"Ya no lloraba sólo cuando me pegaban, o cuando perdía algo. Ya había visto llorar también a otros. Era la época del hambre en el Rif, la sequía y la guerra. Una tarde, no podía detener mis lágrimas de tanta hambre que tenía. Chupaba y rechupaba mis dedos. Vomitaba sólo saliva..."
Mohamed Chukri. El pan desnudo. Montesinos, Barcelona, 1988
Al parecer salieron de la costa marroquí, en una pequeña patera, la misma noche del 31 de Diciembre, aprovechando que había en el estrecho olas de hasta cinco metros y los radares del Servicio Integral de Vigilancia (SIVE) no pueden diferenciar bien entre una embarcación y el fuerte oleaje. Quizás también pensaron que esa noche la guardia, con la uvas y el cava, sería menos rigurosa. A día de hoy han aparecido ya cuatro cadaveres en las costas gaditanas, en la zona de Caños de Meca y Barbate. Son tres varones y una chica, todos adolescentes. Sin papeles, y si nadie los reclama, acabaran en una cámara frigorífica de un tanatorio, hasta que se les dé sepultura en cualquier nicho sin lápida. Como diría Chukri, no traían nada más que un poco de esperanza y un asustado soplo de dignidad. Son los primeros inmigrantes muertos del 2008. Y llegaran más. Esto es la opulenta y puta Europa
4 comentarios:
Joder. Sí. Esto es la puta Europa. Me jode, me jode que la gente se crea que algo es suyo, que este país es suyo y que no cabe nadie.
Habría que ver a esos engominados en la situación de los que vienen, a ver qué hacían. Y joder. puta mierda, qué mal está hecho el mundo. Está bien que tu entrada lo recuerde. Sí. Y esa foto...uf!
Por cierto, no sé cómo conseguir el pan desnudo, vi la película y me dejó sin palabra.
Un beso!
Llego por recomendación de LU,- un faro en la niebla-, y se confirma su intuición y sagaz mirada previa. Es importante atender lo mortalmente atroz e irreparable. Hoy he puesto en Dolmen un casi poema, un textito que a su manera reordena la memoria de aquel 11-S funesto. Creo que va en sintonía con este tu texto. Palpan ambos las aguas empozadas, la mierda del subsuelo.
En fin, seguimos aquí y sin mirar callando. Nuestro mirar grita y nuestro grito mira y escribe de lo urgente, de la vergüenza, de lo precario, de lo pertinente, de la ira y el amor que diría Enrique Falcón.
Un abrazote,
Tu Viktor
Envíame un par de fotos tuyas, para que publique los poemas que me enviástes. Es muy oportuno y quisiera que tuvieras tu ventana en el blog que coordino.
Tu Viktor
La foto es la hostia. Y el texto de Chucki. Y el blog. Enhorabuena por el curro, colega.
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