HABLANDO EN TORNO A NO SÉ QUÉ PALABRAS


Hablando en torno a no sé qué palabras,
a preguntas sin tiempo a pedazos, a marchar porque sí,
porque no quiero y quieres sin embargo.
Preguntando si el cielo y si la tierra
y no sé qué de un mundo que crearon para la muerte nuestra.
Así pasan mis días
y mis noches.
Pronunciando palabras sin sentido –hombre, vivir, naciendo-.
Recordando que tengo entre las manos aire
y que no puedo ser aire yo mismo.
¡Ay mis noches!
Nocturnas noches mías en silencio. Desvelado ante un libro
y una estufa manchada.
Sin pensar en mañana que es viernes, ni en ayer, que era viernes. Me siento ante la mesa /
y recuerdo otros tiempos en que todo era nuevo
y encontrar a otras gentes para hablar de lo mismo
que si el hombre, que el mundo…

Hablando de nostalgias y deberes
y de estar harto y de querer venirme
a mi rincón más triste
para soñar un poco en los ecos dormidos de alguna voz sin nombre./
Creyéndome en las noches
que mi ventana es mía y conversar con ella
y con el viento oscuro.
¡Ay mis noches que pasan!
Si fuera siempre noche y la vida se fuese…,
pienso a veces, para volver más tarde a hablar de que si el hombre, /
o el mundo, o algunas otras cosas, no son como debieran.
Si alguna vez me siento
o simplemente me fumo un cigarrillo o leo a Jenofonte o el periódico /
y escucho luego música
volteando la cabeza para evitar que el humo me penetre en los ojos
y así lograr que el humo no me venga a los ojos
y de este modo hacer como que lloro gracias al humo denso
que me vino a los ojos.
Así. Cuando me quedo volteando la cabeza
para saber de dónde ya no vendrán más tiros
o para ver si puedo impedir los tiros, me matan más personas
porque es el caso que ya no tengo amigos de tantos como matan.
Así. Cuando reposo en pie
o adustamente salgo para buscar náufragos
y mirar de camino la cartelera del cine.
Así también, en fin, cuando me clavo
la mano izquierda sobre el pie derecho para ver
qué impresiones soy capaz de sentir y, como al paso,
limpiar de mi conciencia los terribles pecados de la carne.
Entonces, lentamente, mirando bien de no matar hormigas
ni destrozar el césped,
me enrosco, lentamente, como digo,
y me voy enroscando lentamente
y espero así, cerrando bien la boca para tapar la risa,
a ver si exploto un tanto
o si reviento un poco y así, desesperadamente,
llevarme yo conmigo muchos clavos, tuercas, tornillos,
teclas lubrificadas
pulcramente,magníficos botones de chaqueta, todos ellos con cara, /
piernas, brazos, licencia de pistolas, pasaporte
y hasta esposas rellenas de merluza
que les limpian la mugre de los años pidiendo libertad
para ser un poco más idiotas.

PABLO DEL AGUILA
"Poesía reunida 1964-1968",
Ayto de Granada, 1989

(Pablo del Águila (Granada, 1946-1968), falleció la nochebuena de 1968, al parecer a causa de una sobredosis de las pastillas que tomaba como tratamiento médico. Tenía 21 años y fue y sigue siendo, a pesar del olvido en el que se sigue manteniendo su obra, una de las voces más autenticas y poderosas de la poesía española, un Vallejo andaluz que fui amigo de Fernando Quiñones y Felix Grande (“Tenía una relación verdadera con la poesía. Sabía que las palabras son criaturas vivas que tienen mil años de edad, como dijo Unamuno. Su manera de morir fue una sorpresa muy desgarradora para todos porque el Pablo que habíamos conocido era el Pablo de la alegría, de la generosidad... Con los pocos años que tenía cuando decidió dejar de vivir su poesía era ya muy seria. Su obra tiene más intensidad que la mayor parte de la poesía actual. Me llena de extrañeza y de decepción que no sea leído ampliamente”) y cuya poesía fue publicada de forma póstuma, gracias en parte a Juan de Loxa y otros amigos, no habiendo sido - ¿para cuándo? – aún reeditada, algo increíble y muy triste teniendo en cuenta el montón de porquería y basura poética que se edita. Si tienes la suerte de encontrar algún ejemplar no sabes la joya que tendrás en las manos.)

