FERIA LIBERTARIA
"Una alternativa a las ferias comerciales del libro y un complemento al Encuentro del Libro Anarquista..."
Madrid, del 21 al 24 de Mayo
Cartel y programa:
Más info:
De la ilustración:
CUADERNOS DEL MATEMÁTICO
En los campos están las ciudades
y en las ciudades están las calles
y en las calles están las casas
y en las casas el deseo y la pasión
encerrados tras múltiples ventanas ciegas y puertas
las imágenes y los sonidos no escapan jamás
a no ser que tú lo desees
insolación, insonorización, asilamiento
y que les apasiona graznar y robar todo lo que pueden
y, además, morir como reyes
Morir guapamente es algo que se puede hacer sin haber vivido de determinada manera
y también se puede haber sido un material sublime que acabó apestando a mierda
he conocido muchos casos de ese tipo
y es mejor que la palmen
y dejen de abrumar con sus fétidos olores
Los amigos somos todos muy jóvenes y muy atractivos y muy idealistas y muy tiernos y muy mamones
y nos queremos muchísimo
hasta que la vida da patadas
entonces también empezamos a dárnoslas entre nosotros
y todo empieza a ser diferente
y los sigues queriendo pero ya no puedes olvidar ciertas cosas
y no poder tenerlos a ellos duele
y no poder sentir por ellos lo mismo de antes
pero a ellos les sucede lo mismo que a ti
y también su forma de quererte ha cambiado
a pesar de haber crecido y aprendido juntos
y de haberlo transgredido todo tantas veces
No es culpa tuya
ni mía
ni de nadie
ni antes éramos tan fantásticos ni ahora somos tan miserables
somos polvo
y ya sabemos lo que eso significa en las relaciones humanas
fuimos polvo
y fuimos jóvenes
y fuimos amigos hasta la náusea
dimos forma a una revolución que pasa factura
EL ANGEL
Fragmento del poema "En las calles están las casas y en las casas..."
Cuadernillo Lavarquela
REVISTA CUADERNOS DEL MATEMÁTICO nº 41, 42
Getafe, Madrid, Febrero de 2009
De la fotografía: "El Angel", ALBERTO GARCÍA ALIX
De la fotografía: "El Angel", ALBERTO GARCÍA ALIX
1º DE MAYO
¿Qué celebramos hoy, o qué se celebra? ¡Ah, sí! La llegada del sol, la fuga del invierno, las primeras siembras de la primavera. Celtas y sajones se pusieron de acuerdo en que era el día del Sol y del Fuego ("Bel"); y el día de la fecundidad: podían pasar cosas entre hombres y mujeres. Y anoche fue Walpurgis: las brujas anduvieron sueltas para protestar de la supuesta monja católica. Y también pasaron cosas: pero esas cosas ya pasan todos los días. La Iglesia trató de evitar que pasaran: prohibió esas fiestas y luego las digirió. El "entrismo", que decían los trotskistas: cuando no puedas vencer algo, introdúcete y lucha desde dentro. Decidió que la Reina de Mayo, la muchacha coronada con las flores y vestida con las gasas, fuera un sacerdote. Vestido de mujer. ¡Qué cosas tienen que hacer los curas! Pero ¿y qué más? Que los zapateros celebraban San Crispín ("San Crispín, nacido en Túnez, ordenó a los zapateros, ser borrachos y embusteros, y no trabajar en lunes") y los sastres a Adán y Eva: los vestían. Algo más pasaría... Ah, sí. El 1 de mayo de 1886 hubo una gran huelga en EE UU: los obreros pedían la jornada de ocho horas. La policía disparó contra la multitud, como sus sucesores disparaban hace dos días contra los civiles iraquíes que se manifestaban: entonces mataron a seis obreros. Ése es, para muchos, el verdadero sentido del Primero de Mayo. La realidad es que apenas se ha conseguido esa jornada, ni la de 35 horas que se había ganado en Francia pero que la derecha ha hecho desaparecer. No hay que olvidar que al Gobierno de la derecha, o al menos al presidente de la República, le eligió la izquierda, engañada con la idea de que había que cortar el camino al fascismo. No se ha conseguido la jornada de ocho horas, sino que se disfrazó el tiempo con horas extraordinarias, y luego con el pluriempleo; y ahora quien trabaja todo el día, y otros que no tienen trabajo. No cuento nada nuevo. El Primero de Mayo fue el día de los desfiles con banderas rojas, que luego se fueron dividiendo en sindicatos a veces enfrentados. El día del desfile en la Plaza Roja de Moscú en la "Patria de los Trabajadores". También se practicó el entrismo: la Iglesia lo convirtió en el Día de Jesús Obrero, gran invento jesuita: y Franco celebraba la Fiesta del Trabajo, con Coros y Danzas, y Educación y Descanso. Hoy es otra cosa: el principio de un puente. Como el Jueves Santo. Nada más.
EDUARDO HARO TECLEN
"El Pais", 1 de Mayo de 2003
POETAS BRIGADISTAS VII
SAMUEL H. LEVINGER
(Columbus, Ohio, USA, 1917 - Zaragoza, 1937)
(Columbus, Ohio, USA, 1917 - Zaragoza, 1937)
«Compañeros / larga es la guerra, sangrante la batalla. / Pero carguemos de nuevo nuestras armas / y ascendamos por la pendiente / empujando con fuerza / bayoneta calada / hacia la lejana colina. / Los que nos sobrevivan / verán la yerba verde / un país reluciente / un resplandor de estrellas / y aquellos / que cargaban firmemente sus armas / serán para siempre recordados / y de la roja sangre / emergerán pináculos blancos.»
Samuel H. Levinger participó en la guerra civil como soldado ametrallador en el Batallón Tom Mooney de la Brigada Lincoln, tras haber abandonado la universidad, sin llegar a graduarse, para alistarse en Enero de 1937. Más que por su poesía, que al parecer no ha llegado a editarse, es conocido por una especie de diario que llevó durante la guerra, "The Spanish Civil War Journal". Murió en la Batalla de Belchite, a finales de agosto de 1937, herido en la pierna, probablemente por la falta de una adecuada atención médica. Tenía 20 años.
Carta de Samuel Levinger a sus padres, dias antes de su fallecimiento:
UN HABITANTE
Este hombre no tiene nada que hacer
sabe decir pocas palabras
lleva en sus ojos colinas
y siestas en la hierba.
Va hacia algún lugar
con un paquete bajo el brazo
en busca de alguien que le diga
"Entre usted"
después de haber bebido el polvo
y el pito largo de los trenes
después de haber mirado en los periódicos
la lista de empleos.
No desea más que donde descansar
uno por uno sus poros.
Hay tanta soledad a bordo de un hombre
cuando palpa sus bolsillos
o cuenta los pollos asados en los escaparates
o en la calle los caballitos
que fabrica la lluvia feliz.
Y dentro, en la tibieza
las bocas sonríen a la medianoche
algunas se besan y atesoran deseos
otros mastican chicles
y juegan con sus llaves
crecen los bosques de ídolos
y el cazador cobra su mejor pieza.
