua. No hay temor a hundirse pues uno ya está en el fondo, y por la misma razón se está ahogando de antemano. También se evita que tengan que pescarnos a la luz de un farol o en la claridad deslumbrante de un hermoso día. Por último, la ausencia de agua evitará que nos hinchemos. No voy a negar que nadar en seco tiene algo de agónico. A primera vista se pensaría en los estertores de la muerte. Sin embargo, eso tiene de distinto con ella: que al par que se agoniza uno está bien vivo, bien alerta, escuchando la música que entra por la ventana y mirando el gusano que se arrastra por el suelo. Al principio mis amigos censuraron esta decisión. Se hurtaban a mis miradas y sollozaban en los rincones. Felizmente, ya pasó la crisis. Ahora saben que me siento cómodo nadando en seco. De vez en cuando hundo mis manos en las lozas de mármol y les entrego un pececillo que atrapo en las profundidades submarinas.

VIRGILIO PIÑERA

"Cuentos completos", Alfagura, Madrid, 1999

(Aunque el escritor la espichó en el 79, mantiene este blog,

muerto aún de risa, desde el infierno:

http://unabromacolosal.blogspot.com/ )

LOS VERSOS DE LAZARETO-GANDO Y FYFFES

2008-05-20T21:56:00.011+02:00

Un corazón / ahorcado, / que esté / podrido / segregando / hastío. / Píntalo negro / lleno de mugre / y arrugado / como el mío... / un corazón / que tiemble / como el niño / cuando tiene / frío.

Este poema, escrito al lado del dibujo de una horca de la que cuelga un corazón de espinas, firmado con un seudónimo, pertenece al anarcosindicalista José Perdomo, el preso de los campos de concentración franquistas de Canarias que rescató el conjunto de poemas, dibujos y relatos breves que ahora salen a la luz, dando forma a la Antología de Musas Cautivas, denominación de la edición facsímil de un manuscrito de gran valor histórico, elaborado por presos políticos republicanos canarios en las cárceles de Lazareto-Gando (Gran Canaria) y Fyffes (Tenerife) durante la guerra civil española, sacado clandestinamente de prisión, escondido y olvidado durante más de cincuenta años en Venezuela. La obra se complementa con un amplio estudio histórico, llevado a cabo por Sergio Millares y Alfredo Mederos*. Asimismo, se incluye un lúcido y emocionado prólogo de José Antonio Rial, el único autor vivo de la Antología.

*(En dicho trabajo de investigación consiguieron averiguar quiénes fueron estos presos que, como autores, forman parte de la antología:
Manuel Acosta Felipe, palmero y miembro de la Federación de Trabajadores de La Palma, Antonio Alfonso Rodríguez, condenado a 30 años, participaba en las tertulias del Campo de Concentración de Gando de forma activa, Luis Benítez Inglott, abogado de Las Palmas, escribió en varias publicaciones como La Pluma, Vértice, España y La Rosa de los Vientos, Francisco Calcines Gutiérrez, líder anarquista de Gran Canaria y uno de los promotores del libro, Alfonso Carrillo Hernández, nacido en Tenerife y preso en Fyffes, Luis Castañeda, también de Fyffes, José Perdomo, promotor de este libro, firmó la dedicatoria a un grupo de presas anarquistas de Tenerife, Juan Domínguez Pérez, médico tinerfeño, del partido socialista, Carmelo Duarte Pérez, periodista, maestro y poeta palmero, Alfonso Gutiérrez Santiago, anarquista tinerfeño, Francisco Silvestre Infante, preso en Fyffes, Ángel Johán, condenado a muerte y posteriormente indultado, F. Moreno, Eduardo Pardo Reina, secretario del Presidente de la República Niceto Alcalá Zamora, José Antonio Rial, acusado de participar en las reuniones para detener el golpe militar y condenado a 12 años, de los que permaneció 7 privado de libertad, Antonio Rodríguez Bethencourt y Francisco Rossón Rubio)

ANTOLOGIA DE MUSAS CAUTIVAS - ESTUDIO HISTORICO, 2VOLS.
AA.VV
Centro de Cultural Popular Canaria, CCPC, 2008

Mas info:
http://www.centrodelacultura.com/

LLEGAR

2008-05-20T21:47:00.003+02:00

Llegar por fin
donde debía de estar
festivamente
la meta
y no saber
si alguna vez estuvo
y erraste el camino
o nunca la pusieron
y te equivocaste

de carrera.

Domingo López

"El tiempo difícil", Col. Cultura popular, 59,

Ayto. Zaragoza, 2005

HOGAR

2008-05-16T21:34:00.005+02:00

Vivo con siete ratas exangües y un perro
sobre mi escuálida cama, en la brumosa pared,
arde la vaga sangre de un sujeto anterior
cerca de un cristo que no pudo zafarse,
fue en la sien derecha, fino calibre, es indudable
por la perspectiva, el suave tamaño de las manchas.
El perro se sienta frente a mí solemnemente,
jugamos al ajedrez y él siempre me gana.
Entre el alcohol hablamos de nuestras costillas,
las estaciones, beethoven, ciertas naves ilusorias
y de mujeres, pero se le humedecen los ojos:
la última que trajimos se congeló de súbito
al quitarse una media, en mitad de un muslo,
oh la bella inmóvil, la venus de carne finita,
la cenamos con dolor, nos duró una semana.
Esto es muy frío para cuestiones de amor,
ya quemamos el ropero, las puertas, los recuerdos
y la guitarra crepitó en otoño su dulzura póstuma.
El perro escribe genialmente a medianoche
y yo ladro con locura pero él me mira furioso
si se inspira o hay luna o piensa en la ausente.
Cuando posemos los dos restos, los dos hálitos,
vendrán las siete ratas dialécticas, tenaces,
nos acabarán con su liturgia, es una pena.
Me sangra el hocico de infinita tristeza
al pensar que la casa quedará tan sola.