PARA LA LIBERTAD


Ahora me comen.
Ahora siento cómo suben y me tiran de las uñas.
Oigo su roer llegarme hasta los testículos.
Tierra, me echan tierra.
Bailan, bailan sobre este montón de tierra
y piedra
que me cubre.
Me aplastan y vituperan
repitiendo no dé qué aberrante resolución que me atañe.
Me han sepultado.
Han danzado sobre mí.
Han apisonado bien el suelo.
Se han ido, se han ido dejándome bien muerto y enterrado.

Este es mi momento.


(Prision del Morro, La Habana, 1975)

REINALDO ARENAS
"Inferno – Poesia Completa"
Lumen, Bcn, 2001

DEVORANDO EL PLANETA


La alimentación animal con piensos fabricados con soja cultivada en terrenos robados a la selva amazónica revela la culpabilidad de la industria alimentaria occidental en la desforestación galopante del planeta. Greenpeace Internacional, en una investigación cuyas conclusiones se dieron a conocer en el dossier titulado Devorando la Amazonia - para el que se ha utilizado desde imágenes de satélite a informes confidenciales - denuncia que el comercio mundial de soja está contribuyendo a la destrucción amazónica y todo para que en la mesa de los restaurantes McDonald`s y otros establecimientos de comida rápida cualquier idiota pueda comerse una mierda con forma de hamburguesa.

Mas info:

PIEDRA Y PUEBLO


Esanen dute
hau
poesia
eztela,
baina nik
esanen diet
poesia
mailu bat
dela.

Dirán /que esto /no es /poesía, / pero / yo les diré / que la poesía / es / un martillo.

GABRIEL ARESTI
"Maldan Behera / Harri eta herri"
Cátedra, Madrid,1984,

EL MAPA DE LA MEMORIA


El proyecto del Mapa de la Memoria, una magnífica iniciativa de Asturias Opinión, pretende marcar sobre un mapa todos los lugares que ayuden a recuperar la memoria histórica: las fosas comunes, los edificios históricos de la II República y también, los símbolos franquistas que siguen existiendo en nuestras calles y plazas para conseguir erradicarlos. Por ello la colaboración de todos, denunciando los lugares donde aparecen rotulos o emblemas fascistas, es fundamental, dado que en nuestras ciudades y pueblos siguen en pie monumentos y calles en honor de los golpistas y asesinos mientras en cambio, en muchos casos, no se sabe dónde están las fosas en las que reposan los restos de los que cayeron defendiendo la libertad.

Web de Asturias Opinión:

Para colaborar con el Mapa de la Memoria:
http://www.mapadelamemoria.com/

EL RAPTO DE LINDBERG


Al amanecer los niños montaron en sus triciclos,
y nunca regresaron.

LEOPOLDO MARIA PANERO
"Así se fundó Carnaby Street"
Huerga y Fierro Ed., Madrid, 1999

ORDEN PÚBLICO



“Todos los presos de la primera galería estaban pegados a las puertas, como el Periodista. Pasaron aún unos minutos de silencio, guateado y gris. Prudencia y miedo. Luego el silencio se haría rojo y estallaría en estruendo. Se oyó un lamento lejano; otro. Gritos de dolor. Una voz viril —la del Cojo— resonó en las cinco naves de la cárcel:
—¡Compañeros, que nos matan!
Los lamentos eran cada vez más lejanos. Se oían traspiés sobre el asfalto y órdenes apresuradas. La misma voz, muy deformada por el dolor, repitió la invocación y un sordo rumor comenzó a levantarse de los muros, de las paredes, del suelo.
El cemento y el hierro protestaban. El duro material de las escaleras volantes, de las viguetas, temblaba y daba su vibración a las galerías desiertas. Los presos golpeaban con los puños, con los pies, frenéticamente las puertas. El blindaje daba una sonoridad seca y penetrante como un trueno metálico sostenido y lento.
Una oleada de hierro y viento, un huracán de odios que debía espeluznar a contrapelo las losetas del tejado. El Viento agregaba sus iras: «¡Pegad con furia a quienes han puesto en peligro la plácida inconsciencia del obispo, el vegetar tranquilo del director, el medroso masticar de los guardianes! [...] ¡Pegad, pegad a los presos maniatados! Vuestro deber es sembrar los odios y fecundarlos con sangre. Esa sangre es viva y roja y os ahogará un día”.