MARIO RIVERO
"Poemas urbanos / Vuelvo a las calles"
Palimsesto, Colección de Poesía
Ayto de Carmona, Sevilla, 2006
(Cada dia soy más consciente de que el tiempo pasa porque se me van muriendo la gente mayor que he querido o apreciado. Hace unos días fue Abel Paz. Ahora es el caso de Mario Rivero. Estaba tomando un café en un bar, pasé distraido la página del periodico atrasado y me di de bruces con su necrológica. Hace unos años que supe de su poesía, a través de un amigo colombiano, y desde entonces este libro - el único del autor publicado en España - me ha venido acompañando. Porque este ha sido uno de esos libros que no suelo perder de vista nunca, que lo dejo a mano, por si acaso. Acabé de tomar el amargo café y volví a casa, absorto. Ya tengo un vacío más, cada día que pasa se va quedando uno más solo)
AGUA DEL TIEMPO
Agua del tiempo
qué poco tiempo me queda
un vaso de minutos
una jarra casi vacía
un vaso lleno de nada
antes de adiós quiero
una boca de amor
una estrella de ojos
todo lejos de espadas
pronto mataré
muy pronto
mataré esquinas de cielo
con mi guadaña de tierra
agua del tiempo
qué poco tiempo me queda
PEDRO CASARIEGO CORDOBA
"Poemas encadenados, 1977-1987", Seix Barral, 2003
PAISAJE
Hemos llegado al último refugio.
Aquí comienza
Aquí comienza
lo que no sé si se llama soledad.
El primer paso para que olvidemos
quiénes somos y hacernos compañía
debajo de la roca que, helada, nos vigila.
Todo está en nuestros ojos.
Y el desencanto, un rio hasta la muerte.
Y el desencanto, un rio hasta la muerte.
Faltó muy poco para ser feliz.
JOAN MARGARIT
"Misteriosamente feliz", Ed. Visor, Madrid, 2009
HASTA SIEMPRE
ABEL PAZ
(Almería, 12 de agosto de 1921
Barcelona, 13 de abril de 2009 )
Que la tierra te sea leve
Entrevista:
Fragmento del libro "Durruti en la revolución española"
HABIA UN BAR
Había un bar adonde iba
cuando sufría.
Entraba en una penumbra fresca,
olorosa a vino rancio,
a aceituna
y se sentaba en una mesa del fondo
como un perro exhausto
que se echa.
Desde ahí miraba el mundo
tras el cristal sucio
y bebía
en silencio como los tres
o cuatro asiduos que se reconocían
en aquella tasca sin nombre,
como apiadándose
cuando sufría.
Entraba en una penumbra fresca,
olorosa a vino rancio,
a aceituna
y se sentaba en una mesa del fondo
como un perro exhausto
que se echa.
Desde ahí miraba el mundo
tras el cristal sucio
y bebía
en silencio como los tres
o cuatro asiduos que se reconocían
en aquella tasca sin nombre,
como apiadándose
unos de otros.
Luego
pasó el tiempo
y la vida le fue dejando
sin amparo
- otra ciudad, un empleo, un hijo,
las primeras muertes,
cuarenta años –
soportando el dolor
en su implacable interperie.
Ayer volvió
y encontró el callejón,
casi arrastrándose como entonces.
Peluquería Nuevo Look
leyó
con asombro y tristeza.
Y entró
y se dejó cortar el pelo escaso
mientras tragaba saliva
y se veía la cara en el espejo,
las arrugas,
la perenne mueca en la boca
y entonces supo
que aunque ya era tarde
para buscar refugio
ya no tendría definitivamente,
hasta el nicho final,
ningún sitio
donde esconderse.
Luego
pasó el tiempo
y la vida le fue dejando
sin amparo
- otra ciudad, un empleo, un hijo,
las primeras muertes,
cuarenta años –
soportando el dolor
en su implacable interperie.
Ayer volvió
y encontró el callejón,
casi arrastrándose como entonces.
Peluquería Nuevo Look
leyó
con asombro y tristeza.
Y entró
y se dejó cortar el pelo escaso
mientras tragaba saliva
y se veía la cara en el espejo,
las arrugas,
la perenne mueca en la boca
y entonces supo
que aunque ya era tarde
para buscar refugio
ya no tendría definitivamente,
hasta el nicho final,
ningún sitio
donde esconderse.
Domingo López
Inédito
NO PAGUES LA GUERRA
CAMPAÑA OBJECIÓN FISCAL AL GASTO MILITAR 2009
La Objeción Fiscal al Gasto Militar es la no disposición a colaborar con el estado en los gastos relacionados con el militarismo y las guerras, aunque éstas sean maquilladas como “intervenciones humanitarias”, “contra el terrorismo” etc etc, desobedeciendo activamente en el momento de realizar la declaración de la renta (IRPF). Consiste técnicamente en no pagar de nuestros impuestos la parte que se destinaría a gasto militar. Haciendo OFGM mostramos el rechazo social que tiene el gasto militar en particular y el militarismo en general, al mismo tiempo que nos solidarizamos con otras luchas que se dan en nuestra sociedad. Con el dinero desviado con la OFGM, la CGT propone apoyar económicamente luchas concretas, cajas de resistencia o proyectos sociales afines a la organización. Con este dinero se consigue hacer realidad proyectos sociales que no reciben subvenciones y que permiten seguir trabajando por una sociedad más justa y equitativa.
Más info:
LA DECLARACION DEL ACUSADO
Para Nata
Estaba cortando los troncos cuando la vi asomarse al porche, bajar apresurada los tres escalones y dirigirse hacia mí, tan linda y grácil, cruzando el pequeño jardín. Dejé la faena para enderezar la espalda y tras llevarme, con más teatro que dolor, las manos a los riñones cual leñador dominguero me dispuse a recibir lo que supuse que sería un gran beso de su parte. Me va a felicitar y hacer arrumacos por haber elegido este lugar tan romántico para pasar el fin de semana, me dije limpiándome con la manga de la camisa, virilmente, las tres o cuatro gotas de sudor que asomaban en la frente y abrí entonces los brazos para abrazarla pero me quedé así, como un cristo patitieso y sin cruz, puesto que vi, desconcertado, que ella no se tiraba o echaba en ellos sino que se paraba a dos prudentes metros de distancia y con los brazos en jarras me preguntaba muy seria que porqué le había estado mirando el culo y las tetas a la chica rubia de la cabaña de al lado y que por favor no me hiciera el longui porque me había visto desde la ventana. Confundido, me parece que proferí con un hilito de voz el automático y socorrido - en estos casos - ¿cómo dices? Y ella sin inmutarse, mirándome como para escupirme con acierto, masculló, recalcando las sílabas con odio, un te has enterado muy bien miserable. Por unos segundos, alelado, me limité a parpadear estúpidamente, intentando entender. Oye, qué cachonda eres cariño, dije transigiendo y a la vez que elegía, timorato, la mejor de mis sonrisas, que no sirvió de gran cosa y desapareció enseguida - sálvese quien pueda, se diría la pobre, supongo - cuando ella empezó a gritarme sinvergüenza y mal nacido. Todo esto es solo una erizante broma pensé recordando de pronto el verso de un admirado poeta y mirando de reojo al gordo de la parcela vecina, curioseando nuestro particular espectáculo mientras se rascaba la barriga. Aclaro que dentro de mi limitado - en esas penosas circunstancias - campo de visión no distinguí ni aprecié a ninguna rubia. Nena, estas dando la nota, le dije en un susurro y tendiéndole conciliadoramente la mano pero ella dio un salto hacia atrás como si no le hubiera ofrecido cinco dedos terciadores sino una boa zampona y me contestó hablando también bajito, casi un murmullo, pero para mentar mucho a mi madre y acto seguido, colérica, ponerme a parir. Le aseguro que aún no me había movido y los insultos se debían de estar oyendo en todo el valle y en las estribaciones de la cordillera. Noté que el sol me molestaba y acaloraba la cara y fue en ese instante cuando me acordé de Meursault, aquel desgraciado y novelesco personaje. Entonces ella se agachó de pronto y gritando como una tarada cogió una estaca del suelo y rábida se abalanzó sobre mí y yo le veía la boca muy abierta y la cara roja de la sofoquina pero no oía nada, solo mi corazón retumbando en mis sienes y fue también entonces cuando, desenclavándola del tronco, agarré el hacha.