JULIO HUASI

"Bandolor", Colección La Honda

Casa de las Américas, La Habana, Cuba, 1971

LA EUROPA DE LA VERGUENZA

2008-05-13T21:35:00.008+02:00

Aunque algunos te digan que he venido

a quitarte el trabajo o que he venido

a mezclar mi color con tu color

(a saber qué saldrá de todo eso,

te lo han dicho también, no me lo niegues),

que he venido a quedarme, qué sé yo,

con el pan de tu mesa y que retrasan

en Primero mis hijos a los tuyos,

antes de presentarnos ya me has puesto

un nombre que no es mío en vez, amigo,

de escucharte decir esta es mi mano,

hola, qué tal estás, sé bienvenido.

ALFONSO PASCAL ROS

El próximo 20 de mayo el Parlamento Europeo deberá pronunciarse sobre el proyecto presentado ante este organismo referente a la detención y expulsión de las personas extranjeras e “ilegales”, el denominado Proyecto de la Vergüenza. Si se aprueba, constituiría un tremendo retroceso en los ya menguados derechos humanos, al prever detenciones, incluso en cárceles y a menores de edad, que pueden alcanzar hasta los 18 meses para unas hombres y mujeres cuyo único delito será querer trabajar y querer vivir, implicando la generalización de una política de acoso y encierro de los inmigrantes que podría convertirse en un modo legal de gestión represiva, estableciendo una severa prohibición de volver a Europa para todas los expulsados que estigmatiza a las personas sin papeles, transformándolas en simples indeseables que deben ser excluidos.

Más info y firmas contra el proyecto:
http://www.sosracismomadrid.es/comunicado-directiva-de-la-verg-enza.html

http://www.directivadelaverguenza.org/

DELITOS MENORES

2008-05-13T17:52:00.007+02:00

Espero mi turno. Tengo el siete ocho. El hombre de al lado el nueve seis. Me pide la hora y, sin escuchar respuesta, me explica cómo abrir un carro en menos de un minuto. Saca su billetera, donde lleva una foto familiar descentrada. “Esa de la cabeza a la mitad –señala-, es mi esposa”; y la acerco a los ojos con fingido interés.
Es el cuarto piso de los tribunales. Los ascensores mal ventilados suben y bajan gente que pronto no volverá a ver la luz. Se escucha el metralleo de las casi obsoletas máquinas de escribir: olivettis que pueden cambiar para siempre la vida de los mortales. Mi vecino de asiento afirma tener fe, “un error lo comete cualquiera”, susurra, mientras levantamos las piernas para que el conserje lustre el piso debajo de nosotros.
Suena mi apellido en el altavoz, luego mi nombre. Declaro mentiras y firmo. Salgo del edificio pensando en varias cosas: los ascensores y su paseo vertical como modernas barcas de Caronte, los relucientes pasillos de la Justicia, el hombre del nueve seis, su vida miserable, su foto mal centrada, su billetera entre mis cosas.

LUIS CHAVES

"Historias polaroid", Ed. Perro Azul

San José, Costa Rica, 2000

(Conocí a Luís Chaves a través de su ya célebre revista de literatura, "Los amigos de lo ajeno", en la que tuve el placer de colaborar. Le envié textos y él me envió desde Costa Rica este libro al que tantas veces, gosozamente, me asomo. La próxima reseña sobre este excelente autor será para su nuevo libro, "Asfalto, un Road Poem", también editado en Perro Azul)

Sobre la web del autor:

http://tetrabrik.blogspot.com/

SIN EJÉRCITOS, NO HABRÍA GUERRAS

2008-05-08T18:36:00.006+02:00

NO PAGUES LAS GUERRAS,

DESMILITARIZA TUS IMPUESTOS

Campaña por la objeción fiscal en la declaración de la renta

Más info:

http://www.nodo50.org/objecionfiscal/

PREFIERO QUE ME QUITE EL SUEÑO GOYA A QUE LO HAGA CUALQUIER HIJO DE PUTA

2008-05-06T22:19:00.010+02:00

Prefiero que me quite el sueño Goya a que lo haga cualquier hijo de puta.
Prefiero que me quite el sueño Goya a que me lo quite Adidas‚ Pescanova‚ Volkswagen‚ la vecina‚ un gilipollas que dice ser mi amigo o una cabrona que repite que me quiere.
Si no puedo dormir una noche‚ joder‚ al menos que sea por un cuadro de Goya.
Y no por un coche que no puedo comprar.
Ni por una lata de albóndigas que me zampé fría y me sentó fatal.
Ni por haber llegado otra vez tarde a las rebajas a pillar lo más barato de lo peor‚ que era para lo que nos alcanzaba el dinero.
Lo cierto es que me quita el sueño cada chorrada que me deprimo hasta casi tocar fondo. Y no me gusta nada. Con catorce años ya me dije: tú no vas a tocar fondo. Y empecé a comprar‚ intercambiar y pedir prestados y no devolver jamás libros y a robarlos como un enfermo‚ de donde fuera y a quien fuera: da lo mismo la FNAC‚ la Casa del Libro‚ una biblioteca pública o la del padre de mi mejor amigo. Que les den por culo a todos...

Fragmento del monólogo "Prefiero que me quite el sueño Goya a que lo haga cualquier hijo de puta", del autor y director teatral RODRIGO GARCÍA, llevado a escena, por La Carnicería Teatro, en 2004.

Para leer el texto completo:

http://cenizasyhumo.blogspot.com/

Sobre la web del autor:

http://www.rodrigogarcia.es/