RAMÓN J. SENDER
"OP", Virus Editorial, Madrid, 2008

O. P (Orden Público) relata la experiencia biográfica del escritor anarquista Ramón J. Sender (1901-1982), tras su paso por la Cárcel Modelo, en la que estuvo detenido tres meses en 1927 acusado de conspirar contra la Dictadura de Primo de Rivera. Publicada en Madrid en 1931, fecha en la que el novelista escribía para la prensa revolucionaria, la obra, que expone con realismo y crudeza la agitación y represión política de la época, sería reeditada únicamente en México en 1941. Y estos días, 77 años después, vuelve a ver la luz en España.

Más sobre Ramón J. Sender:

DON DE LA ESPERANZA


Para Nicolás,
para los luchadores anónimos


Hacía años
que ya no escribía nada
bregando únicamente
por sobrevivir
trabajando
diez horas diarias
- una familia que mantener,
la suerte de tener un empleo -
por un sueldo que apenas le llegaba
pero en la bolsa de la comida
se llevaba a la fábrica
un libro de Antonio Machado
- amarillento y viejo -
porque a las cinco y cuarto de la tarde
paraban la cadena de montaje
y tenía unos minutos
- no fumaba -
para leer algún poema.

DOMINGO LÓPEZ
Inédito

MARAVILLOSAS OCUPACIONES


Qué maravillosa ocupación cortarle una pata a una araña, ponerla en un sobre, escribir Señor Ministro de Relaciones Exteriores, agregar la dirección, bajar a saltos la escalera, despachar la carta en el correo de la esquina. Qué maravillosa ocupación ir andando por el bulevar Arago contando los árboles, y cada cinco castaños detenerse un momento sobre un solo pie y esperar que alguien mire, y entonces soltar un grito seco y breve, y girar como una peonza, con los brazos bien abiertos, idéntico al ave cakuy que se duele en los árboles del norte argentino. Qué maravillosa ocupación entrar en un café y pedir azúcar, otra vez azúcar, tres o cuatro veces azúcar, e ir formando un montón en el centro de la mesa, mientras crece la ira en los mostradores y debajo de los delantales blancos, y exactamente en medio del montón de azúcar escupir suavemente, y seguir el descenso del pequeño glaciar de saliva, oír el ruido de piedras rotas que lo acompaña y que nace en las gargantas contraídas de cinco parroquianos y del patrón, hombre honesto a sus horas. Qué maravillosa ocupación tomar el ómnibus, bajarse delante del Ministerio, abrirse paso a golpes de sobres con sellos, dejar atrás al último secretario y entrar, firme y serio, en el gran despacho de espejos, exactamente en el momento en que un ujier vestido de azul entrega al Ministro una carta, y verlo abrir el sobre con una plegadera de origen histórico, meter dos dedos delicados y retirar la pata de araña, quedarse mirándola, y entonces imitar el zumbido de una mosca y ver cómo el Ministro palidece, quiere tirar la pata pero no puede, está atrapado por la pata, y darle la espalda y salir, silbando, anunciar en los pasillos la renuncia del Ministro, y saber que al día siguiente entrarán las tropas enemigas y todo se irá al diablo y será un jueves de un mes impar de un año bisiesto.

JULIO CORTAZAR
"Historias de cronopios y famas"
Alfaguara, Madrid, 1999

COMO PÁJAROS PERDIDOS (POEMA XXXVI)


La policía irrumpió en la casa y atrapó a los participantes de aquella fiesta. Se los llevó a la cárcel por lujuriosos y perversos. Era natural. La policía no puede irrumpir en las calles y acabar con otros escándalos, como el de la miseria.

JAIME SABINES
"Otro recuento de poemas" (1950-1991)
Ed. Joaquin Mortiz, 1991, México

HRABALIANA


"Cuando tienes resaca, de golpe te acuerdas de lo que ha pasado la noche anterior, los planchazos y las meteduras de pata que has cometido, la gente que has insultado, la cantidad de tonterías que pronunciaste y los secretos sobre ti mismo que soltaste, y entonces no tienes ganas de seguir viviendo; sólo cuando tienes resaca y piensas en el suicidio, de golpe se te ocurre la frase escondida... ¿qué será de ti? ¿y sabe qué?, ahora pienso que incluso lo de escribir es mi defensa contra el suicidio, como si escribiendo me escapara de mí mismo, escribiendo quizás podré contestar a la pregunta... qué será de mí, quién era y quién soy ahora mismo. "

Fragmento de "Svatby v domě" (Bodas en casa)