Domingo López
De "No future y otros cuentos cafres"
¡OTAN NO!
Acción noviolenta contra la cumbre de la OTAN
El 4 de abril un montón de grupos expresarán su protesta e intentarán obstruir la cumbre de la OTAN en Estrasburgo. Nos consideramos como una parte del movimiento de protesta internacional "No a la guerra - No a la OTAN" y participaremos en estas protestas con nuestra acción noviolenta.
Queremos mostrar que la OTAN ’pasa sobre nuestros cadáveres’, y nos enfrentaremos a esta idea. Con nuestra acción, queremos recordar las víctimas pasadas y futuras de las guerras, del armamento militar y queremos denunciar muy claramente los intereses perseguidos por las políticas de la OTAN. La acción será provocadora pero estrictamente noviolenta, incluso cuando nuestros oponentes intenten quitarnos de enmedio con violencia. En caso de acusaciones, mostraremos nuestra opinión política en el juicio y haciendo esto enriqueceremos el debate público.De acuerdo con nuestra visión legal, la desobediencia civil en muchos casos no solo se justifica moral o éticamente sino también legalmente.
Invitamos a todos los abajo firmantes a participar en las acciones noviolentas en Baden-Baden y Estrasburgo.
Firmantes: Werkstatt für Gewaltfreie Aktion/Baden, Friedenskreis Halle, Deutsche Friedensgesellschaft - Vereinigte Kriegsdienstgegner/innen, Bund für Soziale Verteidigung, War Resisters’ International - Internacional de Resistentes a la Guerra, Vredesactie - Bombspotting, Union Pacifiste, Alternativa Antimilitarista - MOC
Queremos mostrar que la OTAN ’pasa sobre nuestros cadáveres’, y nos enfrentaremos a esta idea. Con nuestra acción, queremos recordar las víctimas pasadas y futuras de las guerras, del armamento militar y queremos denunciar muy claramente los intereses perseguidos por las políticas de la OTAN. La acción será provocadora pero estrictamente noviolenta, incluso cuando nuestros oponentes intenten quitarnos de enmedio con violencia. En caso de acusaciones, mostraremos nuestra opinión política en el juicio y haciendo esto enriqueceremos el debate público.De acuerdo con nuestra visión legal, la desobediencia civil en muchos casos no solo se justifica moral o éticamente sino también legalmente.
Invitamos a todos los abajo firmantes a participar en las acciones noviolentas en Baden-Baden y Estrasburgo.
Firmantes: Werkstatt für Gewaltfreie Aktion/Baden, Friedenskreis Halle, Deutsche Friedensgesellschaft - Vereinigte Kriegsdienstgegner/innen, Bund für Soziale Verteidigung, War Resisters’ International - Internacional de Resistentes a la Guerra, Vredesactie - Bombspotting, Union Pacifiste, Alternativa Antimilitarista - MOC
Información relativa a la organización de la acción
Muy importante: recomendamos a todos los participantes llegar al menos antes del 1 de abril de 2009. Habrá un campo de entrenamiento, donde ofreceremos entrenamiento noviolento y nos prepararemos bien para la acción. Incluso sería mejor si pudiéramos preparar grupos de antemano y pudiéramos formar grupos de afinidad. Toda la información necesaria para la preparación de la acción estará disponible en las próximas semanas en nuestra página web wri-irg.org. Es también muy importante conocer la ley y jurisprudencia en Francia con respecto a la desobediencia pues puede ser diferente en los países de origen. Infórmate tú mismo y ven a Estrasburgo!
Contacto: Andreas Speck, Internacional de Resistentes a la Guerra, Tel +44-20-72784040,Email andreas@wri-irg.org, Web: wri-irg.org.
Contacto: Andreas Speck, Internacional de Resistentes a la Guerra, Tel +44-20-72784040,Email andreas@wri-irg.org, Web: wri-irg.org.
Cuestiones legales
La ley francesa es diferente de la ley en otros países. Estamos investigando las posibles consecuencias legales de una acción de desobediencia civil. Lo que está claro por ahora es que un bloqueo es una reunión no autorizada, y que puede ser disuelta por la policía.
Más info:
LO PEOR...
Lo peor no es tener miedo.
El miedo puede estudiarse como un bicho
o como un depósito de estiércol
hurgándole
con un palito.
Lo peor es abrazarse al lastre amargo
que las tripulaciones lanzan hacian el fondo del mar,
entre aplausos.
ROQUE DALTON
"Taberna y otros lugares", UCA Editores
San Salvador, El Salvador, 1989
OTRA TAMBIÉN ESCALERA HACIA EL CIELO
Empapado y dando tumbos llegó al portal. En la lejanía, una campana eclesial repartió en el aire húmedo las seis de la mañana. Mareado, se hurgó los bolsillos y encontró sin demasiada dificultad la llave. Enfrente, cruzando el paseo arbolado y otoñal algunos desgraciados tosían y se resguardaban bajo paraguas esperando ya que abriera de una puta vez la Oficina de Empleo. Los miró y no pudo contener la arcada súbita que de pronto le hizo volver la cabeza y vomitar por fin sobre el escalón de la entrada. Pensó, con asco y guasa, que no quería dar ejemplo a nadie. Ya lo que le faltaba era que pasara un celular de los monos y se parara y le pidieran los papeles de mierda. Borracho, diría si le preguntaran incongruentemente la nacionalidad, como en aquella película de Bogart. Apoyado en la pared, cerró los ojos y en su ayuda vino, extraño, el recuerdo de lo que dijo el patético Horacio en aquella novela, mojándose la cara con el chaparrón, a conciencia, para que así nadie se diera cuenta de lo que estaba haciendo o le pasaba. A tientas, consiguió abrir la puerta de la calle y caminó con torpeza, había poca luz, hacia el ascensor. Estaba, como de costumbre, averiado o pasajeramente muerto. Cinco pisos. Se sentó en la escalera y sacó un pitillo. Una tras otra fue descabezando cerillas mojadas. Al tirar la última fue cuando oyó la voz, detrás de él.
-Es para reírse. A mí también me pasó, a cualquiera le pasa, pibe.
Asombrado miró hacia atrás y lo vio. Unos escalones más arriba había un tipo con barba, ofreciéndole lo que parecía una sonrisa y la brasa de un pucho que apenas fulgía. En la penumbra esa cara... Era una cara... sí... que le resultaba familiar, posiblemente la misma, carajo, que la que tenía pegada enfrente de su escritorio y entre los libros, cinco pisos arriba.
-Vaya sbornia que traés, hermano. Y la noche... c’est vache comme il pleut... - dijo con un acento raro y gutural, como sudamericano.
Aturdido, haciendo tremendo esfuerzo por ver bien y reaccionar, con dificultad se puso de pie. Demasiados whiskys y cervezas, me pasé esta noche y ahora estoy en el limbo o en este rellano con un tipo que aparece de pronto y que si es él, claro, no debería de estar aquí precisamente sino bajo tierra, en el Cementerio de Montparnasse, y desde hace una punta de años.
-Sabés, boquiabierto y todo sos macanudo. Recién acabás de ver, digamos, la huella del pie en la playa y todavía no te cagaste, no rajaste corriendo... - dijo encendiendo un cigarro y ofreciéndome la cajetilla de Gauloises.
Imagínate, pensó temblando y desesperado, de pronto y sin saber porqué, imagina que no hay paraíso, que arriba solo está el cielo y...