El entrañable borrachín Bohumil Hrabal empezó a escribir en los años 30, aunque su primer libro, “La perla en el fondo”, no apareció hasta 1963, cuando ya tenía 49 años. Un par de años más tarde publicaría su hermosa novela “Trenes rigurosamente vigilados”. Admirador de Jaroslav Hasek ("Las aventuras del buen soldado Svejk") y Kafka, Hrabal pensaba que un escritor debía ser sencillo y “vivir como los demás para poder escribir sobre ellos’’. Y así vivió, con humildad, recreando las situaciones más extravagantes y el absurdo y la tristeza de la existencia cotidiana y sobre todo, bebiendo cerveza, entre otras, en el Tigre Dorado, su tasca favorita. Y aunque pensaba que escribir era un antídoto contra el suicidio, el 3 de febrero de 1997 se acercó a la ventana de la habitación del hospital donde había sido internado por problemas artítricos y se asomó para darle de comer a las palomas, “perdiendo el equilibrio” segun las almas bien intencionadas y cayendo al vacío, quizás sonriendo mientras se acordaba de uno de sus personajes, el columbófilo jefe de estación de “Trenes...”

PENSAMIENTO DE UN NADADOR


Las orillas no están
más que para llegar,
y encima rendido.


GONZALO SANTELICES QUESADA
"Descenso a un aguafuerte atribuido a Piranesi"
Plaza y Janés, Bcn, 1988

TOCABA CORRER


“A veces lo cuento y alguien se sonríe,
reid, reid...”
ÑU – La noche del juglar (1999)

La Marilin dijo por la derecha y el Bodeler que por la izquierda y yo al volante y la avenida que se terminaba y había que girar a algún lado y en el asiento de atrás iban magreándose el Janfri y la Monse y la Lida también, a mi espalda, tapándome de vez en cuando los ojos con la manos y diciéndome cu, cu quién soy y en el loro sonaba a todo volumen los Stones y por todos lados había botellas y humo de canutos y risas. El buga, un alfa de pijos, lo habíamos ligado al principio de la noche y ya casi amanecía y fue el Bodeler, tirándose el pegote, quien dijo primero lo del alunizaje, ¿aluni que? pregunto la Monse con las tetas fuera y un yoes trompetero en la comisura de los labios. Jurdeles, nena, pillamos pasta gansa y seguimos la juerga en malibubích. Me salté otro semáforo y otro más de propina y torcí a la izquierda haciendo derrapar peliculeramente las ruedas, saltando el bordillo, rascando la carrocería con un quiosco de la once, ciego perdido, con una litrona vacía bajo el pedal del freno. El pasaje aplaudía, enroscados en el pedo, cantando de joda precaución amigo conductor, la senda es peligrosa y entonces alguien dijo la joyería, al final de la calle hay una joyería, no hay huevos y sonreí maléfico y me lancé a por ella como un toro, a ciento sesenta, pilotando con una mano en el volante y con la otra, para darme ánimos, biberoneando el gollete de la Daniel’s. Detrás, la Lida me comía el cuello a bocaditos, me susurraba guarrerías en la oreja, levantándome en verso la polla, y el coche volaba como una flecha hacia el blanco y entonces dije agárrense mis niños y acelerando a tope empotré por mis muertos el cacharro en la puerta del establecimiento y aquello hizo una escandalera y un ruido de mil demonios y saltaron alarmas y cristales por todos lados y entonces alguien dijo cabrón te equivocaste y fuimos a dar a un ultramarinos o almacén pero igual aprovechamos y salimos corriendo, yo con un jamón, cojeando de dolor, otra con un repuesto de fregona en la cabeza a modo de peluca, el otro tragándose un phoskito y nos montamos pitando en el carro, que arrancó y todo y dí marcha atrás y salimos de naja, sin parabrisas, soltando trozos de chapa, heridos, tarambanas, muertos de risa.


Del texto: DOMINGO LÓPEZ
"Cuentos de usar y tirar", 2008

APUNTEN...¡FUEGO!



"LA PUTA, LA GRAN PUTA, la grandísima puta, la santurrona, la simoníaca, la inquisidora, la torturadora, la falsificadora, la asesina, la fea, la loca, la mala; la del Santo Oficio y el Índice de Libros Prohibidos; la de las Cruzadas y la noche de San Bartolomé; la que saqueó a Constantinopla y bañó de sangre a Jerusalén; la que exterminó a los albigenses y a los veinte mil habitantes de Beziers; la que arrasó con las culturas indígenas de América; la que quemó a Segarelli en Parma, a Juan Hus en Constanza y a Giordano Bruno en Roma; la detractora de la ciencia, la enemiga de la verdad, la adulteradora de la Historia; la perseguidora de judíos, la encendedora de hogueras, la quemadora de herejes y brujas; la estafadora de viudas, la cazadora de herencias, la vendedora de indulgencias; la que inventó a Cristoloco el rabioso y a Pedropiedra el estulto; la que promete el reino soso de los cielos y amenaza con el fuego eterno del infierno; la que amordaza la palabra y aherroja la libertad del alma; la que reprime a las demás religiones donde manda y exige libertad de culto donde no manda; la que nunca ha querido a los animales ni les ha tenido compasión; la oscurantista, la impostora, la embaucadora, la difamadora, la calumniadora, la reprimida, la represora, la mirona, la fisgona, la contumaz, la relapsa, la corrupta, la hipócrita, la parásita, la zángana; la antisemita, la esclavista, la homofóbica, la misógina; la carnívora, la carnicera, la limosnera, la tartufa, la mentirosa, la insidiosa, la traidora, la despojadora, la ladrona, la manipuladora, la depredadora, la opresora; la pérfida, la falaz, la rapaz, la felona; la aberrante, la inconsecuente, la incoherente, la absurda; la cretina, la estulta, la imbécil, la estúpida; la travestida, la mamarracha, la maricona; la autocrática, la despótica, la tiránica; la católica, la apostólica, la romana; la jesuítica, la dominica, la del Opus Dei; la concubina de Constantino, de Justiniano, de Carlomagno; la solapadora de Mussolini y de Hitler; la ramera de las rameras, la meretriz de las meretrices, la puta de Babilonia, la impune bimilenaria tiene cuentas pendientes conmigo desde mi infancia y aquí se las voy a cobrar..."

FERNANDO VALLEJO
Comienzo de "La puta de Babilonia", Seix Barral, 2007


("La puta de Babilonia" - nombre que al parecer los albigenses daban despectivamente a la iglesia Romana - es la mordaz y bien fundamentada revisión de la historia de la siniestra y farsante iglesia católica, desde sus inicios hasta la actualidad, que el gran Fernando Vallejo (Medellín, 1942) ha dado últimamente a imprenta. Con su fabulosa irreverencia, ácido sentido del humor y abundante apoyo documental, el escritor colombiano pasa revista en este ensayo feroz desde a los miles de torturados y asesinados por la Inquisición o los saqueos y matanzas durante las cruzadas a una interminable galería de personajes corruptos e inmorales, incluyendo por supuesto, a los Papas, a los sacerdotes pedófilos y a los cazadores de herencias del Opus Dei y analizando con certero rigor los textos bíblicos, especialmente los evangelios, que le lleva a la certera conclusion - confrontado citas y traducciones del griego, latín y arameo - de que el valor “histórico” de estos últimos es totalmente nulo e incluso, por los errores y contradicciones que les encuentra, cuestiona su origen divino y afirma que evidentemente “Jesús no existió, ni en cuerpo y ni alma según pretenden los evangelistas, ni como espíritu no encarnado…”. En fin, un libro ameno y didáctico, sin lugar a dudas muy aconsejable para airear mentes mohosas, llámense cucarachas de confesionario o ratas de sacristía y por supuesto, para el club de fans de la Conferencia Episcopal)

BESTIAS VOLUPTUOSAS


De característico dibujo de trazo rápido, poco trabajado y descaradamente cutre, Álvarez Rabo es uno de los historietistas españoles más destacados de finales los años 90 dentro del campo del humor. La seña de identidad gráfica de Álvarez Rabo es un dibujo feista y realizado muy deprisa. En cuanto a la temática, su obra se caracteriza sobre todo por carecer de tapujos siendo especialmente "llamativa" su forma de reflejar las, digamos, conductas sexuales. Rabo empezó a hacer tebeos por casualidad, a los 25 años, en el momento en que nacia la revista vasca TMEO (un poco en la línea de El Jueves, pero como más bruta, para hacer una comparación), en el que Rabo colabora regularmente desde el número 2 (finales de los 80). A lo largo de los 90 también comenzó a publicar regularmente en la mítica revista El Víbora, y sus páginas han aparecido con cierta regularidad en diversos fanzines. Un tipo ciertamente peculiar, Álvarez Rabo oculta su nombre verdadero (aunque es un secreto bastante mal guardado) y aparece siempre en apariciones públicas con un gorro o una media tapandole la cara (en plan terrorista o atracador), según él, "para no poner en peligro su puesto de trabajo". Y si peculiar es su obra y su forma de actuar, también lo es su "despedida" del cómic. En 2002 Álvarez Rabo anunció en una carta abierta a las revistas en que publicaba (básicamente TMEO y El Víbora) que abandonaría el mundo del cómic si no recibía 1000 cartas manuscritas de apoyo (matizando que las de mujer "computaban" el doble). Al final recibió 132 cartas (44 de mujer, lo que hacian 172 según su particular recuento), por lo que en octubre de 2002 apareció en Karma Dice (publicación en la que tambien venía publicando historietas) una carta anunciando su retiro del mundo del cómic.