-Y lo mismo venís de vagar desganado por las calles del Barrio Latino y ella que ya no está contigo. Se fue. No te rompás la cabeza. ¿Por qué buscarle sentido o explicaciones, viejo? Los dos estamos ya solos. La única diferencia real entre vos y yo en este momento es que yo estoy... digamos que... unos escalones más arriba. Y lo mismo podemos estar tan bien aquí, fumando, conversando, apreciativos. Venga, dale que va, rellenemos los almohadones... contame de...
Entonces abrió todo lo que pudo los ojos y lo miró casi con calma.
-Usted, tú eres... - dijo interrumpiéndolo, casi cogiendo el miedo y la confianza, a la vez, con un palito.
-Sabés, la Maga siguió con su vida o no y lleva treinta y tantos años ahogada. Así nomás, no hay vuelta que darle.
No supo si lo pensó o lo dijo en voz alta, ebrio como una peonza, sin saber cómo, rabioso, aceptándolo todo:
-Oh, Oui, monsieur, hace unos minutos me acordé de un tal Oliveira y por supusto, siempre nos quedará París... ¿le suena?... Me falta el Stetson encasquetado ¿o era Borsalino? y la gabardina para parecerme de punta a punta y por mi carajienta cuenta al Humphrey que también recordé casualmente ahí fuera, merde...
Debió de hablar así porque oía con claridad la risa, el carcajeo del tipo.
-Lástima que no podamos cebarnos unos amargachos - dijo pasándole otro Gauloise.
Se encogió de hombros, temblando de estupor, frío, perturbación y también de una chocante y absurda alegría.
-Hablemos bajo, no vayamos a despertar al niño, digo a los vecinos. Sabés, se me desorganiza pronto el raciocinio en estas tierras sureñas y en estos días, será que me falta la cloropromacina ¿Vos creés?
Nos reímos los dos, esta vez nos reímos los dos.
-Mira pibe, me da por pensar que a vos la evidencia de tu cara te vomita cada mañana, en el espejo, el desagrado de una vida que ya no...
Hablaron y hasta susurraron tangos mientras amanecía despacio. Cuando despertó, tras dormir con una inusual sonrisa, estaba aún tirado en el suelo para consternación de los vecinos bien pensantes y presentes. Y junto a él no estaba Julio sino unas cuantas piernas con sus respectivos zapatos. Y un señor endomingado, padre posible de varias criaturas, le decía algo a los demás señalándolo con un dedo acusador.
Esta otra jodida escalera hasta el cielo, pensó tiritando. Y afuera debía de estar lloviendo una fina inútil lluvia de polillas muertas.
-Es para reírse. A mí también me pasó, a cualquiera le pasa, pibe.
Asombrado miró hacia atrás y lo vio. Unos escalones más arriba había un tipo con barba, ofreciéndole lo que parecía una sonrisa y la brasa de un pucho que apenas fulgía. En la penumbra esa cara... Era una cara... sí... que le resultaba familiar, posiblemente la misma, carajo, que la que tenía pegada enfrente de su escritorio y entre los libros, cinco pisos arriba.
-Vaya sbornia que traés, hermano. Y la noche... c’est vache comme il pleut... - dijo con un acento raro y gutural, como sudamericano.
Aturdido, haciendo tremendo esfuerzo por ver bien y reaccionar, con dificultad se puso de pie. Demasiados whiskys y cervezas, me pasé esta noche y ahora estoy en el limbo o en este rellano con un tipo que aparece de pronto y que si es él, claro, no debería de estar aquí precisamente sino bajo tierra, en el Cementerio de Montparnasse, y desde hace una punta de años.
-Sabés, boquiabierto y todo sos macanudo. Recién acabás de ver, digamos, la huella del pie en la playa y todavía no te cagaste, no rajaste corriendo... - dijo encendiendo un cigarro y ofreciéndome la cajetilla de Gauloises.
Imagínate, pensó temblando y desesperado, de pronto y sin saber porqué, imagina que no hay paraíso, que arriba solo está el cielo y...
-Y lo mismo venís de vagar desganado por las calles del Barrio Latino y ella que ya no está contigo. Se fue. No te rompás la cabeza. ¿Por qué buscarle sentido o explicaciones, viejo? Los dos estamos ya solos. La única diferencia real entre vos y yo en este momento es que yo estoy... digamos que... unos escalones más arriba. Y lo mismo podemos estar tan bien aquí, fumando, conversando, apreciativos. Venga, dale que va, rellenemos los almohadones... contame de...
Entonces abrió todo lo que pudo los ojos y lo miró casi con calma.
-Usted, tú eres... - dijo interrumpiéndolo, casi cogiendo el miedo y la confianza, a la vez, con un palito.
-Sabés, la Maga siguió con su vida o no y lleva treinta y tantos años ahogada. Así nomás, no hay vuelta que darle.
No supo si lo pensó o lo dijo en voz alta, ebrio como una peonza, sin saber cómo, rabioso, aceptándolo todo:
-Oh, Oui, monsieur, hace unos minutos me acordé de un tal Oliveira y por supusto, siempre nos quedará París... ¿le suena?... Me falta el Stetson encasquetado ¿o era Borsalino? y la gabardina para parecerme de punta a punta y por mi carajienta cuenta al Humphrey que también recordé casualmente ahí fuera, merde...
Debió de hablar así porque oía con claridad la risa, el carcajeo del tipo.
-Lástima que no podamos cebarnos unos amargachos - dijo pasándole otro Gauloise.
Se encogió de hombros, temblando de estupor, frío, perturbación y también de una chocante y absurda alegría.
-Hablemos bajo, no vayamos a despertar al niño, digo a los vecinos. Sabés, se me desorganiza pronto el raciocinio en estas tierras sureñas y en estos días, será que me falta la cloropromacina ¿Vos creés?
Nos reímos los dos, esta vez nos reímos los dos.
-Mira pibe, me da por pensar que a vos la evidencia de tu cara te vomita cada mañana, en el espejo, el desagrado de una vida que ya no...
Hablaron y hasta susurraron tangos mientras amanecía despacio. Cuando despertó, tras dormir con una inusual sonrisa, estaba aún tirado en el suelo para consternación de los vecinos bien pensantes y presentes. Y junto a él no estaba Julio sino unas cuantas piernas con sus respectivos zapatos. Y un señor endomingado, padre posible de varias criaturas, le decía algo a los demás señalándolo con un dedo acusador.
Esta otra jodida escalera hasta el cielo, pensó tiritando. Y afuera debía de estar lloviendo una fina inútil lluvia de polillas muertas.
(Madrugada de un mes de marzo de hace, estos días, como veinte años)
Domingo López
"La lluvia y las rayuelas"
Col. Monosabio de Narrativa, Ayto. Málaga, 2002
TANKA DEL REBELDE
Tú que abres, dócil,
la puerta de servicio,
nunca lo olvides:
la puerta principal
espera tu violencia.
la puerta de servicio,
nunca lo olvides:
la puerta principal
espera tu violencia.
PABLO ARMANDO FERNÁNDEZ
"Campo de amor y de batalla"
"Campo de amor y de batalla"
Ed. Letras Cubanas, La Habana, 1984)
LA COSA QUE ARDE JAZZ CLUB
"La cosa que arde" Jazz Club
(Divertimento tunante para borrachos y animales)
Para el Txiki, que andará por ahí
En “La Cosa que Arde” casi nadie pagaba. Los clientes, es decir, los cuatro asiduos que abrevábamos alcohol matarratero y que lo cerrábamos todas las noches teníamos, prácticamente, la barra libre y sólo a algún curioso incauto o guiri muy despistado o cualquiera que tropezaba en la acera y caía por la puerta se le cobraba con creces el trago pavoroso que les incendiaba el gaznate y les hacía huir a la calle en busca de una fuente adonde meter la cabeza o les obligaba a correr hacia el WC hediondo, presos de una diarrea instantánea. En fin, lo que quiero decir es que esto duró, más o menos, dos años y tres meses, el tiempo que el bareto, en su nueva etapa, estuvo abierto acogiendo nuestros sueños, bostezos y desvaríos. Lo sé con semejante exactitud no porque tenga una excelente memoria sino porque la jornada de la inauguración, para celebrar como se merecía que un club de jazz abría en nuestro arrabal, emulando sin disimulo a los de Niu Yor, le regalé al dueño magnánimamente un almanaque de publicidad de la panadería del Cojo Marcote, donde yo había dejado de trabajar como recadero para incorporarme dinámicamente a esta emocionante aventura hosteleromusical y en el cual una fulana pelirroja, en la página correspondiente a julio, sonreía mostrando sin recato sus ubres asombrosas. Y allí seguía, colgada de un clavo en la pared y sin haber sido arrancada la hoja del mes, con sus carnes excesivas sólo tristemente tratadas por las moscas que se habían dedicado con perverso interés a decorarla con cientos de cagaditas, cual lunares coquetos y diminutos. 1996, ponía. Es invierno, creo que estábamos en Octubre, medité. Conté con los dedos hasta llegar al 1998. Efectivamente, 2 años y pico, pensé suspirando, orgulloso de mi admirable cacumen. El club, por llamarlo de alguna manera, estaba situado en un callejón de mala muerte, lleno de gatos famélicos y fachadas leprosas y cuando nos apetecía o había conciertos, por llamarlos también de alguna manera, sacábamos junto a la puerta, solemne y absurdamente, aquel gordito carialegre y de madera, emblema del antro, que alguna vez estuvo en la puerta de una casa pomposa de comidas, con su gorro de cocinero, su servilleta blanca sobre el brazo y su bandeja servil. Y apoyado sobre esta poníamos un cartón escrito a rotulador con el programa o el nombre, inventado minutos antes, de la banda de locos que iban a perpetrar la velada. Y como Secundino, o sea el dueño del garito o sea La Momia apenas sabía hacer la o con un canuto, era yo quien, con una letra singularmente florida, escribía dicho cartelito que siempre adornaba con el dibujo de un rechoncho cerdo con levita, puro y evidente aspecto de banquero, único trazo artístico que, laboriosamente, con la lengua fuera y entre los labios, fui capaz de hacer. Y como digo, esto realmente duró hasta la noche en que La Momia, o sea mi jefe o sea mi tío y mentor, se quedó dormido sobre el mostrador, como siempre. Yo lo miraba y trataba de adivinar, observando su sonrisa de aligator satisfecho, si estaría soñando con despachar pronto cócteles molotov o con despampanantes hembras ligeraditas de ropa, sus fantasías favoritas. Y en aquella ocasión, poco antes de cerrar - recuerdo que en la tele, en el único canal que se veía, ponían una peli patética de Manolo Escobar y que llovía y en el bar no había nadie, bueno solo nosotros, los fantasmas valientes de siempre - volvió entonces a abrir un ojo, luego el otro y con una porfía tan mecánica como cotidiana dio, tras desperezarse, su ya clásico y magistral consejo:
- Muchachos, no lo olvidéis, las mejores barricadas con los confesionarios del clero y los roperos de los burgueses, que la cosa... - y empezó extrañamente a reír, como escupiendo carcajadas postizas, y terminó la frase no con el tono jocoso habitual sino con un berrido agreste que hizo callar hasta a la trompeta cacareante y abollada de Johnny Mhecanzo que, imperturbable, ensayaba o improvisaba en sordina, trabajosamente, su solo estelar y delirante... (sigue)
- Muchachos, no lo olvidéis, las mejores barricadas con los confesionarios del clero y los roperos de los burgueses, que la cosa... - y empezó extrañamente a reír, como escupiendo carcajadas postizas, y terminó la frase no con el tono jocoso habitual sino con un berrido agreste que hizo callar hasta a la trompeta cacareante y abollada de Johnny Mhecanzo que, imperturbable, ensayaba o improvisaba en sordina, trabajosamente, su solo estelar y delirante... (sigue)
Domingo López
Inédito
Inédito
Para leer el cuento completo:
SALVEMOS LA HOSPITALIDAD
Manifiesto para la reforma del artículo que sanciona a quienes ayuden a extranjeros irregulares
Uno de los deberes presente en todas las culturas, y en algunas, señal de su identidad, es el de la “hospitalidad”. Este deber ético, traducido incluso en forma de sanción cuando su omisión provoca riesgos para la integridad física del otro, está gravemente amenazado en España si prospera la anunciada reforma de la legislación de extranjería.
A la tendencia criminalizadora de la inmigración ilegal (considerar a la persona que quiere sobrevivir desplazándose por el planeta como un peligroso delincuente), se une ahora la de aplicar un marco sancionador a las personas que de manera solidaria ejercen el deber de la hospitalidad, colocando su comportamiento altruista como forma proscrita de”promoción de la permanencia ilegal en España”.
Ello pone en automática situación de ilicitud a miles de personas que acompañan, hospedan en sus casas y apoyan a personas sin papeles. De este modo, ONG, Congregaciones religiosas y ciudadanos, que vienen ejerciendo el deber de acogida y la solidaridad para con las personas inmigrantes en situación de irregularidad administrativa, verían perseguida su actuación. Más aún: la reforma pretende ampararse en el silencio cómplice de los ciudadanos ante estos atropellos contra la dignidad humana y los derechos fundamentales.
En concreto, el art. 53 c) del Anteproyecto de modificación de la Ley de Extranjería sanciona como falta muy grave con la multa de 501 a 30.000 euros “a quien promueva la permanencia irregular en España de un extranjero. Se considera que se promueve la permanencia irregular cuando el extranjero dependa económicamente del infractor y se prolongue la estancia autorizada más allá del plazo legalmente previsto”.
Con el pretexto de proteger a los extranjeros sin papeles frente al abuso y las mafias, se incrementa exponencialmente su vulnerabilidad y se les priva de toda suerte de apoyo social solidario. Esta reforma legal tiene una enorme trascendencia ético-política: crea una norma que convierte en ilegal un principio-valor tan estructuralmente necesario en un Estado como es la solidaridad.
El objetivo de esta norma es intimidar a los ciudadanos españoles o extranjeros con papeles para que nieguen toda forma de apoyo a la persona en situación irregular y ésta se quede sin ningún tipo de ayuda, es decir, en la calle, sin comida, ni vestido, ni dinero, para que mediante la presión de esta situación de precariedad absoluta, vuelva a su país. Se olvida que “toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio” (art. 13 Declaración Universal del Derechos Humanos) y que “en caso de persecución toda persona tiene derecho a buscar asilo y disfrutar de él, en cualquier país” (art. 14 DUDH).
Ante esta situación, exponemos:
1.- Que hemos constatado, después de tantos años acogiendo y acompañando itinerarios vitales de personas en situación de extrema vulnerabilidad personal y social, el valor de la solidaridad y la convivencia en nuestros domicilios como forma concreta de expresión de corresponsabilidad humana y social con aquellos que no tienen los mínimos de supervivencia –casa, pan y trabajo-.
2.- Que una parte significativa de la responsabilidad de la miseria en que se hallan los pueblos de origen de quienes tiene que migrar a España está provocada por procesos históricos y políticas económicas y colonizadoras (y descolonizadoras) de los Estados del denominado Primer Mundo, que mantiene intereses en el sostenimiento de regímenes no transparentes ni democráticos en el Tercero (incluida, por cierto, la venta de armas y el tráfico de personas).
3.- Que el principio de solidaridad para con los más desheredados del mundo es un elemento ético de legitimación en una sociedad que se denomina democrática, que considera que los bienes de la tierra tienen un destino universal y que ni la propiedad ni las fronteras pueden tener un valor absoluto ante la miseria del prójimo y su derecho a sobrevivir.