Texto extraido de "Guia del Cómic"
Blog del autor (no apto para espíritus sensibles ni poetisas cursis)

MUSEO DE LA SOLEDAD


"El invierno unas veces arrastra periódicos por el suelo y otras llueve sin cesar sobre ellos diluyendo la tinta que acaba por los desagües o pegada a la suela de los zapatos mojados de atareados transeúntes. A Eladio no le gusta la palabra transeúnte porque le recuerda al jabón con olor a vieja de los centros de acogida, a patatas caldosas y psicólogos subnormales. Muchas veces, llevado por agentes de la policía local o por sus propios pasos que huían del frío casi sin consultarle, ha tenido que dormir en esa clase de antros; ha tenido que compartir su tabaco con tipos que le insultaban y esperar, en una jungla de ronquidos y calcetines sucios, a que amaneciera por fin y poder salir a la calle, humillado, con la raya del pelo bien hecha y un par de magdalenas en la mano."

CARLOS CASTÁN
Fragmento del cuento "Con sangre entra"
del libro "Museo de la soledad", Tropo Editores, Zaragoza, 2007


(No me canso nunca de releer con admiración los cuentos de Carlos Castán. Cada dos por tres me zambullo de cabeza en sus libros, en el maravilloso "Frio de vivir", en este "Museo de la soledad" o en el más reciente "El aire que me espía" que de tan sobados, anotados y paseados casi se desarman de puro trato. Muy probablemente este autor sea el mejor escritor de la generación nacida en los sesenta y todo sin alaracas de ninguna clase, escribiendo con honestidad la poesía de su prosa, lejos de mentideros e impostores literarios, de las camarillas de amiguetes que se devuelven favores. Quien lo ha leído sabe de lo que hablo. Qué bueno, como diría Argüedas, poder cualquier día estrechar la mano con la que escribe)

POETAS BRIGADISTAS III



RAY DUREM (1915-1963)


"Award "
[A Gold Watch To The FBI Man Who Has Followed Me For 25 Years]

Well, old spy / looks like I / led you down some pretty blind alleys, / took you on several trips to Mexico, / fishing in the high Sierras, / jazz at the Philharmonic. / You've watched me all your life, / I've clothed your wife, / put your two sons through college. / what good has it done? / sun keeps rising every mourning. / Ever see me buy an Assistant President? / or close a school? / or lend money to Somoza? / I bought some after-hours whiskey in L.A. / but the chief got his pay. / I ain't killed no Koreans, / or fourteen-year-old boys in Mississippi / neither did I bomb Guatemala, / or lend guns to shoot algerians. / I admit I took a Negro child / to a white rest room in Texas, / but she was my daughter, only three, / and she had to pee, / and I just didn't know what to do, / would you? / see, I'm so light, it don't seem right / to go to the colored res room; / my daughter's brown, an folks frown on that in Texas, / I just don't know how to go to the bathroom in the free world! / Now, old FBI man, / you've done the best you can, / you lost me a few jobs, / scared a few landlords, / You got me struggling for that bread, / but I ain't dead / and before it's all through, / I may be following you!


Ray Durem nació en Seattle, Washington, en 1915. Abandonó su hogar a la edad de 14 años y tras un breve periodo en la Marina trabaja como obrero en diversos oficios mientras estudia en la Universidad de California donde, en 1931, se afilia al Partido Comunista. En 1937 parte hacia España a luchar por la República, participando en la ofensiva de Brunete de ese año, donde fue herido. Volvió al frente al año siguiente, tomando parte en la batalla del Ebro. La poesía de Ray Durem atrajo la atención de destacadas personalidades negras como Robert Williams o Langston Hughes, entre otros, siendo un referente revolucionario y cultural para el Movimiento Negro americano de los años sesenta. Aparte de sus trabajos publicados en diversos periódicos, revistas literarias y antologías poeticas, es conocido sobre todo por su libro “Take no prisoners”, publicado póstumamente en 1971.