4.- Que el Estado español pierde toda legitimidad ético-jurídica cuando legisla contra el contenido esencial de los Derechos Humanos, despoja de todo tipo de ayuda material a las personas en situación irregular y pretende intimidar con graves sanciones a quienes ejerzan la hospitalidad y el cuidado del otro.
Ante ello, con independencia de otras numerosas discrepancias, proponemos al Gobierno, en este punto concreto, como auténtico mínimo ético, que modifique el Anteproyecto en el sentido de incorporar al texto normativo la necesidad de “ánimo de lucro”en el infractor para que pueda ser sancionable.
Plataforma "Salvemos la hospitalidad"
Para sumarse al manifiesto, enviar email con los datos personales a una de las dos direcciones:
Julián C. Ríos jrios@der.upcomillas.es o Martín Manuel Gallego Díaz mgallego@der.upcomillas.es
Universidad Comillas. Universidad Comillas C/Alberto Aguilera nº 23. C/ Alberto Aguilera, 23 Madrid 28015 Madrid 28015.
PERROS MUERTOS EN LA CARRETERA
Cada vez, veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.
Incluso he visto gente, a las que,
habiéndoseles movido un poco
se la vuelven a colocar correctamente.
ANTONIO ORIHUELA
"Perros muertos en la carretera", Ed. Crecida, Huelva, 1995
Del dibujo: Antonio Orihuela
EN LA LUCHA ...
Puta fábrica es la adaptación en cómic de la novela Putain d'usine de Jean Pierre Levaray, un tipo que lleva más de treinta años trabajando en una fábrica de productos químicos. El libro - que se publicó en 2002 y enseguida tuvo éxito considerable, llegándose a crear varias adaptaciones teatrales y un documental para televisión - narra sin concesiones todo lo que conlleva ese trabajo en un ambiente tóxico y embrutecedor: los compañeros muertos, los accidentes, el alcohol, las huelgas desesperadas, los escasos y efímeros momentos de alegrías... el universo triste y perdido de unos hombres de los que nadie habla.
"Puta fábrica"
Textos de Jean Pierre Levaray
Dibujos de Efix
Ed. La Oveja Roja, Madrid, 2008
Más info:
LOS ANDALUCES
Decían: “Ojú, que frío”;
no “Que espantoso, tremendo,
injusto, inhumano frío”. Resignadamente: “Ojú,
que frío...” Los andaluces...
En dónde habrían dejado
sus jacas; en dónde habrían
dejado su sol, su vino,
sus olivos, sus salinas.
En dónde habrían dejado
su odio... Parecían hechos
de indiferencia, pobreza,
latigazo... “Ojú, que frío”.
Tiritaban bajo ropas delgadas,
telas tejidas para cantar y morir
siempre al sol.Y las llevaban
para callar y vivir
al frío de Ocaña y Burgos,
al viento helado del mar
del Dueso... Los andaluces...
Éstos que están esperando,
desde Huelva hasta Jaén,
desde Jaén a Almería,
junto a las plazas de cal
y noche, deben de ser
hijos de aquellos. Esperan
que alguno venga a encerrarlos
entre rejas. Como aquellos,
no preguntarán por qué.
No se quejarán de nada.
Ni uno se rebelará.
“Las cosas son como son,
como siempre han sido, como
han de ser mañana... Ojú,
que frío...” Los andaluces...
Apenas dejaban sombra,
sonido, cuando pasaban.
Se borraban sus cabezas.
Tan sólo un inmenso frío
daba fe de ellos. Y aquella
dejadez que rodeaba
su fragilidad. Más solos
que ninguno, más hambrientos
que ninguno... (Deseaba
que odiasen, porque los vivos
odian. Los vivos perdonan.
El hombre es fuego y es lluvia.
Los hace el odio y el perdón.)
Indiferentes: “Ojú,
que frío...” Los andaluces...
Un grano de trigo. Una
oliva verde. (Guardad
el aliento de la tierra,
el parpadeo del sol
para ayer, para mañana,
para rescataros...) Quiero
que despierten del pasado
de frío, de los cerrojos
del futuro. Todo está
tan confuso. Yo no sé
si los veo, los recuerdo,
los anticipo...
Hace pocos
kilómetros tuve aquí,
en mi mano, la madeja
de los días. La emoción
de los días. Como un padre
que olvidó hace tiempo el rostro
de los hijos muertos. Y ahora
los recuerda. Y ahora vuelve
a olvidarlos, unos pocos
kilómetros más allá
Olvidados para siempre...
Cuántos años hace de esto.
O cuántos faltan para esto
que hace un momento viví
por los caminos –ojú,
que frío- de Andalucía.
JOSÉ HIERRO
"Libro de las Alucinaciones"
Ed. Cátedra, Madrid, 1987
BAR LISBOA
O Minhoto, na Travesa da Bona Hora
Inverno, 2009
Si trabajaba
- me dice el camarero -
debía de ser
- por sus manos finas, aclara -
en una oficina o escritorio.
Usaba gafas
y ya no era joven.
Tenía la palidez triste
de la gente sola y de los enfermos.
No, no vino nunca
con amigos ni con mujer.
Pedía con torpeza
uno con leche y sin azúcar.
Contaba el dinero
como si temiera mucho
que no le llegara paga pagarlo
y se sentaba a leer
toda la tarde
- en aquella mesa del fondo, señala -
el mismo libro sobado
de un tal
- al servirle leía
la portada con disimulo -
Fernando Pessoa.
Domingo López
Inédito
POETAS BRIGADISTAS VI
GUSTAV MUNCH-PETERSEN
( 1912 - 1938)
INVIERNO
Braman las tormentas -
el invierno hace su guerra -
el mar vagabundea
a lo largo de las costas -
el cielo lo sigue
desde las alturas -
las casitas se acurrucan
asustadas contra la tierra -
el gélido ojo de la luna
mira fijamente a través del muro de la noche
a hombres que andan recogiendo carbón -
19 digte, 1937
(Gustav Munch-Petersen fue un destacado pintor y poeta surrealista danés. Autor de Det nøgne menneske (El ser humano desnudo), realizó en su país varias exposiciones de carácter vanguardista, trasladándose en 1935, para dedicarse a pintar y a la poesía, a la isla de Bornholm hasta que en 1937 decide alistarse a las Brigadas Internacionales para luchar contra el fascismo en España, muriendo en la trinchera, en la batalla del Ebro, a los 26 años. Para leer algo más de su poesía se puede consultar la Antología de Poesía Nórdica, preparada por Francisco J. Uriz, (Ed. de la Torre, Madrid, 1999) o bien la Antología de la Poesía Danesa Contemporánea (1890-1978), de Jesús Riosalido (Ed. Rialp, Madrid, 1980) Para conocer la faceta pictorica del poeta: http://www2.kb.dk/proto/gmp/)
25 AÑOS SIN EL ENORME CRONOPIO
JULIO CORTAZAR
(Jules Florencio Cortázar)
(Ixelles, Bruselas, Bélgica, 26 de agosto de 1914
París, Francia, 12 de febrero de 1984)
Discurso del oso
"Soy el oso de los caños de la casa, subo por los caños en las horas de silencio, los tubos de agua caliente, de la calefacción, del aire fresco, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por los caños. Creo que me estiman porque mi pelo mantiene limpios los conductos, incesantemente corro por los tubos y nada me gusta mas que pasar de piso en piso resbalando por los caños. A veces saco una pata por la canilla y la muchacha del tercero grita que se ha quemado, o gruño a la altura del horno del segundo y la cocinera Guillermina se queja de que el aire tira mal. De noche ando callado y es cuando más ligero ando, me asomo al techo por la chimenea para ver si la luna baila arriba, y me dejo resbalar como el viento hasta las calderas del sótano. Y en verano nado de noche en la cisterna picoteada de estrellas, me lavo la cara primero con una mano después con la otra después con las dos juntas, y eso me produce una grandísima alegría. Entonces resbalo por todos los caños de la casa, gruñendo contento, y los matrimonios se agitan en sus camas y deploran la instalación de las tuberías. Algunos encienden la luz y escriben un papelito para acordarse de protestar cuando vean al portero. Yo busco la canilla que siempre queda abierta en algún piso, por allí saco la nariz y miro la oscuridad de las habitaciones donde viven esos seres que no pueden andar pos los caños, y les tengo algo de lástima al verlos tan torpes y grandes, al oír cómo roncan y sueñan en voz alta, y están tan solos. Cuando de mañana se lavan la cara, les acaricio las mejillas, les lamo la nariz y me voy, vagamente seguro de haber hecho bien."
De Historias de Cronopios y Famas
Para el resto de cronopios, una entrevista impagable a Julio en el programa "A fondo" de TVE, en 1977:
Y ENTONCES NOSOTROS, LOS VILES
Y entonces nosotros, los viles
que amábamos la noche
que murmura, las casas,
los caminos del río,
las sucias luces rojas
de aquellos lugares, el dolor
manso y callado -
arrancamos las manos
de la viva cadena,
y callamos, mas el corazón
nos estremeció la sangre,
y ya no hubo dulzura,
no hubo un abandonarse
junto al sendero del río -
no más siervos, supimos
estar solos y vivos.
CESARE PAVESE
"Antología poética", Versión de José A. Goytisolo
Plaza y Janés Ed., Barcelona, 1985
CERTAMEN DE LITERATURA ATEA
El grupo Tierra de Fuego, que acaba de inaugurar hace poco la biblioteca La Colmena en La Laguna, convoca este certamen donde tendrá cabida la poesía, el relato, la filosofía, el ensayo, el estudio histórico… con el objetivo último de hacer una publicación con todo el material recapitulado y dedicar los posibles beneficios generados a apoyar iniciativas como el pasado Concilio Ateo celebrado en Toledo o campañas de apostasía desarrollada a lo largo de todo el Estado.
La fecha tope para enviar los trabajos sería el 2 de marzo, con la intención de tener la publicación para el 10 de abril y poder celebrar un acto ateo en esa fecha tan marcada por el catolicismo.
Más info:
bibliotecalacolmena[arroba]gmail.com
Dirección postal:
Dirección postal:
Apartado de Correos 618, C.P. 38205 La Laguna (Tenerife)
DICE GILLESPIE
Dice Gillespie que la muerte no es lo peor
que no es el dolor la mejor escuela
ni el hambre nos convierte en héroes.
Dice Gillespie
que no son más fuertes quienes más pueden
que lo son quienes más resisten
quienes de la derrota levantan caricias.
Dice Gillespie
que lo más peligroso no es el peligro
que lo más peligroso es la seguridad
con la que eludimos diariamente el peligro.
Dice Gillespie
que no es un hombre acabado
que es un hombre que está acabando
que nunca el final sustituye al fin,
porque en realidad,
Dice Gillespie
que le dijo Parker
que le contó Cortazar
que en lugar de hacer el amor
ya va siendo hora
que el amor nos haga.
UBERTO STABILE
"Los dias contados", Diarios de Helena Ed.,
Elche, Alicante, 2000
VERBO IRREGULAR
yo amo
tú escribes
él sueña
nosotros vivimos
vosotros cantáis
ellos matan
ROBERTO JORGE SANTORO
"Pedradas con mi patria", Ed. Barrilete
Buenos Aires, Argentina, 1964
De la fotografía: Niña palestina muerta en un ataque israelí en el colegio Al Fakhoura, Gaza (Agencia EFE)
CONTRA EL GENOCIDIO EN GAZA / 2
MANIFESTACIÓN POR PALESTINA
Sábado 17 de Enero, 12:00h
JEREZ DE LA FRONTERA - CÁDIZ
YO TAMBIÉN VI COMERSE UN BOCADILLO A STREHLER
ahí había un poema me dije
y hasta hoy
lo apunté por algún sitio
aquí hay un poema alfonso
subrayé lo de poema y lo de alfonso
o fue un titular de prensa no sé
y me inventé lo del bocadillo
o que vi comérselo
no sé ni si era para un poema así
porque debajo apunté soportes laminares
filón de sílex
y datar alguna cosa de atapuerca
lo mismo quería releer a carver que suena a caverna
o a cernuda que suena a poeta
a oteiza sé que no porque lo tenía bajo el brazo
pero lo mismo era a oteiza
o que ana me avisó alfonso la compra
apunta el pan que te lo olvidas
ALFONSO PASCAL ROS
"Cuaderno para Miguel (Oteizas)"
Libros para el Centenario Jorge Oteiza (1908-2008)
Bermingham Ed., Donostia, 08
PERICO
Tío, mala mañana para estar aquí, mejor te tomas algo, le dije echándole una moneda y el vaho que confirmaba los dos grados que marcaba el termómetro luminoso de la farmacia cercana. El vagabundo no dijo nada, sonrió para, primero, hurgarse parsimonioso en el bolsillo del chaquetón sucio, luego sacar un paquete arrugado de Ducados y después, con camaleónica pachorra, para mi sorpresa, ofrecerme uno. Pensé que estaría mal no aceptar el pitillo así que lo cogí. También pensé que estaría mal irme o fumarlo de pie, así que me senté a su lado, en el escalón, dispuesto a tiritar de frio. Fumamos sin hablar, mirando la gente andar presurosa y cuando nos levantamos para tomar un café tuve la impresión de que en esos minutos en silencio nos habíamos contado nuestras vidas, de que ya éramos y seríamos amigos, como en efecto así fue, y siempre viéndonos únicamente en navidades y en aquel lugar... Hace unos días volví a Galicia y como de costumbre lo primero que hice fue largarme a la rua Porta da Praza. Pero en el escalón del portal de siempre no estaba Perico. Pregunté en el único bar que le dejaban entrar y me dijeron que anduvo mal, que hacía unos meses que no se le veía el pelo, que no sabían de su paradero. Me acordé entonces de aquel dolor en el pecho que a veces le dejaba sin respiración, que le impedía por un momento seguir hablando con bondad y sabiduría de la vida, del mar, de los bares de marineros en las Azores o en Terranova, me acordé de su dignísimo y quijotesco porte, de su burlona manera de pedir limosna, del viejo cenicero de cinzano que usaba como platillo para las monedas, del libro de Bukoswki que le regalé y leía con una sonrisa, de los chupitos de aguardiente que trasegábamos... Los días siguientes volví para nada a la rua y ahora que escribo esto en la cafetería del aeropuerto siento que vuelvo a casa definitivamente jodido, con toda esta tristeza y con el peso tremendo del abrazo que debía de haberle darlo. Me lo llevo de vuelta, sí, pero lo guardaré a buen recaudo porque para la navidad que viene volveré y lo primero que haré será buscar otra vez la maldita calle. Y si Perico no está pensaré que ha vuelto a sus olas, a sus cantinas filibusteras y me sentaré entonces aterido en el escalón y tendré lágrimas en los ojos, mierda, del frío o de lo que sea y será un honor y hasta una alegría que, como aquella vez que se fue a mear y me dijo socarrón, compañeiro, guárdame el sitio, alguien pase y me confunda con él y me eche una moneda....
Domingo López
Santiago de Compostela
A Coruña
Tarde del 6 de Enero de 2009
Tarde del 6 de Enero de 2009
18-D, DIA DE LAS PERSONAS MIGRANTES
"El 18 de diciembre se celebra el Día Internacional de las Personas Migrantes y no tenemos muchos motivos para celebrar. La situación que estamos atravesando los inmigrantes en España está marcada a día de hoy por más de un millón y medio de "sin papeles", por la explotación y los abusos laborales, por la persecución policial y las deportaciones y por ser los primeros en pagar los efectos de la crisis a través de despidos, desahucios, desempleo masivo, etc.
La clase política y las instituciones hablan de integración y nos invitan a celebrar la riqueza del encuentro multicultural malgastando muchas veces el dinero público en políticas de integración que no aportan nada a la dignificación de nuestras condiciones de vida. Por otro lado, se disponen a endurecer las políticas migratorias a través de nuevos cambios en la Ley de Extranjería, aprobando la Directiva de la Vergüenza, realizando expulsiones masivas de los trabajadores inmigrantes y sus familias, encerrándonos en Centros de Internamiento aunque no hayamos cometido ningún delito.
Nosotros-as creemos que no puede haber integración mientras tengamos miedo al caminar por las calles, mientras tengamos que aceptar los abusos de los empresarios, mientras nos encierren y persigan por no tener papeles, mientras nuestros hijos no puedan tener una vida como los demás niños, etc.
Por esto, la Red Estatal por los Derechos de los Inmigrantes (REDI), un espacio de coordinación de más de un centenar de organizaciones de inmigrantes y proinmigrantes de toda España, convocamos 10 días de actividades para que el Día de las Personas Migrantes nos encuentre hablando de los verdaderos problemas que tenemos los inmigrantes, nos encuentre juntos en la denuncia y en las calles defendiendo nuestro derecho a tener derechos".
La clase política y las instituciones hablan de integración y nos invitan a celebrar la riqueza del encuentro multicultural malgastando muchas veces el dinero público en políticas de integración que no aportan nada a la dignificación de nuestras condiciones de vida. Por otro lado, se disponen a endurecer las políticas migratorias a través de nuevos cambios en la Ley de Extranjería, aprobando la Directiva de la Vergüenza, realizando expulsiones masivas de los trabajadores inmigrantes y sus familias, encerrándonos en Centros de Internamiento aunque no hayamos cometido ningún delito.
Nosotros-as creemos que no puede haber integración mientras tengamos miedo al caminar por las calles, mientras tengamos que aceptar los abusos de los empresarios, mientras nos encierren y persigan por no tener papeles, mientras nuestros hijos no puedan tener una vida como los demás niños, etc.
Por esto, la Red Estatal por los Derechos de los Inmigrantes (REDI), un espacio de coordinación de más de un centenar de organizaciones de inmigrantes y proinmigrantes de toda España, convocamos 10 días de actividades para que el Día de las Personas Migrantes nos encuentre hablando de los verdaderos problemas que tenemos los inmigrantes, nos encuentre juntos en la denuncia y en las calles defendiendo nuestro derecho a tener derechos".
Más info:
Red Estatal por los Derechos de los Inmigrantes
INTO THE RIOT
Criaturas de la tierra desdichada,
desde aquí yo os convoco,
oh, vosotros hermanos en la arena,
yo os reclamo a esta frontera
de dólares y aviones,
de pizza y gasolina,
vosotros que tenéis
la piel llena de leones hambrientos,
arribad hasta el confín de nuestra mesa,
venid hacia el banquete
de la muerte y la opulencia
a quemar nuestros manteles
y a mear nuestras soperas,
borrad a golpes negros,
hermanos de las sombras,
la faz del mapamundi,
venid a nuestras calles
cantando en voz rebelde,
vosotros, que aprendisteis la lengua
resquebrajada con que gime la tierra,
venid a mordernos los tobillos,
a traer con alborozo
vuestras drogas y tambores,
venid alegremente a
rompernos nuestra cara,
que seamos el blanco
de todas vuestras flechas,
de toda vuestra ira,
de todas vuestras pústulas.
Venid que aquí hay de todo,
las grandes superficies os esperan
con estanterías repletas
de embustes de colores,
y los cajeros de los bancos,
y las cabinas de teléfono,
y las máquinas expendedoras de condones
en los servicios de los bares,
y las ventanillas y los impresos,
y las luces de las gasolineras
esperan vuestros puños incendiaros,
vuestros arañazos telúricos
vuestra alegre rebeldía,la miel de vuestros gritos,
el humo de los siglos,
la venganza terrible y bienhechora
del león que, por fin,
devora al domador.
MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ
"Cambio de agujas", Diputación de Cádiz, 2005
BOHOSLAVSKI
Un poeta
Si me preguntás
qué es un poeta sinceramente no sé la respuesta
pero quiero hacer un esfuerzo
decirte algo, aunque sea incompleto
y aparece un lugar, una pradera
en la pradera una casa y un molino
en la casa un viejo con ropa destrozada
libros tirados, perros que ladran
canillas que gotean, ventanas rotas
tapadas con cartón
unas hojas sobre el piso
el sillón que más me gusta
ahí estoy sentado
mirándote
preguntándome qué hice con mi vida.
ANDRÉS BOHOSLAVSKI
"Casi un asesino y otros poemas", Vela al Viento Ed., 2007
Comodoro Rivadavia, Argentina
(Hacía tiempo que no leía nada de Andrés Bohoslavski y el otro día me asomé como siempre a un blog que leo y aprecio mucho - por su autenticidad y honestidad, cualidades tan bluseras - del amigo y escritor Alfonso X. Rabanal ("Crónicas para decorar un vacío", http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/) y me dio alegría encontrarme - La Niebla nunca defrauda - con un poema de Andrés, un poeta que sigue importándole un reverendo carajo las musas, el parnaso y la posteridad y que sigue escribiendo poesía como muy pocos lo hacen. Gracias Xen, gracias Andrés.)
Más poemas de Andrés Bohoslavski:
¡SEMPRE SUAVES!
No me lo creo, no me lo puedo creer, le dije, en aquel bareto de Cádiz, muy de madrugada, gozosamente borracho. Nos habíamos conocido aquella misma noche y de hablar de Castelao pasamos a Moncho Reboiras (de verdad conoces a Moncho?, me preguntó asombrada) y de este al gran Yosi y su banda. Qué poco podía imaginar entonces que algunos meses después estaríamos en su buga destartalado, un pequeño utilitario, escopeteados por la A-52, recorriendo toda Galicia y cantando “Dolores se llamaba Lola”.... Recuerdo que en nuestro paso por Ourense hacía un frio de mil demonios pero yo andaba pertrechado previsoramente con una petaca milagrosa de orujo de hierbas y que la iba bucheando por las calles, por la zona dos vinhos, hasta que ella, cual cicerone, dijo aquí, mira incrédulo ¿te acuerdas? y señaló hacia arriba y miré y efectivamente, en Ourense hay una plaza dedicada a Los Suaves y no solo eso, sino que allí mismo estaba el far, el garito del Charly, el bajista del grupo, hacia donde nos fuimos corriendo bajo el consabido orvallo, riéndonos, a por tragos, a por besos… Qué poco podía imaginar entonces, también, que algún día, en una noche sin sueño del mismo mes de diciembre, me daría por mirar complacido las fotos de aquella escapada, en una noche en la que ella duerme a unos metros de esta habitación donde escribo y hay un pequeñito que también duerme y yo sonrío, escuchando, a muy bajo volumen “Malas noticias”, pensando que de aquellos días dichosos se cumplen ahora justamente ocho años...
Los Suaves - "Malas noticias"
Azulejo "Praza dos Suaves", Ourense
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